LA POESÍA ESTÁ MUERTA
PÚTRIDA
EN SU TELA DE PALABRAS
SÓLO MI VERGA
HINCHADA
TIENE VIDA Y SALVA
domingo, 30 de septiembre de 2007
todas las marismas y las gemas
archipiélagos de carne
los gestos de la sombra
no son yo
tu río salado seco como desierto
que quiso tragarme
las hojas crocantes que entregué
como cadáveres de moscas
no son yo
lo cierto y lo incierto
en escaleras subterráneas
los cráneos con clericó
en polares besos
no son yo
tal vez la cicatriz del mundo
y el colosal muro que me protege
tampoco son yo
archipiélagos de carne
los gestos de la sombra
no son yo
tu río salado seco como desierto
que quiso tragarme
las hojas crocantes que entregué
como cadáveres de moscas
no son yo
lo cierto y lo incierto
en escaleras subterráneas
los cráneos con clericó
en polares besos
no son yo
tal vez la cicatriz del mundo
y el colosal muro que me protege
tampoco son yo
(buenos aires, domingo 30 de setiembre, 1:38 am)
Explota en ruidos, movimientos,colores,luces,soledades,abandonos,lujuria, muerte,renacimientos,fugacidad,silencio,histeria, la inmensidad construida de Buenos Aires, amparada por la blanca perla que cuelga del cosmos ancestral sin pender de ningún hilo disimulado para los espectadores.
Todo lo que fui parece desvanecerse, como las ondas concéntricas que en el lago del espíritu provoca con violencia la piedra que fue arrojada para pedir un deseo ignoto.
En la habitación la luz está apagada y la voz de Annie Lennox pregunta: "Why?"
Explota en ruidos, movimientos,colores,luces,soledades,abandonos,lujuria, muerte,renacimientos,fugacidad,silencio,histeria, la inmensidad construida de Buenos Aires, amparada por la blanca perla que cuelga del cosmos ancestral sin pender de ningún hilo disimulado para los espectadores.
Todo lo que fui parece desvanecerse, como las ondas concéntricas que en el lago del espíritu provoca con violencia la piedra que fue arrojada para pedir un deseo ignoto.
En la habitación la luz está apagada y la voz de Annie Lennox pregunta: "Why?"
jueves, 27 de septiembre de 2007
"variaciones sobre el tiempo"
I
¿qué extinguidores apagarán
la infinita colección de segundos
ardiendo en su hoguera?
II
minutos acumulados
grutas al infierno
ningún ángel incorpóreo bebe cadenas
¿por qué el tiempo
mide al tiempo?
III
parcas bisexuales en su orgía celeste
la arena del reloj humedecen
IV
nada es luz
el tiempo es un cuervo que planea
un huevo de serpiente
a punto de estallar en el jardín
I
¿qué extinguidores apagarán
la infinita colección de segundos
ardiendo en su hoguera?
II
minutos acumulados
grutas al infierno
ningún ángel incorpóreo bebe cadenas
¿por qué el tiempo
mide al tiempo?
III
parcas bisexuales en su orgía celeste
la arena del reloj humedecen
IV
nada es luz
el tiempo es un cuervo que planea
un huevo de serpiente
a punto de estallar en el jardín
martes, 25 de septiembre de 2007
lunes, 24 de septiembre de 2007
(buenos aires, lunes 24 de setiembre, 2:03 am)
Llego a casa espantado por el furioso y frío viento que recorre las calles como un fantasma corporizado, y al entrar tomo asiento y me miro en el pequeño espejo que puse sobre los cds, y tomo una sopa caliente, con trozos de pan y queso y sorbo ,de a poco, para que dure más , la última copa de vino de ésta botella que ya es un cadáver translúcidamente verde.
Sobre la cama desparramados los libros que he devorado éstas semanas: Kerouac , Wilcock, Lagërkvist, la mitad de Artaud,la mitad de Broock, mezclados con revistas, billetera, ropa, desodorantes,llaves y candados y cadenas.Separo de entre ellos a Pessoa;mi próximo vínculo con lo real.
Entonces se me ocurre la idea de colocarme las gafas negras y convertirme así en un personaje de Kitano o de Tarantino,especialmente preparado , bebido y comido ,para un próximo asesinato por descuido o por honor.Me desnudo de la ropa que llevo puesta y me coloco un traje , camisa blanca y corbata negra.Hace mucho que no bailo, pienso. Amo bailar. Si no bailo el mundo se detiene y entonces sí, devendrá la muerte sin metáforas.
Sin dudarlo elijo el cd apropiado y busco el tema preciso;no me es dificultoso dar con él: "Wang Dang Doodle" de Koko Taylor ,y bailo.
Esta es mi pequeña joya, pienso;éste es mi pequeño espacio, mi pequeño mundo, mi habitación que me protege como un útero eterno, y bailo, bailo, bailo.Muevo con hermetismo de personaje glacial mis rodillas, contoneo hacia izquierda y derecha mi cadera de huesos blancos;los brazos y la cabeza meneándose como una marioneta impávida. Y río. Soy feliz.Tan feliz que no puedo para de bailar el mismo tema que repito una y otra ez, y mi cuerpo se humedece y la temperatura aumenta y me desnudo y quedo en calzoncillos y con las gafas oscuras que me alejan de esa intensidad ajena y ridícula de afuera.
¡Oh, pequeño paraíso que soy yo!
En un rato me introduciré bajo la luz de dos velas amarillas, pienso,ubicadas detrás del respaldar de mi cama, justo en un agujero incomprensible en la pared, como un túnel hacia arriba, y antes de dormirme repetiré en voz baja, casi como en una letanía,el sonido imantado del rey de todos los sutras: "Myoho-renge-kyo", tan sólo para probar captar la verdad mística que en mi interior se atesora intacto y cierto como un nido en la frondosa copa del árbol más alto y tupido del bosque.
Tal vez, incluso, pienso, sueñe que soy un farol en el fondo de una calle adoquinada que nadie ha diseñado aun, y se posen en mí inadvertidas mariposas sin color, de esas que pueblan la noche, junto a los grillos, los murciélagos y los revólveres apretados contra la sien.Y elevando la plegaria hacia una divinidad que es pura y solamente energía- sin pupila de dios, sin aliento de hombre, sin mueca de pez- habrá acontecido un día más en el camino.
"Hago paisajes con lo que siento", diría Bernardo Soares.
