(buenos aires, domingo 23 de diciembre, 4:04 pm)
¿Por qué Buenos Aires me despide siempre gris casi al borde de explotar en llantos?
¿Qué llevar y qué dejar?
¡Qué poco poseo y sin embargo cuánto pesa a la hora de la selección!
Estoy casi dormido embuído en una especie de líquido amniótico. Un plasma monocorde donde juego con las sombras que mis piernas reproducen en la pared descascarada.
Tengo un túnel dentro mío, sinuoso; áspero por momentos y por momentos con fragancias de mar o de montañas,con escaleras de peldaños cristalinos. Ningún fantasma habita esta delicia ahora.
¿Cómo hice para decapitarlos? ¿Renacerán? ¿Como un Quijote frente a molinos deberé enfrentarme con invisibilidades que pernoctan impuras y silenciosas esperando el crucial instante del neutro ataque?
¿Algo acaba esta tarde? ¿Mi voz en llamas necesita nombrarte boca nueva de besos nunca pronosticados? ¿Pensarás en mí? ¿Acaso escribirte sin nombrarte es pensarte? Y en todo caso, ¡qué sentido abstracto este pensamiento de pensarte!
No sé. De pronto perdí mi norte. Toda brújula es imperfecta. El reloj lo guardé dentro de la caja azul de plástico. La lluvia no caerá hasta que me vea desaparecer entre el oleaje asfixiante del gentío.
No es tristeza lo que siento, acaso una extraña melancolía diminuta como un grano de polen. Un campo extenso de girasoles que se abrazan unos a otros para- entre todos-mojarse las mejillas amarillas con la luz del sol.
¡Qué endebles mis metáforas han permanecido con la tonta pretensión de perfilar un estilo!
Escribo como quien vomita palomas mensajeras o panteras negras fuera de las jaulas o simples alambiques que decoran la ciudad tornasolada.
Enjambres de incredulidad.
Mudas paredes.
Tísicos relámpagos de piel pavimentada.
Lucrativo intercambio de babas para sentir placer en la puerta amorfa del deseo.
Y ensimismado, mi ángel cepilla las plumas índigas de sus alas. Borracho de soledad me observa doblar la ropa, bajar las escaleras, cruzar la avenida, mordisquear un chicle insalobre, evitar la fácil lágrima.
Me despido de mí-de mi ritual de la copa de vino, de la luna a través de la ventana- al menos por un tiempo.
No sé. Parece que extrañaré no sé qué cosa imprecisa. Tal vez sea sólo una necesidad: la de sentir y de creer que algo ha terminado para siempre.
Hoy nunca será mañana.
domingo, 23 de diciembre de 2007
sábado, 22 de diciembre de 2007
(buenos aires, sábado 22 de diciembre, 3:07 pm)
El barco de papel era pequeño, construído con una áspera servilleta en un bar de Córdoba y Suipacha.
En la vitrina de enfrente maniquíes desnudos; en la mesa contigua una pareja de gay franceses se sacan fotos constantemente y gesticulan incomprensiblemente.
En la copa de agua sumergo el barquito.
Pienso en un acuario. Pienso en escaleras mecánicas. Pienso en las líneas blancas de una ruta recorrida durante una larga noche.
Y al olvidarme un segundo, perdido en inverosímiles pensamientos,el barco de papel se ha undido, reducido a un manojo amorfo y deshecho por el aqua que terminó por devorarlo en apenas unos segundos.
Así, en mi corazón hay fortaleza.
El barco de papel era pequeño, construído con una áspera servilleta en un bar de Córdoba y Suipacha.
En la vitrina de enfrente maniquíes desnudos; en la mesa contigua una pareja de gay franceses se sacan fotos constantemente y gesticulan incomprensiblemente.
En la copa de agua sumergo el barquito.
Pienso en un acuario. Pienso en escaleras mecánicas. Pienso en las líneas blancas de una ruta recorrida durante una larga noche.
Y al olvidarme un segundo, perdido en inverosímiles pensamientos,el barco de papel se ha undido, reducido a un manojo amorfo y deshecho por el aqua que terminó por devorarlo en apenas unos segundos.
