jueves, 30 de agosto de 2007
miércoles, 29 de agosto de 2007
(mendoza, miércoles 29 de agosto, 9:18 pm)
cría nubes
escaleras de luxe
el nene se embriaga con patti smith
unta mermelada de deseo
en ojos de afuera que lo comen
tantos desiertos cruzados
miel de cactus
plásticos esqueletos de amor
cría nubes
fulgor de caminos
atrás inmensa luna recubre espaldas
tus alas tienen perfección
osJar
cría nubes
escaleras de luxe
el nene se embriaga con patti smith
unta mermelada de deseo
en ojos de afuera que lo comen
tantos desiertos cruzados
miel de cactus
plásticos esqueletos de amor
cría nubes
fulgor de caminos
atrás inmensa luna recubre espaldas
tus alas tienen perfección
osJar
martes, 28 de agosto de 2007
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sábado, 25 de agosto de 2007
(mendoza, sábado 25 de agosto, 8:34 pm)
La tristeza pendula de los árboles como pájaros muertos con sus patas clavadas en las ramas sin hojas del invierno que no termina, que jamás termina. Sí..parece que no terminará.
Mi equipaje está de fiesta, y se apresura en orgiásticas celebraciones que auguran paisajes nunca vistos. Tal vez, la humareda de los edificios sea una poesía muda que todos deshechan por vulgar.
Mi nombre transmuta y como aves en migración constante aletea sobre los sonidos que la particularizan.
Porque al fin de cuentas, la imagen que soy es la palabra que me define.
Está triste la tarde.
Sólo pienso en volar.
La tristeza pendula de los árboles como pájaros muertos con sus patas clavadas en las ramas sin hojas del invierno que no termina, que jamás termina. Sí..parece que no terminará.
Mi equipaje está de fiesta, y se apresura en orgiásticas celebraciones que auguran paisajes nunca vistos. Tal vez, la humareda de los edificios sea una poesía muda que todos deshechan por vulgar.
Mi nombre transmuta y como aves en migración constante aletea sobre los sonidos que la particularizan.
Porque al fin de cuentas, la imagen que soy es la palabra que me define.
Está triste la tarde.
Sólo pienso en volar.
viernes, 24 de agosto de 2007
miércoles, 22 de agosto de 2007
martes, 14 de agosto de 2007
lunes, 13 de agosto de 2007
AYER
____
VOMITO
PEDACITOS DE ESPEJOS SANGRADOS
EN EL CAMINO DE AYER TU CINTURA DE PÚS ALMÍBAR
UN RENCOR HABITA LEJANOS PARAJES
CERCA DE UN RÍO ALGUIEN MORIRÁ
Y SU SONRISA DE BUFÓN SE LLENARÁ DE GUSANOS NEUTROS
ENTONCES
TODO LO SIDO
TODO LO SOÑADO
TODO LO SUFRIDO
SERÁ COMO VOMITAR PEQUEÑOS PEDACITOS
DE ESPEJOS SANGRADOS
OSjAR
____
VOMITO
PEDACITOS DE ESPEJOS SANGRADOS
EN EL CAMINO DE AYER TU CINTURA DE PÚS ALMÍBAR
UN RENCOR HABITA LEJANOS PARAJES
CERCA DE UN RÍO ALGUIEN MORIRÁ
Y SU SONRISA DE BUFÓN SE LLENARÁ DE GUSANOS NEUTROS
ENTONCES
TODO LO SIDO
TODO LO SOÑADO
TODO LO SUFRIDO
SERÁ COMO VOMITAR PEQUEÑOS PEDACITOS
DE ESPEJOS SANGRADOS
OSjAR
sábado, 11 de agosto de 2007
(mendoza, sabado 11 de agosto, 10 pm)
el niño con tersura de patas de araña de cristal
fina la mansedumbre de cada horizonte ajeno
gen de amor
deformado
en cráteres de humo
calavera retórica su voz en el papel
dice casi siempre
que sus pies sólo amaron un camino
lejos, al lado de un río
al borde de un mar
en la caliente piel de la carretera
desnudo va
y deja sombras
osJar
el niño con tersura de patas de araña de cristal
fina la mansedumbre de cada horizonte ajeno
gen de amor
deformado
en cráteres de humo
calavera retórica su voz en el papel
dice casi siempre
que sus pies sólo amaron un camino
lejos, al lado de un río
al borde de un mar
en la caliente piel de la carretera
desnudo va
y deja sombras
osJar
viernes, 10 de agosto de 2007
miércoles, 8 de agosto de 2007
martes, 7 de agosto de 2007
(tres arroyos, provincia de bs as,lunes 6 de agosto,5:13 pm)
El mar es tan lineal;sólo puede llegar a conmover la blanca espuma que rompe constantemente todo equilibrio.Y así, retenido en la pupila viajera, es un campo extenso e interminable el que atravieso, como si de pronto me hundiese una vez más en este ancho silencio de agua.
Vacas negras pastan, salpicadas sobre la tierra como puñaditos de piedras sin razón.