Llego a casa espantado por el furioso y frío viento que recorre las calles como un fantasma corporizado, y al entrar tomo asiento y me miro en el pequeño espejo que puse sobre los cds, y tomo una sopa caliente, con trozos de pan y queso y sorbo ,de a poco, para que dure más , la última copa de vino de ésta botella que ya es un cadáver translúcidamente verde.
Sobre la cama desparramados los libros que he devorado éstas semanas: Kerouac , Wilcock, Lagërkvist, la mitad de Artaud,la mitad de Broock, mezclados con revistas, billetera, ropa, desodorantes,llaves y candados y cadenas.Separo de entre ellos a Pessoa;mi próximo vínculo con lo real.
Entonces se me ocurre la idea de colocarme las gafas negras y convertirme así en un personaje de Kitano o de Tarantino,especialmente preparado , bebido y comido ,para un próximo asesinato por descuido o por honor.Me desnudo de la ropa que llevo puesta y me coloco un traje , camisa blanca y corbata negra.Hace mucho que no bailo, pienso. Amo bailar. Si no bailo el mundo se detiene y entonces sí, devendrá la muerte sin metáforas.
Sin dudarlo elijo el cd apropiado y busco el tema preciso;no me es dificultoso dar con él: "Wang Dang Doodle" de Koko Taylor ,y bailo.
Esta es mi pequeña joya, pienso;éste es mi pequeño espacio, mi pequeño mundo, mi habitación que me protege como un útero eterno, y bailo, bailo, bailo.Muevo con hermetismo de personaje glacial mis rodillas, contoneo hacia izquierda y derecha mi cadera de huesos blancos;los brazos y la cabeza meneándose como una marioneta impávida. Y río. Soy feliz.Tan feliz que no puedo para de bailar el mismo tema que repito una y otra ez, y mi cuerpo se humedece y la temperatura aumenta y me desnudo y quedo en calzoncillos y con las gafas oscuras que me alejan de esa intensidad ajena y ridícula de afuera.
¡Oh, pequeño paraíso que soy yo!
En un rato me introduciré bajo la luz de dos velas amarillas, pienso,ubicadas detrás del respaldar de mi cama, justo en un agujero incomprensible en la pared, como un túnel hacia arriba, y antes de dormirme repetiré en voz baja, casi como en una letanía,el sonido imantado del rey de todos los sutras: "Myoho-renge-kyo", tan sólo para probar captar la verdad mística que en mi interior se atesora intacto y cierto como un nido en la frondosa copa del árbol más alto y tupido del bosque.
Tal vez, incluso, pienso, sueñe que soy un farol en el fondo de una calle adoquinada que nadie ha diseñado aun, y se posen en mí inadvertidas mariposas sin color, de esas que pueblan la noche, junto a los grillos, los murciélagos y los revólveres apretados contra la sien.Y elevando la plegaria hacia una divinidad que es pura y solamente energía- sin pupila de dios, sin aliento de hombre, sin mueca de pez- habrá acontecido un día más en el camino.
"Hago paisajes con lo que siento", diría Bernardo Soares.
sábado, 22 de septiembre de 2007
1
arcoiris vacíos
bañan la ciudad de esperma polar
esmeraldas las estrellas
parpadean luz de faro
2
trenes arrastrándose
cortan tu rostro en mil pedazos
de miel abstracta
como hombe
como mujer
aplaudo al finalizar la escena
3
mi pene henchido en la ventana
respira aire puro
medita
se entristece
la luna
tajo de luz
se esconde tras las nubes
4
una boca me come en penumbra
su lengua de nácar
en fuego
en éxtasis
redime desconsuelos
de la noche que cruje
5
kilómetros de piel
en la simple inarmonía
del recuerdo que se apaga
todo verdor lo come un fuego
6
ahí tu flor perfuma
aquí mi tallo
como crines de caballos azabaches
la espuma del mar
escribe poemas en el jardín de arena
7
miel o dorada leche de sol
mi cuerpo gime aves
cielos de piel desde la altura
8
en mi noche de pez
miro mi agua
limpian las algas
la tristeza desordenada
9
peguntaste el nombre de la hoguera
y mi sudor de amor
nunca fue respuesta
osJar
arcoiris vacíos
bañan la ciudad de esperma polar
esmeraldas las estrellas
parpadean luz de faro
2
trenes arrastrándose
cortan tu rostro en mil pedazos
de miel abstracta
como hombe
como mujer
aplaudo al finalizar la escena
3
mi pene henchido en la ventana
respira aire puro
medita
se entristece
la luna
tajo de luz
se esconde tras las nubes
4
una boca me come en penumbra
su lengua de nácar
en fuego
en éxtasis
redime desconsuelos
de la noche que cruje
5
kilómetros de piel
en la simple inarmonía
del recuerdo que se apaga
todo verdor lo come un fuego
6
ahí tu flor perfuma
aquí mi tallo
como crines de caballos azabaches
la espuma del mar
escribe poemas en el jardín de arena
7
miel o dorada leche de sol
mi cuerpo gime aves
cielos de piel desde la altura
8
en mi noche de pez
miro mi agua
limpian las algas
la tristeza desordenada
9
peguntaste el nombre de la hoguera
y mi sudor de amor
nunca fue respuesta
osJar
jueves, 20 de septiembre de 2007
(buenos aires, bar británico, jueves 20 de setiembre, 10:38 pm)
Una pequeña barca azotada por las tumultuosas olas de un mar polar;un famélico y solitario lobo con la cuenca de sus ojos henchidas de un amarillo pús donde incuba un hambre voraz en la espesura negra de un bosque;un reloj, o todos los relojes del mundo, que son un mismo reloj inútil,que marca un segundo a destiempo del resto.
Cada cosa es única, dicen, en el macrocosmos externo que transitamos , y en el microcosmos que habitamos con piel de nylon ; cabelleras tupidas en forma de trompas de elefante o de movedizas culebras venenosas.
Mientras tanto, mientras todo transcurre y los pies borran toda huella antecesora en los escalones de los subtes y de las avenidas, la pena,esa perra vieja desdentada y con los pechos pellejudos al aire, escandalosos e ignorados por quienes no los miran, predica como una sordomuda evangelista en cada esquina, y recoje semillas de naranjas secas,latitas vacías de picadillo,pañuelos descartables arrugados, colillas de cigarrillos, piel de cebolla podrida.
Hay hambre de encuentro, pero el espejo no sera el beneficiario que la sacie.