Así, en mi corazón hay fortaleza.
viernes, 21 de diciembre de 2007
martes, 18 de diciembre de 2007
(buenos aires, miércoles 19 de diciembre, 12:31 am)
DOS/MIL/SIETE
de mendoza a las vegas/de las vegas a mendoza/de mendoza a san salvador de jujuy/de san salvador de jujuy a la quiaca/de la quiaca a villazón/ de villazón a oruro/ de oruro a cochabamba/ de cochabamba a santa cruz/de santa cruz a cochabamba/de cochabamba a la paz/de la paz a sucre/de sucre a potosí/ de potosí a villazón/de villazón a la quiaca/de la quiaca a san salvador de jujuy/de san salvador de jujuy a salta/ de salta a córdoba/de córdoba a cosquín/de cosquín a córdoba/de córdoba a paraná/ de paraná a maciá/ de maciá a nogoyá/ de nogoyá a rosario/ de rosario a buenos aires/de buenos aires a porto alegre/ de porto alegre a canela/de canela a porto alegre/de porto alegre a córdoba/de córdoba a mendoza/de mendoza a córdoba/de córdoba a buenos aires/de buenos aires a mar del plata/ de mar del plata a miramar/ de miramar a mar del plata/ de mar del plata a mendoza/de mendoza a rivadavia/ de rivadavia a mendoza/de mendoza a buenos aires/ de buenos aires a río cuarto/de río cuarto a mendoza/ de mendoza a buenos aires/ de buenos aires a mendoza...
DOS/MIL/SIETE
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lunes, 17 de diciembre de 2007
(Buenos Aires, martes 18 de diciembre,12.52 am)
Tus tres poemas "revelatorios" están marcando un nuevo camino en tu poesía.Esas palabras me suenan como a "deglutir crocantes caparazones de insecto" ; tal vez esten pidiendo menos piedad y más euforia, guarradas con olor a concha pariendo poesía que te deje en bolas, que deje a todos en bolas, y esta vez no soy un pretexto ni "el hacedor" de poetas.
Mi viejo, blanco y muerto cuerpo seguirá tendido en una alfombra entre humo y alcohol,frotándose de vez en cuando la entrepierna con otra entrepierna , música de Chavela Vargas o Madonna o Cesaria Evora o Norah Jones para que todo sea más melodramáticamente PUTO de lo que en verdad parece (¡cómo debe ser, coño!).
La ventana permanecerá ventana por siglos, aun sin mi mirada desde adentro.
El amor, ya lo dije, no existe (sería un asqueroso paradigma chato si existiese).
Esas palabras , las tuyas,tienen alquitrán para fabricar más caminos...tus palabras.Alquitrán y no debieras, pienso, endulzarlas con baba de caracol. O sí ; no sé tu fortuna ni devenires.
"Luna de mi exilio"... es tuya.Tal vez nunca fue un diálogo sino un soliloquio entre sordos.
El mar de abismos y de vértigos siempre está debajo de mis ojos achinados.Desde que nací a la pérfida luz , la tonta luz de mi mirada nívea.
Tus tres poemas "revelatorios" están marcando un nuevo camino en tu poesía.Esas palabras me suenan como a "deglutir crocantes caparazones de insecto" ; tal vez esten pidiendo menos piedad y más euforia, guarradas con olor a concha pariendo poesía que te deje en bolas, que deje a todos en bolas, y esta vez no soy un pretexto ni "el hacedor" de poetas.
Mi viejo, blanco y muerto cuerpo seguirá tendido en una alfombra entre humo y alcohol,frotándose de vez en cuando la entrepierna con otra entrepierna , música de Chavela Vargas o Madonna o Cesaria Evora o Norah Jones para que todo sea más melodramáticamente PUTO de lo que en verdad parece (¡cómo debe ser, coño!).
La ventana permanecerá ventana por siglos, aun sin mi mirada desde adentro.
El amor, ya lo dije, no existe (sería un asqueroso paradigma chato si existiese).
Esas palabras , las tuyas,tienen alquitrán para fabricar más caminos...tus palabras.Alquitrán y no debieras, pienso, endulzarlas con baba de caracol. O sí ; no sé tu fortuna ni devenires.
"Luna de mi exilio"... es tuya.Tal vez nunca fue un diálogo sino un soliloquio entre sordos.
