LA POESÍA ESTÁ MUERTA
PÚTRIDA
EN SU TELA DE PALABRAS

SÓLO MI VERGA
HINCHADA
TIENE VIDA Y SALVA

todas las marismas y las gemas
archipiélagos de carne
los gestos de la sombra
no son yo

tu río salado seco como desierto
que quiso tragarme
las hojas crocantes que entregué
como cadáveres de moscas
no son yo

lo cierto y lo incierto
en escaleras subterráneas
los cráneos con clericó
en polares besos
no son yo

tal vez la cicatriz del mundo
y el colosal muro que me protege
tampoco son yo

(buenos aires, domingo 30 de setiembre, 1:38 am)

Explota en ruidos, movimientos,colores,luces,soledades,abandonos,lujuria, muerte,renacimientos,fugacidad,silencio,histeria, la inmensidad construida de Buenos Aires, amparada por la blanca perla que cuelga del cosmos ancestral sin pender de ningún hilo disimulado para los espectadores.
Todo lo que fui parece desvanecerse, como las ondas concéntricas que en el lago del espíritu provoca con violencia la piedra que fue arrojada para pedir un deseo ignoto.
En la habitación la luz está apagada y la voz de Annie Lennox pregunta: "Why?"