Una pequeña barca azotada por las tumultuosas olas de un mar polar;un famélico y solitario lobo con la cuenca de sus ojos henchidas de un amarillo pús donde incuba un hambre voraz en la espesura negra de un bosque;un reloj, o todos los relojes del mundo, que son un mismo reloj inútil,que marca un segundo a destiempo del resto.
Cada cosa es única, dicen, en el macrocosmos externo que transitamos , y en el microcosmos que habitamos con piel de nylon ; cabelleras tupidas en forma de trompas de elefante o de movedizas culebras venenosas.
Mientras tanto, mientras todo transcurre y los pies borran toda huella antecesora en los escalones de los subtes y de las avenidas, la pena,esa perra vieja desdentada y con los pechos pellejudos al aire, escandalosos e ignorados por quienes no los miran, predica como una sordomuda evangelista en cada esquina, y recoje semillas de naranjas secas,latitas vacías de picadillo,pañuelos descartables arrugados, colillas de cigarrillos, piel de cebolla podrida.
Hay hambre de encuentro, pero el espejo no sera el beneficiario que la sacie.
miércoles, 19 de septiembre de 2007
martes, 18 de septiembre de 2007
(buenos aires, miércoles 19 de setiembre, 12:40 am)
Oh tristeza!
¿Hasta cuándo tu habitar en mí, y la perfidia de tus garras carroñeras rajándome la piel del pecho?
¿Qué delicia ignota y cuantificada te produce verme arrastrar por las calles de esta mugrosa ciudad mis lágrimas incontenibles como perlas de luz hundiéndose en el fondo del pantano?
¿Cuándo la libertad de tus jaulas invisibles me dejará respirar aunque sea los últimos reflejos de algo noble, puro, perfumado,nato?
Lejos de mí la luna hace muecas de perfección.
Mirarla es casi pulverizar su belleza indescrifrable.
En mi pequeño colchón sin ángel de mi habitación momentánea rasparé la rabia como un cristal sobre los brazos blancos y sus ríos morados con barcos pequeñitos anclados o a la deriva.
Oh tristeza!
¿Hasta cuándo tu habitar en mí, y la perfidia de tus garras carroñeras rajándome la piel del pecho?
¿Qué delicia ignota y cuantificada te produce verme arrastrar por las calles de esta mugrosa ciudad mis lágrimas incontenibles como perlas de luz hundiéndose en el fondo del pantano?
¿Cuándo la libertad de tus jaulas invisibles me dejará respirar aunque sea los últimos reflejos de algo noble, puro, perfumado,nato?
Lejos de mí la luna hace muecas de perfección.
Mirarla es casi pulverizar su belleza indescrifrable.
En mi pequeño colchón sin ángel de mi habitación momentánea rasparé la rabia como un cristal sobre los brazos blancos y sus ríos morados con barcos pequeñitos anclados o a la deriva.
"COMPRENDÍ QUE EL RUIDO DEL SILENCIO ESTABA EN TODAS PARTES, Y QUE, SIN EMBARGO,TODO Y EN TODAS PARTES ERA SILENCIO.¿QUÉ PASARÍA SI DE REPENTE NOS DESPERTÁRAMOS Y COMPRENDIÉRAMOS QUE LO QUE PENSÁBAMOS QUE ERA ESTO Y AQUELLO NO FUERA NI ESTO NI AQUELLO PARA NADA?"
"Los vagabundos del Dharma", Jack Kerouac
"Los vagabundos del Dharma", Jack Kerouac
(buenos aires, martes 18 de setiembre, 7 pm)
Murmullo en la bóveda de sillas rojas.Amapola del silencio que se arruga por el tiempo, por el viento, por el eco, y en pétalos de luz dormita ebria como un trigal lejano, previendo futuros jardines , extensos, frente al mar que brama su piel de agua.
Yo y amapola de silencio adoramos caminar con voz de piedra entre la multitud del mundo.
Murmullo en la bóveda de sillas rojas.Amapola del silencio que se arruga por el tiempo, por el viento, por el eco, y en pétalos de luz dormita ebria como un trigal lejano, previendo futuros jardines , extensos, frente al mar que brama su piel de agua.
Yo y amapola de silencio adoramos caminar con voz de piedra entre la multitud del mundo.
domingo, 16 de septiembre de 2007
(buenos aires, domingo 16 de setiembre, 2:46 pm)
En EEUU e Irigoyen me refugio del frío viento y la persistente y filosa lluvia que hace días no deja de caer, ante una humeante y deseada taza de té con limón, tratando de comprender, de sentir, los rasgos del nirvana esencial.La vivencia más leve adquiere tonalidades de intensidad insondable y me redime HOY de todo deseo de posesión.
Claraluz desea una magnolia pero la encuentra excesivamente cara y me lo comunica en un mensaje de celular (ella-es-casi-la-única-que-me-escribe).Entonces le digo que es posible que no tenga esa magnolia y todo sea reducido a tener el DESEO de poseerla;ergo,la flor ya es y ha sido siempre suya.
Toda construcción es atemporal(ya sabemos que nada existe como norma , y mucho menos como norma de tiempo),pero ella insiste en que la flor "deseada" es perfecta(¿tal vez por ser mental?)y que prefiere la imperfección de lo real.
Pienso.El libro de Kerouac me quema en las manos y el té transforma mi estómago prensado, dándole ahora calidez y rélax.
Contesto: hay que trocar el dinero(posesión) en pertenencia(más posesión).En todo caso, la elección es suya.De todos modos, ya sea que la compre o no, el instante del deseo es único e irrepetible. Jamás volverá a desear la misma flor, porque flor y deseo fueron un mismo instante. Y hablo de unicidad en contraposición a la inconmensurabilidad del cosmos.
Ella ahora habla de robarla (creo que jamás lo hará) y le digo que debería comprarla como se compra cualquier cosa que uno necesita;debería comprarla como cuando adquiere un libro cuando lo desea, pues todo merece un sacrificio.Lo material en pro de algo espiritual.Ella, como muchos, tenemos aun posibilidades del "no-robo" como opción,ya que sólo la necesidad de tener algo indispensable, algo que deseamos en extremos inquietantes,nos torna verdaderamente en zonas espirituales donde el deseo opera. El resto es simplemente una vulgar vacuidad prefabricada.
Robar en este caso no es meramente un concepto capitalista, diría más bien, consumista. En todo sistema(exceptuando el demoníaco sistema moral)el robo suele consignarse como una fatalidad normal, producto de los estragos sociales propios del no respetar la igualdad como bien común a nuestra especie.Aunque la "propiedad" deje de valer, poseer esa magnolia, para ella, no significará específicamente algo espiritual en sí porque el espíritu no está en lo que vive, ya que nada existe. El espíritu sólo habita en la acción de "desear" y "creer" que ese deseo existe;no en la arrogancia o la conquista de la posesión material de la cosa deseada.