El mar de abismos y de vértigos siempre está debajo de mis ojos achinados.Desde que nací a la pérfida luz , la tonta luz de mi mirada nívea.
domingo, 16 de diciembre de 2007
(buenos aires, domingo 16 de diciembre, 2:01 am)
En el mundo llenísimo de cosas, las palabras, débiles entes que creí poseer, guerrean entre sí y dentro mío con el concreto interés de liberarse, sin pretensiones de conformar ningún tipo de alianza entre ellas.La anarquía abstracta en mí.
Afuera, apenas si puedo pensar o pensarlas.Sólo me consume el deseo de abrirme.Un tajo desde la garganta hasta el pubis; rojo cierre reversible que se abre y salen desde el corazón, que es una jaula,todas las palabras acumuladas,como si fuesen palomas blancas y negros cuervos que revolotean y chillan en desorden en su liberalidad soñada.
La noche es reina.Entredormidas mis pestañas suben y bajan. "Wandering stars" de Portishead como un viento envuelve mi habitación.
Mis ojos como un río que se desborda haciendo desaparecer las márgenes que lo contenían.
Ninguna sombra, ninguna luz soy.
Tierra resquebrajada de un desierto super seco.
Una bruja transformada en mariposa choca contra el finísimo vidrio de un tubo fluorescente.
La carretera no tiene sonidos por largos intervalos.
Los perros, unos sobre otros, copulan y forman una pirámide orgiástica que nadie mira.
Contemplo el secreto nunca revelado.
Abandonos como moscas repugnantes aplastadas en el vidrio de la ventana.
Lluvia de caramelos en forma de larvas.
Domesticación del soliloquio.
Pluma de kerosén en el alero de la puerta de entrada.
Quejido de bebé desde una cuna oscura.Oscura como un pozo,como una tumba, como la cuenca de los ojos de un faquir, como tinteros vacíos, como títeres en una valija,como murciélagos presos en el día.
Fiebre en mi frente.
Mi labio aplaude el beso final de la escena.
Apago la luz, el cigarrillo, la música.
Sé que soñaré una tonelada.
En el mundo llenísimo de cosas, las palabras, débiles entes que creí poseer, guerrean entre sí y dentro mío con el concreto interés de liberarse, sin pretensiones de conformar ningún tipo de alianza entre ellas.La anarquía abstracta en mí.
Afuera, apenas si puedo pensar o pensarlas.Sólo me consume el deseo de abrirme.Un tajo desde la garganta hasta el pubis; rojo cierre reversible que se abre y salen desde el corazón, que es una jaula,todas las palabras acumuladas,como si fuesen palomas blancas y negros cuervos que revolotean y chillan en desorden en su liberalidad soñada.
La noche es reina.Entredormidas mis pestañas suben y bajan. "Wandering stars" de Portishead como un viento envuelve mi habitación.
Mis ojos como un río que se desborda haciendo desaparecer las márgenes que lo contenían.
Ninguna sombra, ninguna luz soy.
Tierra resquebrajada de un desierto super seco.
Una bruja transformada en mariposa choca contra el finísimo vidrio de un tubo fluorescente.
La carretera no tiene sonidos por largos intervalos.
Los perros, unos sobre otros, copulan y forman una pirámide orgiástica que nadie mira.
Contemplo el secreto nunca revelado.
Abandonos como moscas repugnantes aplastadas en el vidrio de la ventana.
Lluvia de caramelos en forma de larvas.
Domesticación del soliloquio.
Pluma de kerosén en el alero de la puerta de entrada.
Quejido de bebé desde una cuna oscura.Oscura como un pozo,como una tumba, como la cuenca de los ojos de un faquir, como tinteros vacíos, como títeres en una valija,como murciélagos presos en el día.
Fiebre en mi frente.
Mi labio aplaude el beso final de la escena.
Apago la luz, el cigarrillo, la música.