¿Y si viajar es más que una llave? ¿Y si es la habitación completa?La habitabilidad entonces sería infinita.
Nada dice el paisaje que atravieso, y nada puedo reflexionar frente a la nada.
El mar es tan lineal;sólo puede llegar a conmover la blanca espuma que rompe constantemente todo equilibrio.Y así, retenido en la pupila viajera, es un campo extenso e interminable el que atravieso, como si de pronto me hundiese una vez más en este ancho silencio de agua.
Vacas negras pastan, salpicadas sobre la tierra como puñaditos de piedras sin razón.
¿Y si viajar es más que una llave? ¿Y si es la habitación completa?La habitabilidad entonces sería infinita.
Nada dice el paisaje que atravieso, y nada puedo reflexionar frente a la nada.
viernes, 3 de agosto de 2007
jueves, 2 de agosto de 2007
(mar del plata,restaurant del club de pescadores, jueves 2 de agosto,4.56 pm)
Tres gaviotas (continúo el conteo de pájaros) y un surfista en el mar que lo rechaza como un escupitajo.El Eternauta abierto junto a la taza de café vacía:"...porque eso es lo que hago siempre,buscar,buscar,buscar..."
Terremotos en las líneas de las palmas de mis manos.Pluralidad ignota que suda en síntomas de edén perdido o apenas rozado casi por una leve irregularidad del tiempo.
Y el mar ahí,misterioso monstruo,ajeno, suyo propio,como un templo infinito negado a todo mortal.
¡El horizonte es una línea tan larga!
Tengo miedo del espacio vacío que me nutre, que me habita.Justificaciones frágiles y efímeras.Viento inordenado en las catacumbas construídas desde siglos dentro mío.
Soy...preguntas, atrapadas en la fina tela de la araña blanca.
La espuma sobre el agua no tiene explicaciones.Viene y va en su rotundo repertorio que ficcionaliza la mutabilidad.Tal cual la nada.
Nadaré en la nada otro nuevo breve instante.
Ya vuelvo.
Tres gaviotas (continúo el conteo de pájaros) y un surfista en el mar que lo rechaza como un escupitajo.El Eternauta abierto junto a la taza de café vacía:"...porque eso es lo que hago siempre,buscar,buscar,buscar..."
Terremotos en las líneas de las palmas de mis manos.Pluralidad ignota que suda en síntomas de edén perdido o apenas rozado casi por una leve irregularidad del tiempo.
Y el mar ahí,misterioso monstruo,ajeno, suyo propio,como un templo infinito negado a todo mortal.
¡El horizonte es una línea tan larga!
Tengo miedo del espacio vacío que me nutre, que me habita.Justificaciones frágiles y efímeras.Viento inordenado en las catacumbas construídas desde siglos dentro mío.
Soy...preguntas, atrapadas en la fina tela de la araña blanca.
La espuma sobre el agua no tiene explicaciones.Viene y va en su rotundo repertorio que ficcionaliza la mutabilidad.Tal cual la nada.
Nadaré en la nada otro nuevo breve instante.
Ya vuelvo.
(mar del plata,playa grande, jueves 2 de agosto,2:21 pm)
Tres gorriones sobre el escalón, una gaviota gris con el pecho negro,otro pájaro en la rama del arbusto esquelético de al lado, la inmensidad verdosa del inquieto océano que miro y brama, el cielo nunca menos azul que hoy, y yo.
Pienso en qué pensar e invento pequeñitos instantes de un film donde alguien cae al agua helada y otro corre, corre sin gritar con la respiración agitada y su corbata negra es como una serpiente dormida enroscada en su cuello blanco, y corre porque el miedo lo hace correr y no piensa en nada, sólo en correr, y corre y corre por entre peñascos, escaleras, y las uñas de sus dedos se clavan con odio o desesperación en la superficie musgosa que cubre a alguna piedra enorme , y el viento le quema los pómulos y su agitación veloz le raspa dentro del pecho, los pulmones sufren un dolor agudo, y sus ojos se llenan de lágrimas que no caen pero que le nublan la visión,y corre y corre.Mientras,el otro cuerpo es arrastrado en un vaivén siniestro por las desagarrantes ondas del mar.Sus labios ya morados y la ropa como una vieja piel elastizada cubriendo el esplendor mojado de su muerte.
Sin embargo,este pensamiento,el pensar en esta escena fortuita,no me satisface del todo. Espero una señal auténtica y consumada que no provendrá de la naturaleza; y como no llega, pues me entretengo en orfandades de imágenes siempre recurrentes:el mar, dos personas, una que muere, la otra no.
Un barco a lo lejos está quieto desde hace siglos, creo yo,como una piedra.
Tres gorriones sobre el escalón, una gaviota gris con el pecho negro,otro pájaro en la rama del arbusto esquelético de al lado, la inmensidad verdosa del inquieto océano que miro y brama, el cielo nunca menos azul que hoy, y yo.