Aprendo: me hundo en mí, en la contemplación de mi YO, en el despojo de mi existencia corporal como primacía engañosa y avanzo en un barco de preguntas amarillas hacia el extenso mar de los misterios de mi alma despojada.
En EEUU e Irigoyen me refugio del frío viento y la persistente y filosa lluvia que hace días no deja de caer, ante una humeante y deseada taza de té con limón, tratando de comprender, de sentir, los rasgos del nirvana esencial.La vivencia más leve adquiere tonalidades de intensidad insondable y me redime HOY de todo deseo de posesión.
Claraluz desea una magnolia pero la encuentra excesivamente cara y me lo comunica en un mensaje de celular (ella-es-casi-la-única-que-me-escribe).Entonces le digo que es posible que no tenga esa magnolia y todo sea reducido a tener el DESEO de poseerla;ergo,la flor ya es y ha sido siempre suya.
Toda construcción es atemporal(ya sabemos que nada existe como norma , y mucho menos como norma de tiempo),pero ella insiste en que la flor "deseada" es perfecta(¿tal vez por ser mental?)y que prefiere la imperfección de lo real.
Pienso.El libro de Kerouac me quema en las manos y el té transforma mi estómago prensado, dándole ahora calidez y rélax.
Contesto: hay que trocar el dinero(posesión) en pertenencia(más posesión).En todo caso, la elección es suya.De todos modos, ya sea que la compre o no, el instante del deseo es único e irrepetible. Jamás volverá a desear la misma flor, porque flor y deseo fueron un mismo instante. Y hablo de unicidad en contraposición a la inconmensurabilidad del cosmos.
Ella ahora habla de robarla (creo que jamás lo hará) y le digo que debería comprarla como se compra cualquier cosa que uno necesita;debería comprarla como cuando adquiere un libro cuando lo desea, pues todo merece un sacrificio.Lo material en pro de algo espiritual.Ella, como muchos, tenemos aun posibilidades del "no-robo" como opción,ya que sólo la necesidad de tener algo indispensable, algo que deseamos en extremos inquietantes,nos torna verdaderamente en zonas espirituales donde el deseo opera. El resto es simplemente una vulgar vacuidad prefabricada.
Robar en este caso no es meramente un concepto capitalista, diría más bien, consumista. En todo sistema(exceptuando el demoníaco sistema moral)el robo suele consignarse como una fatalidad normal, producto de los estragos sociales propios del no respetar la igualdad como bien común a nuestra especie.Aunque la "propiedad" deje de valer, poseer esa magnolia, para ella, no significará específicamente algo espiritual en sí porque el espíritu no está en lo que vive, ya que nada existe. El espíritu sólo habita en la acción de "desear" y "creer" que ese deseo existe;no en la arrogancia o la conquista de la posesión material de la cosa deseada.
Aprendo: me hundo en mí, en la contemplación de mi YO, en el despojo de mi existencia corporal como primacía engañosa y avanzo en un barco de preguntas amarillas hacia el extenso mar de los misterios de mi alma despojada.
sábado, 15 de septiembre de 2007
jueves, 13 de septiembre de 2007
(buenos aires, jueves 13 de setiembre, 3:15pm)
Soñé que me mataba,pero esta vez, al contrario del último intento, lo lograba.Exahusto mi cuerpo adromecido para siempre desde la lejanía sin luces escuchaba gritos de espanto y de dolor de mis hermanos, de mi madre.
Nada sentí, quiero decir, ninguna pena, ningún remordimiento, ningún deseo de revertir los hechos;ni siquiera la trágica escena de afuera me provocaba alguna sensación.Estaba bien asi; asi ha de ser cuando acontezca.
Entonces desperté, en mi habitación de dos por tres metros,metida en un altillo gris, al fondo de un pasillo con forma de vulgar y simple laberinto. Escondida habitación donde de pronto comprendí que estaba vivo,que todo había sido un sueño. Vivo y encerrado, perdido, metido como una cucacracha en la ciudad que encierra cinco millones de seres humanos.
Desde el techo caen, con similitud de reloj, pequeños trocitos de reboque seco.A veces sobre mi cabeza, otras sobre la mesa donde aguardan para ser leídos un par de libros , dos copas de cristal frente a un espejito, una botella de vino Santa Julia vacía desde hace cuatro días, un despertardor celeste alemán que me robé en un hostel de San Telmo hace un año atrás.
En el equipo de sonido suena esa canción tan larga y tan de carretera de King Crimson que hace días no puedo dejar de escuchar y escuchar, y entonces recuerdo a Pablo y comprendo perfectamente el estado emocional y mental de aquel momento en que decidió colgarse con un cable, envolviéndolo cuidadosamente con una toalla limpia y perfumada, en su habitación de Guaymallén.Y pienso en Pablo muerto sintiendo nada.
Y en mi cabeza revolotea como un pájaro asustado aquella imagen de Kerouac describiendo el ascenso a una montaña infinita y muda como un Buda, y en el ascenso recitando haikus, y deseando quedarse allí, contemplando toda California, hasta es posbile que a la mismísima Nebraska, dice,desde esa altura de belleza indescriptible,y allá, abajo , en la ciudad se pudren en cochinas relaciones los que no eligieron beber la ambrosía del Encuentro Supremo con uno mismo y cabalgan en sus autos último modelo, con sus chicas-tetas-culo-raja por las habitaciones pútridas de hoteles donde miles han cojido y han llorado su miseria de mierda y su vacío del otro, sin comprender jamás que ese "vacío" es la esencia primitiva de todo el cosmos.Nada somos, Nada es, Nada siempre.
Apago a Crimson, enciendo un Parliament, abro la ventana.Estoy con mis boxer rojos , mi pene como una roca, y el frío que entra entumece mis músculos y eriza hasta los más ínfimos bellos de mi pelambre humana.Afuera algunos edificios,por el medio de éstos, en alto, una carretera por donde pasan y pasan y pasan autos, noche y día; careteles de telefonías celulares,gris marmóreo cielo.
Anoche morí, me maté,no sé quién soy ahora, me desconozco hasta en pensamientos.