Sé que soñaré una tonelada.
sábado, 15 de diciembre de 2007
y un poco de Portishead?
http://youtube.com/watch?v=1PnNrtUTwa4
http://youtube.com/watch?v=hSSG_U88u1M
http://youtube.com/watch?v=G7mO__TIAzA
http://youtube.com/watch?v=cuKSOalgqzs
http://youtube.com/watch?v=A4n2WopS9hU
http://youtube.com/watch?v=7Y26KpgZknY
http://youtube.com/watch?v=15Q07yAtKfs
http://youtube.com/watch?v=1avbmgyaloY
http://youtube.com/watch?v=1PnNrtUTwa4
http://youtube.com/watch?v=hSSG_U88u1M
http://youtube.com/watch?v=G7mO__TIAzA
http://youtube.com/watch?v=cuKSOalgqzs
http://youtube.com/watch?v=A4n2WopS9hU
http://youtube.com/watch?v=7Y26KpgZknY
http://youtube.com/watch?v=15Q07yAtKfs
http://youtube.com/watch?v=1avbmgyaloY
viernes, 14 de diciembre de 2007
(buenos aires, viernes 14 de diciembre, 9:28 pm)
Cuando era niño el mundo era inmenso pero ahora que crecí y los caminos se extienden como raíces planas y blancas sobre la superficie del planeta siento que todo se reduce, se empequeñece y se contrae.
No hay modo,amigo, me digo; es el destino.
"Touché à tout".
Shamán de mi propio cielo donde las bengalas explotan en milimétricos trozos de fuego en colores brillantes.
El poeta Whitman con su barba llena de mariposas admirando los cuerpos pálidos de jovenes desnudos bañándose en las aguas del Mississippi diría: "Tremenda y deslumbrante la aurora me mataría si yo no llevase ahora y siempre otra aurora dentro de mí".
Como si dios se hubiese cortado con exactitud mística la uña curvada de su dedo meñique y ese pedazo descartado quedase suspendido sobre le bóveda celeste (¡oh, perfecto Shakespeare!), así la luna sobresale en altura y sin miriñaques, despreciando con su ojos semicerrados la cloaca acumulada bajo los edificios de Buenos Aires.
Cuando era niño el mundo era inmenso pero ahora que crecí y los caminos se extienden como raíces planas y blancas sobre la superficie del planeta siento que todo se reduce, se empequeñece y se contrae.
No hay modo,amigo, me digo; es el destino.
"Touché à tout".
Shamán de mi propio cielo donde las bengalas explotan en milimétricos trozos de fuego en colores brillantes.
El poeta Whitman con su barba llena de mariposas admirando los cuerpos pálidos de jovenes desnudos bañándose en las aguas del Mississippi diría: "Tremenda y deslumbrante la aurora me mataría si yo no llevase ahora y siempre otra aurora dentro de mí".
Como si dios se hubiese cortado con exactitud mística la uña curvada de su dedo meñique y ese pedazo descartado quedase suspendido sobre le bóveda celeste (¡oh, perfecto Shakespeare!), así la luna sobresale en altura y sin miriñaques, despreciando con su ojos semicerrados la cloaca acumulada bajo los edificios de Buenos Aires.
jueves, 13 de diciembre de 2007
(buenos aires, jueves 13 de diciembre, 9:10 pm)
Haber resistido todas las congojas me redime por completo de la textura ostra de las jaulas.
Como un orangután de amianto levanto polvareda con mis pasos incongruentes y el humo del cigarrillo lo expulso por las fosas nasales, tal cual aquel viejo truco que tanto divirtió a la gente en el circo y que me fue enseñado por medio de latigazos y el permanente castigo del domador al no dejarme provar bocado alguno al final de cada jornada.
Debo confesar, no sin un cierto dejo de orgullo pueril, que al principio, cuando llegué, fui un simio tremendamente grotesco,solitario, agresivo e irreverente, pero nada hay que el tezón y la codicia humana no pueda trocar con su poder y sus criminales actos que causan espanto hasta la más feroz de las bestias de mi reino.
Ahora que ya estoy absolutamente domesticado, y visto con cierta elegancia que a más de uno causará envidia y sorpresa y que, además ,soy libre, bebo un vaso de Coca Cola con limón en Avenida Santa Fé.
Otros simios me miran al pasar, me otean con sus ojos brillosos y murmuran cosas que no alcanzo a escuchar, y me sonríen.
Tal vez, deben recordar mis rutinas en la arena de la pista central que me tuvo prisionero de la mirada ajena.
Otra razón no encuentro a esos gestos de amabilidad desconocida.
Haber resistido todas las congojas me redime por completo de la textura ostra de las jaulas.
Como un orangután de amianto levanto polvareda con mis pasos incongruentes y el humo del cigarrillo lo expulso por las fosas nasales, tal cual aquel viejo truco que tanto divirtió a la gente en el circo y que me fue enseñado por medio de latigazos y el permanente castigo del domador al no dejarme provar bocado alguno al final de cada jornada.