Pienso en qué pensar e invento pequeñitos instantes de un film donde alguien cae al agua helada y otro corre, corre sin gritar con la respiración agitada y su corbata negra es como una serpiente dormida enroscada en su cuello blanco, y corre porque el miedo lo hace correr y no piensa en nada, sólo en correr, y corre y corre por entre peñascos, escaleras, y las uñas de sus dedos se clavan con odio o desesperación en la superficie musgosa que cubre a alguna piedra enorme , y el viento le quema los pómulos y su agitación veloz le raspa dentro del pecho, los pulmones sufren un dolor agudo, y sus ojos se llenan de lágrimas que no caen pero que le nublan la visión,y corre y corre.Mientras,el otro cuerpo es arrastrado en un vaivén siniestro por las desagarrantes ondas del mar.Sus labios ya morados y la ropa como una vieja piel elastizada cubriendo el esplendor mojado de su muerte.
Sin embargo,este pensamiento,el pensar en esta escena fortuita,no me satisface del todo. Espero una señal auténtica y consumada que no provendrá de la naturaleza; y como no llega, pues me entretengo en orfandades de imágenes siempre recurrentes:el mar, dos personas, una que muere, la otra no.
Un barco a lo lejos está quieto desde hace siglos, creo yo,como una piedra.
(mar del plata, jueves 2 de agosto,1:50 am)
En mis mapas un plano cuadriculado como ortopédica forma de una geografía en simulación de papel.Geométrico paisaje atribulado en escalas.
¿Qué calle pendular me llevará hacia el fondo prfundo del mar donde tiburones juegan a la guerra de dientes ensangrentados?
¡Y el crepúsculo del este no tiene montañas para olvidar la inmediatez del día!
Soporífero letargo de las crujientes olas que no dejan rastros del amor preconcebido en éstas playas secas de verdad.
La verdad, asomando la nariz detrás de los postigos de departamentos vacíos, mudos,hasta la próxima temporada de idilios febriles y la brutal cosmogonía de lo chato que hiede de las muchedumbres.
Solo estoy en el mundo, y el borde del mar ahí como un misterio de barcos que nunca llegan o que se hunden para siempre sin dejar vestigios.
Precipicio de amor en el espejo empañado.
¡No creerás en milagros!
No.
Tus ojos de luz como un faro desde el fin del mundo duermen esta noche sin soñarme apenas.
Yo suelo pensar los sueños, equivocadamente; como si fueran certezas.
En mis mapas un plano cuadriculado como ortopédica forma de una geografía en simulación de papel.Geométrico paisaje atribulado en escalas.
¿Qué calle pendular me llevará hacia el fondo prfundo del mar donde tiburones juegan a la guerra de dientes ensangrentados?
¡Y el crepúsculo del este no tiene montañas para olvidar la inmediatez del día!
Soporífero letargo de las crujientes olas que no dejan rastros del amor preconcebido en éstas playas secas de verdad.
La verdad, asomando la nariz detrás de los postigos de departamentos vacíos, mudos,hasta la próxima temporada de idilios febriles y la brutal cosmogonía de lo chato que hiede de las muchedumbres.
Solo estoy en el mundo, y el borde del mar ahí como un misterio de barcos que nunca llegan o que se hunden para siempre sin dejar vestigios.
Precipicio de amor en el espejo empañado.
¡No creerás en milagros!
No.
Tus ojos de luz como un faro desde el fin del mundo duermen esta noche sin soñarme apenas.
Yo suelo pensar los sueños, equivocadamente; como si fueran certezas.
miércoles, 1 de agosto de 2007
(mar del plata, miércoles 1 de agosto, 1:09 am)
La pasajera nube decide quedarse. Intermitencia de lluvia sobre los techos.Calles transitadas donde no he hallado ningún rostro aun porque tal vez ya no me interese más que uno solo.
Un líbido celeste se repite ahora, viene y va, de unos ojos nuevos que me amaron en penumbra hasta estas ondas de un mar como una línea fija que se mantiene intacta esperando amaneceres.
Arena marrón sin huellas mías.
¡En qué recóndito lugar del alma bailarán tus instantes?
(miramar, martes 31 de julio, 4:50 pm)
Espuma sobre el mar. Peces invisibles en lo profundo. Ojos desérticos llenándose de agua y sal.Horizonte verdoso.Mudez del alma.
Como un ciego frente al mar escucho voces que no dirán jamás vocablos humanos.
La pasajera nube decide quedarse. Intermitencia de lluvia sobre los techos.Calles transitadas donde no he hallado ningún rostro aun porque tal vez ya no me interese más que uno solo.
Un líbido celeste se repite ahora, viene y va, de unos ojos nuevos que me amaron en penumbra hasta estas ondas de un mar como una línea fija que se mantiene intacta esperando amaneceres.
Arena marrón sin huellas mías.
¡En qué recóndito lugar del alma bailarán tus instantes?
(miramar, martes 31 de julio, 4:50 pm)
Espuma sobre el mar. Peces invisibles en lo profundo. Ojos desérticos llenándose de agua y sal.Horizonte verdoso.Mudez del alma.
Como un ciego frente al mar escucho voces que no dirán jamás vocablos humanos.
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