Sólo sé que estoy encerrado, y son las dos y media de la tarde, y apago el cigarrillo y muerdo una brillante manzana verde y cierro la ventana, y me pongo los pantalones, y una gorra que viajó desde Miami a Mendoza y que ahora me pertenece, y guardo el celular que hace veinticuatro horas que no suena.O tal vez esté muerto, muerto como yo que me maté anoche. Y encima de la mesa leo el boceto de mi próxima obra de teatro que dice : "muerto de mí me miro muerto" y recito mirándome al espejo aquellos versos de Santa Teresa: "vivo sin vivir en mí/ y de tal manera vivo/ que muero porque no muero".
Pongo la cadena y el candado enroscándolos cuidadosamente a la baranda de la escalera y pasándolo luego por el agujero donde debiera existir la cerradura. Bajo la escalera y me meto al baño y meo y me miro al espejo y me acomodo el pelo ahora cobrizo, por momentos colorado, y salgo y llueve levemente.
En el restaurant de la esquina hay dos mesas de villar, y en la ventana que está justo en la ochava tres viejos juegas al dominó.
Hoy morí, me suicidé.
No tengo brazos que me abracen y pronto llegará la puta primavera.
Soñé que me mataba,pero esta vez, al contrario del último intento, lo lograba.Exahusto mi cuerpo adromecido para siempre desde la lejanía sin luces escuchaba gritos de espanto y de dolor de mis hermanos, de mi madre.
Nada sentí, quiero decir, ninguna pena, ningún remordimiento, ningún deseo de revertir los hechos;ni siquiera la trágica escena de afuera me provocaba alguna sensación.Estaba bien asi; asi ha de ser cuando acontezca.
Entonces desperté, en mi habitación de dos por tres metros,metida en un altillo gris, al fondo de un pasillo con forma de vulgar y simple laberinto. Escondida habitación donde de pronto comprendí que estaba vivo,que todo había sido un sueño. Vivo y encerrado, perdido, metido como una cucacracha en la ciudad que encierra cinco millones de seres humanos.
Desde el techo caen, con similitud de reloj, pequeños trocitos de reboque seco.A veces sobre mi cabeza, otras sobre la mesa donde aguardan para ser leídos un par de libros , dos copas de cristal frente a un espejito, una botella de vino Santa Julia vacía desde hace cuatro días, un despertardor celeste alemán que me robé en un hostel de San Telmo hace un año atrás.
En el equipo de sonido suena esa canción tan larga y tan de carretera de King Crimson que hace días no puedo dejar de escuchar y escuchar, y entonces recuerdo a Pablo y comprendo perfectamente el estado emocional y mental de aquel momento en que decidió colgarse con un cable, envolviéndolo cuidadosamente con una toalla limpia y perfumada, en su habitación de Guaymallén.Y pienso en Pablo muerto sintiendo nada.
Y en mi cabeza revolotea como un pájaro asustado aquella imagen de Kerouac describiendo el ascenso a una montaña infinita y muda como un Buda, y en el ascenso recitando haikus, y deseando quedarse allí, contemplando toda California, hasta es posbile que a la mismísima Nebraska, dice,desde esa altura de belleza indescriptible,y allá, abajo , en la ciudad se pudren en cochinas relaciones los que no eligieron beber la ambrosía del Encuentro Supremo con uno mismo y cabalgan en sus autos último modelo, con sus chicas-tetas-culo-raja por las habitaciones pútridas de hoteles donde miles han cojido y han llorado su miseria de mierda y su vacío del otro, sin comprender jamás que ese "vacío" es la esencia primitiva de todo el cosmos.Nada somos, Nada es, Nada siempre.
Apago a Crimson, enciendo un Parliament, abro la ventana.Estoy con mis boxer rojos , mi pene como una roca, y el frío que entra entumece mis músculos y eriza hasta los más ínfimos bellos de mi pelambre humana.Afuera algunos edificios,por el medio de éstos, en alto, una carretera por donde pasan y pasan y pasan autos, noche y día; careteles de telefonías celulares,gris marmóreo cielo.
Anoche morí, me maté,no sé quién soy ahora, me desconozco hasta en pensamientos.
Sólo sé que estoy encerrado, y son las dos y media de la tarde, y apago el cigarrillo y muerdo una brillante manzana verde y cierro la ventana, y me pongo los pantalones, y una gorra que viajó desde Miami a Mendoza y que ahora me pertenece, y guardo el celular que hace veinticuatro horas que no suena.O tal vez esté muerto, muerto como yo que me maté anoche. Y encima de la mesa leo el boceto de mi próxima obra de teatro que dice : "muerto de mí me miro muerto" y recito mirándome al espejo aquellos versos de Santa Teresa: "vivo sin vivir en mí/ y de tal manera vivo/ que muero porque no muero".
Pongo la cadena y el candado enroscándolos cuidadosamente a la baranda de la escalera y pasándolo luego por el agujero donde debiera existir la cerradura. Bajo la escalera y me meto al baño y meo y me miro al espejo y me acomodo el pelo ahora cobrizo, por momentos colorado, y salgo y llueve levemente.
En el restaurant de la esquina hay dos mesas de villar, y en la ventana que está justo en la ochava tres viejos juegas al dominó.
Hoy morí, me suicidé.
No tengo brazos que me abracen y pronto llegará la puta primavera.
martes, 11 de septiembre de 2007
(buenos aires, martes 11 de setiembre, 4:46 pm)
Lamento muchísimo la credulidad de la que fuí pasajero, orbitando en cosmogonías como siempre inverosímiles, tan alejado del pragmatismo emocional detrás del que corro como si una pedrada desde el cielo cayera y yo buscase refugio pasajero.
No me perdono no olvidar, y ahí radica el espanto de mirarme al espejo y saber que poco ha sido superado o que algún mecanismo intrínseco contiene todos los peldaños de la escalera clausurados para dejarme escapar por siempre.
Debí cometer aquel delito de desnudarte a tajos de cuchillo algun crepúsculo en la montaña, incendiar tu cara de papel junto al cúmulo de malos poemas que escribís sin retratarte en certezas, sólo en pueriles manías sodomizadas de creerte en el albor de la existencia.
Nulidad de memoria...eso duele, hastía, carcome.
"Pronto vendrá un enjambre a devorar el tiempo"
Lamento muchísimo la credulidad de la que fuí pasajero, orbitando en cosmogonías como siempre inverosímiles, tan alejado del pragmatismo emocional detrás del que corro como si una pedrada desde el cielo cayera y yo buscase refugio pasajero.