Debo confesar, no sin un cierto dejo de orgullo pueril, que al principio, cuando llegué, fui un simio tremendamente grotesco,solitario, agresivo e irreverente, pero nada hay que el tezón y la codicia humana no pueda trocar con su poder y sus criminales actos que causan espanto hasta la más feroz de las bestias de mi reino.
Ahora que ya estoy absolutamente domesticado, y visto con cierta elegancia que a más de uno causará envidia y sorpresa y que, además ,soy libre, bebo un vaso de Coca Cola con limón en Avenida Santa Fé.
Otros simios me miran al pasar, me otean con sus ojos brillosos y murmuran cosas que no alcanzo a escuchar, y me sonríen.
Tal vez, deben recordar mis rutinas en la arena de la pista central que me tuvo prisionero de la mirada ajena.
Otra razón no encuentro a esos gestos de amabilidad desconocida.
miércoles, 12 de diciembre de 2007
martes, 11 de diciembre de 2007
(buenos aires, martes 11 de diciembre,1:36 pm)
"El ojo blindado que me has regalado me mira mal,me mira mal"
¡Qué absurda entrega del tiempo! ...y me contradigo al decir TIEMPO otra vez;como si eternamente tuviera que aprobar un exámen de existencia cronometrada.Sumatoria de desconciertos, decepciones, cansancio, transhumancia paranoica por miedo a que la botella de agua quede al fin vacía. El agua del mar es imbebible, excepto para los suicidas. Peces en el aire gesticulan su parlamento de acuario.Exterminio de los cardúmenes.La fe y verosimilitud del teatro es una pausa en la acción,un leve gesto silencioso de las manos cortando al aroma de la luz, un apagón.Aplausos.La credulidad vive fuera de la piel. Björk me grita como una sirena electrificada.Intoxicación de sol afuera.Pulmones como mandarinas desgajadas que los pájaros picotean en desmesura.Explicaciones pueriles del por qué,del cuándo y del hacia dónde.¿Sumamos el para qué, el cómo y el cuanto? . La tarea es decir NO a lo que NO satisface ni provoca sueños. Algocón con sangre taponando las fosas nasales.Vapor de cloacas de ciudad pedante."Violenty Happy". Una mosca muere aplastada por mi zapatilla izquierda Topper. Devoro en diez minutos tres hot dogs y salgo.
"El ojo blindado que me has regalado me mira mal,me mira mal"
¡Qué absurda entrega del tiempo! ...y me contradigo al decir TIEMPO otra vez;como si eternamente tuviera que aprobar un exámen de existencia cronometrada.Sumatoria de desconciertos, decepciones, cansancio, transhumancia paranoica por miedo a que la botella de agua quede al fin vacía. El agua del mar es imbebible, excepto para los suicidas. Peces en el aire gesticulan su parlamento de acuario.Exterminio de los cardúmenes.La fe y verosimilitud del teatro es una pausa en la acción,un leve gesto silencioso de las manos cortando al aroma de la luz, un apagón.Aplausos.La credulidad vive fuera de la piel. Björk me grita como una sirena electrificada.Intoxicación de sol afuera.Pulmones como mandarinas desgajadas que los pájaros picotean en desmesura.Explicaciones pueriles del por qué,del cuándo y del hacia dónde.¿Sumamos el para qué, el cómo y el cuanto? . La tarea es decir NO a lo que NO satisface ni provoca sueños. Algocón con sangre taponando las fosas nasales.Vapor de cloacas de ciudad pedante."Violenty Happy". Una mosca muere aplastada por mi zapatilla izquierda Topper. Devoro en diez minutos tres hot dogs y salgo.
lunes, 10 de diciembre de 2007
domingo, 9 de diciembre de 2007
(buenos aires, domingo 9 de diciembre,9:21 pm)
Apago el celular.Hoy no estoy o nunca existí.
Es domingo y camino desde el sol a pleno hasta la tarde que con economía distribuye entre las calles delicadas y refrescantes ráfagas de brisa que se escapan del río.