No me perdono no olvidar, y ahí radica el espanto de mirarme al espejo y saber que poco ha sido superado o que algún mecanismo intrínseco contiene todos los peldaños de la escalera clausurados para dejarme escapar por siempre.
Debí cometer aquel delito de desnudarte a tajos de cuchillo algun crepúsculo en la montaña, incendiar tu cara de papel junto al cúmulo de malos poemas que escribís sin retratarte en certezas, sólo en pueriles manías sodomizadas de creerte en el albor de la existencia.
Nulidad de memoria...eso duele, hastía, carcome.
"Pronto vendrá un enjambre a devorar el tiempo"
domingo, 9 de septiembre de 2007
sábado, 8 de septiembre de 2007
“Des-cartado-s”
(poemas hacia ningún lugar)
*TRES PREGUNTAS
¿husmeará
mi pútrida nariz de perro desconfiado?
¿bosques inespecíficos
jugueteará mi valentía?
¿qué brillo de pupilas
harán zoom sobre un camino?
*LENGUAS MUERTAS
marmórea mandíbula de sombra
luz breve
arquitectura impávida
construyendo tiempo
horas como lenguas muertas
relamen piedras
sequedad exacta
*MIS
mis
ojos al mirarse al espejo
me miran
y sufro
tan sólo los contornos de un cuerpo
ínfimo
llegarán
adentro
o el espacio cede
o se nubla
la última visión real
mis
fronteras al cruzarse
me cruzan
y sufro
*NÚMEROS
imagen
: lluvia de llaves amarillas
: cae
estalla en alegría
carnaval de fósforos
calaveras plateadas flashean
con mares de nata espesa
los números acaban de ocurrírseme
todo empieza en cero
y el resto es infinito
*MEDIODÍA
furiosa
redondez de fuego
aplastándome
ojo de oro
cristalino pus
aplastándome
no hay escape
( el agua emigra) ;
fuego
aplastándome
*REVOLOTEO
hojas
anaranjadas
en mi vientre fláccido
tu
maldita sombra de pez
revolotea sin gemidos
*LOS QUE GIMEN
gemir encapsulado
en espera teatral de humo
a lo lejos
perros vomitan caramelos que relamen
a lo lejos
luna inmaculada tuerce su nariz
aspira químicas estrellas
gimir encapsulado
acrobacias de lívido clown
prenden velitas perfumadas
sahumerios
torpedos de risa
a la virgen que llora gemas trenes y perinolas
*VÓMITO
en la boca
ingratas peculiaridades de la nada
devenir de ayeres
bajo las estrellas
bajo la anaranjada lluvia
extiendo mi lengua hacia fuera
como una víbora sin venenos
bebo
luz de estrellas
agua diamantina
noche que planificaste en vómitos
*TRES COLORES
puedo decir tres imágenes:
a) microbios en internet
b) mujer con senos de mandarina
c) luna de papel glacé
puedo reflejarme en aguas puras
rostro resquebrajado en ondas
de tres colores fatuos:
azul
azul verdoso
y
kerosén
*LUZ DE SU MAÑANA
alejó
letárgica
pregunta con rasgos de rueda
en agua manantial
fecundo
pejerrey envejeciendo escamas
pútrida su luz
sulfurosa su luz
envolvente su luz
de la mañana
*AMOR CÍCLOPE
líquido amniótico
en náusea
bajo estrellas voraces
revoltijos de tinta aérea
refugio de átomos
en devenir de luz negra
amor cíclope embiste
con furia y hedor
toda comarca nueva
*TEJADOS
en los tejados
dos gatos se montan
jadea ella como un bebé satánico
sostiene en garras él lo que posee
desde una ventana alguien chista
desde una ventana alguien prepara aceite hirviendo
desde una ventana alguien arroja su caparazón
es la hora en que el pastor bendice el vaso con agua
*HERIDA
inesperada herida
corceles anestesiados
en galope furtivo hacia el ocaso
dramatizo la inocencia
y perforo tu cielo de luz
ojos como topadoras nuevas
derriban diques
inesperada herida
minutos
joyas opacas en el cajón
* ACTO
“…words , words, words” (W. Shakespeare)
repito el acto
primero
segundo
tercero
des-orden
ángel trompo
té de almíbar
siesta larga
caramelos de neón en la laringe
penumbra de hematoma
fluidez plúmbea
/teatral dolor en vuelo/
en la bruma surge
una luz
brillante
*A LA HORA QUE EL RELOJ LO INDIQUE
bla
bla
bla
arañas con parlantes
nada de siempre
a la hora que el reloj lo indique
mirarás tu espejo
cuando la rana muera aplastada
por las ruedas del camión
eyacularás mariposas de mineral
en la rajadura de la tierra
un ángel dejará óvulos y miel
con tu careta de fantasma obvio
oh
miseria snob
plástica tu bacanal
los planos aeroplanos
como hongos partidos
a la hora que el reloj lo indique
la mancha tinta de vino se añejará
la ventana de tu piel seguirá
muda
claroscura
nula
( OSJAR)
(poemas hacia ningún lugar)
*TRES PREGUNTAS
¿husmeará
mi pútrida nariz de perro desconfiado?
¿bosques inespecíficos
jugueteará mi valentía?
¿qué brillo de pupilas
harán zoom sobre un camino?