He visto a un viejito con la barba larga y blanca, su ropa blanca también,sentado en un diminuto banco, tocando en su flauta dulce una melodía paupérrima pero liviana.E imaginé de pronto a un personaje escapado de los cuentos de Charles Dickens,surrealistamente en medio de la peatonal Florida, solitario y sin lograr rescatar la atención de los transeúntes, sobreviviendo allí, ignorado por otros e ignorante de todo cuanto sucede a su alrededor,sólo embelesado por esas tenues notas que el ruido de la ciudad aplasta.
Y la ciudad desnuda sus piojos y pirañas: su imponencia de luces, edificios con ventanas que enfrentan a otras ventanas, multitudes buscando en las vidrieras de los negocios alguna nueva adquisición para su miserable vida de consumo masivo en pos de la felicidad publicitada.
Tangos electrónicos y chicas alemanas miopes comprando mates;artesanos con opacas rastas decoloradas ofreciendo collares de piedras,tapices de lana comprada en ofertas en algún negocito de Once,retratos caricaturizados en el momento,pipas de acero inoxidable talladas con motivos incaicos o barquitos de madera finamente confeccionados encerrados sin mar dentro de botellas de Legui.
Bajo un palo borracho ,como un marciano que se sostiene en medio de la 9 de Julio,frondoso en su orgullo vegetal, un policía teclea en su teléfono mientras a su alrededor, en la avenida,se desparraman con locura los automóviles.Escupitajos de guanaco en sillas de rueda.
Me descalzo tímidamente y el pasto me pincha la planta de los pies.
Acabo de mirar "Ciudad no muy extensa" de Clorindo Testa.
Ahogo un grito.Desparramo por mis venas el aire para que me recorra como la sabia al arbusto más ordinario de la maleza; y la respiración controlada ya me redime de huir despavorido del espanto de tanta lejanía y de tanta soledad.
¡Alguien soy debajo o detrás de la galaxia!
Y la elección de este camino, absolutamente mía,no puede producirme tristezas ni desmayos repentinos de dolor.
Mi fortaleza es mi mente.
"Nam-myojo-rengue-kyo".
Más de un suicida acumularán las crónicas periodísticas mañana o los sumarios policiales.Morgues de cloroformo donde identificar ausentes sin previo aviso.Repugnancia por el hastío ajeno.Incomprensión humana. Desolación eterna.Historias de adioses de los que nunca dijeron adiós.
Guardo mi lapicera como el equipaje crucial y voy hasta mi neutro hogar. Pocilga de poeta malparido y fracasado. Literatura snob y chata que no mudará en emociones ajenas.
La tinta, pienso ahora, un día se acabará y entonces me desintegraré en un mar muerto de palabras o compraré otra nueva para seguir registrando todo cuanto no sucede en el corazón que se añeja como una breva madura fuera de estación.
Apago el celular.Hoy no estoy o nunca existí.
Es domingo y camino desde el sol a pleno hasta la tarde que con economía distribuye entre las calles delicadas y refrescantes ráfagas de brisa que se escapan del río.
He visto a un viejito con la barba larga y blanca, su ropa blanca también,sentado en un diminuto banco, tocando en su flauta dulce una melodía paupérrima pero liviana.E imaginé de pronto a un personaje escapado de los cuentos de Charles Dickens,surrealistamente en medio de la peatonal Florida, solitario y sin lograr rescatar la atención de los transeúntes, sobreviviendo allí, ignorado por otros e ignorante de todo cuanto sucede a su alrededor,sólo embelesado por esas tenues notas que el ruido de la ciudad aplasta.
Y la ciudad desnuda sus piojos y pirañas: su imponencia de luces, edificios con ventanas que enfrentan a otras ventanas, multitudes buscando en las vidrieras de los negocios alguna nueva adquisición para su miserable vida de consumo masivo en pos de la felicidad publicitada.
Tangos electrónicos y chicas alemanas miopes comprando mates;artesanos con opacas rastas decoloradas ofreciendo collares de piedras,tapices de lana comprada en ofertas en algún negocito de Once,retratos caricaturizados en el momento,pipas de acero inoxidable talladas con motivos incaicos o barquitos de madera finamente confeccionados encerrados sin mar dentro de botellas de Legui.
Bajo un palo borracho ,como un marciano que se sostiene en medio de la 9 de Julio,frondoso en su orgullo vegetal, un policía teclea en su teléfono mientras a su alrededor, en la avenida,se desparraman con locura los automóviles.Escupitajos de guanaco en sillas de rueda.