*LENGUAS MUERTAS
marmórea mandíbula de sombra
luz breve
arquitectura impávida
construyendo tiempo
horas como lenguas muertas
relamen piedras
sequedad exacta
*MIS
mis
ojos al mirarse al espejo
me miran
y sufro
tan sólo los contornos de un cuerpo
ínfimo
llegarán
adentro
o el espacio cede
o se nubla
la última visión real
mis
fronteras al cruzarse
me cruzan
y sufro
*NÚMEROS
imagen
: lluvia de llaves amarillas
: cae
estalla en alegría
carnaval de fósforos
calaveras plateadas flashean
con mares de nata espesa
los números acaban de ocurrírseme
todo empieza en cero
y el resto es infinito
*MEDIODÍA
furiosa
redondez de fuego
aplastándome
ojo de oro
cristalino pus
aplastándome
no hay escape
( el agua emigra) ;
fuego
aplastándome
*REVOLOTEO
hojas
anaranjadas
en mi vientre fláccido
tu
maldita sombra de pez
revolotea sin gemidos
*LOS QUE GIMEN
gemir encapsulado
en espera teatral de humo
a lo lejos
perros vomitan caramelos que relamen
a lo lejos
luna inmaculada tuerce su nariz
aspira químicas estrellas
gimir encapsulado
acrobacias de lívido clown
prenden velitas perfumadas
sahumerios
torpedos de risa
a la virgen que llora gemas trenes y perinolas
*VÓMITO
en la boca
ingratas peculiaridades de la nada
devenir de ayeres
bajo las estrellas
bajo la anaranjada lluvia
extiendo mi lengua hacia fuera
como una víbora sin venenos
bebo
luz de estrellas
agua diamantina
noche que planificaste en vómitos
*TRES COLORES
puedo decir tres imágenes:
a) microbios en internet
b) mujer con senos de mandarina
c) luna de papel glacé
puedo reflejarme en aguas puras
rostro resquebrajado en ondas
de tres colores fatuos:
azul
azul verdoso
y
kerosén
*LUZ DE SU MAÑANA
alejó
letárgica
pregunta con rasgos de rueda
en agua manantial
fecundo
pejerrey envejeciendo escamas
pútrida su luz
sulfurosa su luz
envolvente su luz
de la mañana
*AMOR CÍCLOPE
líquido amniótico
en náusea
bajo estrellas voraces
revoltijos de tinta aérea
refugio de átomos
en devenir de luz negra
amor cíclope embiste
con furia y hedor
toda comarca nueva
*TEJADOS
en los tejados
dos gatos se montan
jadea ella como un bebé satánico
sostiene en garras él lo que posee
desde una ventana alguien chista
desde una ventana alguien prepara aceite hirviendo
desde una ventana alguien arroja su caparazón
es la hora en que el pastor bendice el vaso con agua
*HERIDA
inesperada herida
corceles anestesiados
en galope furtivo hacia el ocaso
dramatizo la inocencia
y perforo tu cielo de luz
ojos como topadoras nuevas
derriban diques
inesperada herida
minutos
joyas opacas en el cajón
* ACTO
“…words , words, words” (W. Shakespeare)
repito el acto
primero
segundo
tercero
des-orden
ángel trompo
té de almíbar
siesta larga
caramelos de neón en la laringe
penumbra de hematoma
fluidez plúmbea
/teatral dolor en vuelo/
en la bruma surge
una luz
brillante
*A LA HORA QUE EL RELOJ LO INDIQUE
bla
bla
bla
arañas con parlantes
nada de siempre
a la hora que el reloj lo indique
mirarás tu espejo
cuando la rana muera aplastada
por las ruedas del camión
eyacularás mariposas de mineral
en la rajadura de la tierra
un ángel dejará óvulos y miel
con tu careta de fantasma obvio
oh
miseria snob
plástica tu bacanal
los planos aeroplanos
como hongos partidos
a la hora que el reloj lo indique
la mancha tinta de vino se añejará
la ventana de tu piel seguirá
muda
claroscura
nula
( OSJAR)
(buenos aires, sábado 8 de setiembre, 2:06 pm)
Y no llueve inmensidades en mis ojos secos que con inquietud de pájaro enjaulado desposee todo pensamiento hacia un mañana metafórico.
Y las horas se hacen largas mansedumbres entregadas como un rebaño de ovejas que caen al pantano.El perro guardián mastica un hueso debajo de un árbol.
Y pedazos de reboque caen y caen y son el único testigo sonoro en este instante.
Y el tic tac del reloj, y un celular muerto que no recibe ni llamadas ni mensajes,y el esqueleto cristalino de dos copas junto a una botella de vino vacía y seca.
Y los libros en rigidez tosca, intocados aun.
Y tus ojos fugaces atravesando el cielo hasta alcanzar los más enormes kilómetros de altura y de distancia.
Y aquel otro muerto en vida que convirtió en fantoche humoso el amor que nacía como un lirio de luz.
¡Quitarme la palabra!
¡Él ,que vomitó su hecatombe de dolor en palabras que cayeron como fuego a mis manos de niño!
¡Qué insanía!
Y mi cuerpo desnudo sobre la cama, arrojado como un trapo, como una hoja amarilla desprendida del árbol, yace,innerte,casi químico, y quiere llorar desde los ojos pero no sale, y gritar, revolcarse en el placer ígneo de otro cuerpo pasajero al menos, o vomitar...vomitar...todo todo todo lo que no está pasando y daña.
Y no llueve inmensidades en mis ojos secos que con inquietud de pájaro enjaulado desposee todo pensamiento hacia un mañana metafórico.
Y las horas se hacen largas mansedumbres entregadas como un rebaño de ovejas que caen al pantano.El perro guardián mastica un hueso debajo de un árbol.
Y pedazos de reboque caen y caen y son el único testigo sonoro en este instante.
Y el tic tac del reloj, y un celular muerto que no recibe ni llamadas ni mensajes,y el esqueleto cristalino de dos copas junto a una botella de vino vacía y seca.
Y los libros en rigidez tosca, intocados aun.
Y tus ojos fugaces atravesando el cielo hasta alcanzar los más enormes kilómetros de altura y de distancia.
Y aquel otro muerto en vida que convirtió en fantoche humoso el amor que nacía como un lirio de luz.
¡Quitarme la palabra!
¡Él ,que vomitó su hecatombe de dolor en palabras que cayeron como fuego a mis manos de niño!
¡Qué insanía!
Y mi cuerpo desnudo sobre la cama, arrojado como un trapo, como una hoja amarilla desprendida del árbol, yace,innerte,casi químico, y quiere llorar desde los ojos pero no sale, y gritar, revolcarse en el placer ígneo de otro cuerpo pasajero al menos, o vomitar...vomitar...todo todo todo lo que no está pasando y daña.
viernes, 7 de septiembre de 2007
(san antonio de giles, prov. de buenos aires, jueves 6 de setiembre,9:04 am)
¡Niebla espesa,cubrís todo!
Bruma en mis ojos que no saben bien qué cosa mirar.
Adormecido voy hacia adelante y los puntos cardinales pierden todo sentido.Desorientación . Útero de humo en el que quieto estoy como una piedra en el fondo del estanque.
Todo transcurre con fragancias ralas.
Pronto anclaré en el inmenso mar repleto de cemento ardiente.
¡Niebla espesa,cubrís todo!
Bruma en mis ojos que no saben bien qué cosa mirar.
Adormecido voy hacia adelante y los puntos cardinales pierden todo sentido.Desorientación . Útero de humo en el que quieto estoy como una piedra en el fondo del estanque.
Todo transcurre con fragancias ralas.
Pronto anclaré en el inmenso mar repleto de cemento ardiente.
(mendoza, miércoles 5 de setiembre, 4:32 am)
Me busco en las fotografías.Yo soy mi árbol genealógico de imágenes absurdas.Partituras de anchos silencios.Piel novísima de espejos.
Como escarabajos disecados cada letra quedará presa en un poema de mala reputación estética.
La falsa modestia se enrosca con la falsa condena.Las muy putas adoran caminar por la avenida princnipal tomadas de la mano besándose los labios con rouge negro.
El inodoro se lleva trozos de mí, líquidos-sólidos amorfos hacia un pútrido mundo donde todos son exactamente el mismo pantano de mierda nauseabunda.
Posando frente al flash mi cara destila despojos de angelicalidad.
Y sobre le aire(en especial cuando el negro manto inalunar lo cubre todo) mi espíritu con alas sepias sobrevuela la casa del amor que habité leves segundos comparados con la insondable territorialidad del tiempo.
Envergaduras de sarcasmos y de lágrimas construyen en medio del desierto un rascacielos de acero inoxidable que abandono apresurado para no morir tan pronto.
Me busco en las fotografías.Yo soy mi árbol genealógico de imágenes absurdas.Partituras de anchos silencios.Piel novísima de espejos.
Como escarabajos disecados cada letra quedará presa en un poema de mala reputación estética.
La falsa modestia se enrosca con la falsa condena.Las muy putas adoran caminar por la avenida princnipal tomadas de la mano besándose los labios con rouge negro.
El inodoro se lleva trozos de mí, líquidos-sólidos amorfos hacia un pútrido mundo donde todos son exactamente el mismo pantano de mierda nauseabunda.
Posando frente al flash mi cara destila despojos de angelicalidad.
Y sobre le aire(en especial cuando el negro manto inalunar lo cubre todo) mi espíritu con alas sepias sobrevuela la casa del amor que habité leves segundos comparados con la insondable territorialidad del tiempo.
Envergaduras de sarcasmos y de lágrimas construyen en medio del desierto un rascacielos de acero inoxidable que abandono apresurado para no morir tan pronto.
martes, 4 de septiembre de 2007
(mendoza, lunes 3 de setiembre,2:30 am)
Rotura de papeles acumulados. Kilómetros de tinta negra deglutidos por las rajaduras que se amparan en lo inservible de ciertos tiempos pasados.
No, no me mataría delante de nadie; o tal vez sí, delante de un espejo ovalado de alguna habitación prestada en un ocaso , hacia mi inminente horizonte zen de hule.
El olor de una piel se esfuma con el viento.
Mi caja de maquillajes está vacía.
Los abrazos que quise dar los dí en éstas últimas horas, y ahora mis manos cargarán los leves equipajes de lo incierto, y como una sombra más deambularé sin prisa tus calles húmedas y ruidosas.
Cuando era niño, cuando en la niñez era niño (decía el cuento), cuando en la niñez era un niño-hombre con las piernas salpicadas de sangre y un mustio silencio de siesta sofocante, dejé de creer. Muerte de la credulidad. Asco de las palabras y su tormento chato. Pero a veces, cuando el niño-hombre me abandona unos instantes rompo esa especie de mandato/condena y CREO ; sí, de pronto creo que mi risa es una puerta donde la luz imperará por siempre.
Tenues los poemas escritos los recorren mis ojos en brutal letanía.
Ahora suena Patti Smith cantando Small Like Teen Spirit.
Desterrado del amor transito en círculo.El círculo son mis pies y camino a través de él.
El reloj delata numeralidades exactas.
El tiempo del miedo ha sido arduo y ha sido consumado.
¡Eli, Eli, lama sabajthani!
El tiempo de la resurrección cuelga en el cielo como una luna nueva, como un diamante que brilla en desmesura sobre los tejados pardos del mundo.
El tiempo habla de profecías por cumplir.
El tiempo dice verdades que algunas veces creo y otras no.
* * * * *
(mendoza, domingo 2 de setiembre,11:23 pm)
Le dije a ella que las lágrimas son el líquido amniótico que hemos bebido antes de nacer y que, acumulado en el corazón, un día, y sin razón aparente,desbordan los diques construídos de pestañas.
No mentí ni exageré.
Ahora, para mí:
la belleza es naranja
escupe semillas en la arena del pez
silencio en la piedra
almíbar de furia
niño en la tormenta
oh inconstancia
corazón de plumas ancianas
Rotura de papeles acumulados. Kilómetros de tinta negra deglutidos por las rajaduras que se amparan en lo inservible de ciertos tiempos pasados.
No, no me mataría delante de nadie; o tal vez sí, delante de un espejo ovalado de alguna habitación prestada en un ocaso , hacia mi inminente horizonte zen de hule.
El olor de una piel se esfuma con el viento.
Mi caja de maquillajes está vacía.
Los abrazos que quise dar los dí en éstas últimas horas, y ahora mis manos cargarán los leves equipajes de lo incierto, y como una sombra más deambularé sin prisa tus calles húmedas y ruidosas.
Cuando era niño, cuando en la niñez era niño (decía el cuento), cuando en la niñez era un niño-hombre con las piernas salpicadas de sangre y un mustio silencio de siesta sofocante, dejé de creer. Muerte de la credulidad. Asco de las palabras y su tormento chato. Pero a veces, cuando el niño-hombre me abandona unos instantes rompo esa especie de mandato/condena y CREO ; sí, de pronto creo que mi risa es una puerta donde la luz imperará por siempre.
Tenues los poemas escritos los recorren mis ojos en brutal letanía.
Ahora suena Patti Smith cantando Small Like Teen Spirit.
Desterrado del amor transito en círculo.El círculo son mis pies y camino a través de él.
El reloj delata numeralidades exactas.
El tiempo del miedo ha sido arduo y ha sido consumado.
¡Eli, Eli, lama sabajthani!
El tiempo de la resurrección cuelga en el cielo como una luna nueva, como un diamante que brilla en desmesura sobre los tejados pardos del mundo.
El tiempo habla de profecías por cumplir.
El tiempo dice verdades que algunas veces creo y otras no.
* * * * *
(mendoza, domingo 2 de setiembre,11:23 pm)
Le dije a ella que las lágrimas son el líquido amniótico que hemos bebido antes de nacer y que, acumulado en el corazón, un día, y sin razón aparente,desbordan los diques construídos de pestañas.
No mentí ni exageré.
Ahora, para mí:
la belleza es naranja
escupe semillas en la arena del pez
silencio en la piedra
almíbar de furia
niño en la tormenta
oh inconstancia
corazón de plumas ancianas
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