Me descalzo tímidamente y el pasto me pincha la planta de los pies.
Acabo de mirar "Ciudad no muy extensa" de Clorindo Testa.
Ahogo un grito.Desparramo por mis venas el aire para que me recorra como la sabia al arbusto más ordinario de la maleza; y la respiración controlada ya me redime de huir despavorido del espanto de tanta lejanía y de tanta soledad.
¡Alguien soy debajo o detrás de la galaxia!
Y la elección de este camino, absolutamente mía,no puede producirme tristezas ni desmayos repentinos de dolor.
Mi fortaleza es mi mente.
"Nam-myojo-rengue-kyo".
Más de un suicida acumularán las crónicas periodísticas mañana o los sumarios policiales.Morgues de cloroformo donde identificar ausentes sin previo aviso.Repugnancia por el hastío ajeno.Incomprensión humana. Desolación eterna.Historias de adioses de los que nunca dijeron adiós.
Guardo mi lapicera como el equipaje crucial y voy hasta mi neutro hogar. Pocilga de poeta malparido y fracasado. Literatura snob y chata que no mudará en emociones ajenas.
La tinta, pienso ahora, un día se acabará y entonces me desintegraré en un mar muerto de palabras o compraré otra nueva para seguir registrando todo cuanto no sucede en el corazón que se añeja como una breva madura fuera de estación.
(buenos aires, domingo 9 de diciembre, 3:02 pm)
"NO, MI CORAZÓN NO ESTÁ CORROMPIDO.ES DÉBIL,DEMASIADO DÉBIL...PERO EN ESTO ¿NO HAY CORRUPCIÓN?"
("Werther", Goethe)
Evado las palabras claves del universal vocabulario humano, como buscando torpemente anclar en un blanco desierto sin sonidos ni sus consecuentes magros ecos en trizas de porcelana.
Desearía borrar de la memoria y la conciencia toda huella estampada en el camino de los discursos.No reinventar ni redimir: BORRAR.
Aquel amigo que llevaba en nuestra adolescencia su guitarra semiacústica a cuestas sin saber sacarle ni siquiera un solo acorde dormita hoy bajo los cascotes de una tumba que jamás visité para no llorar la pena del destierro en que nos sume quienes se caen.
(Recuerdo casual del cumpleaños de Pablo, hoy).
¿Y cuando yo me vaya?
¿Escanciaré el vino color rubí dentro de la copa, besaré la punta helada del cañón del revólver y pensaré en el último instante de mi aire en aquel mediocre nombre que me ha persiguido todo este tiempo como una sombra del mal?
Hoy hay sol, mucho. Saldré a disimular mi ceguera impar unos momentos.
Demostraciones en las cosas prematuras. Apocalípsis diminutos como válvulas de escape a la razón transfigurada.Choque de galaxias hermafroditas en las cutículas de las invisibles uñas de dios.
El color gris invernal del mar, el azuloso paredón de las montañas,el multifacético verdor de los bosques: ¡todo eso ya lo vi!
¿En qué recóndito lugar de la memoria me volveré olvido?
Pálido el diálogo de mi rostro mustio frente al manifiesto del espejo plano.
"NO, MI CORAZÓN NO ESTÁ CORROMPIDO.ES DÉBIL,DEMASIADO DÉBIL...PERO EN ESTO ¿NO HAY CORRUPCIÓN?"
("Werther", Goethe)
Evado las palabras claves del universal vocabulario humano, como buscando torpemente anclar en un blanco desierto sin sonidos ni sus consecuentes magros ecos en trizas de porcelana.
Desearía borrar de la memoria y la conciencia toda huella estampada en el camino de los discursos.No reinventar ni redimir: BORRAR.
Aquel amigo que llevaba en nuestra adolescencia su guitarra semiacústica a cuestas sin saber sacarle ni siquiera un solo acorde dormita hoy bajo los cascotes de una tumba que jamás visité para no llorar la pena del destierro en que nos sume quienes se caen.
(Recuerdo casual del cumpleaños de Pablo, hoy).
¿Y cuando yo me vaya?
¿Escanciaré el vino color rubí dentro de la copa, besaré la punta helada del cañón del revólver y pensaré en el último instante de mi aire en aquel mediocre nombre que me ha persiguido todo este tiempo como una sombra del mal?
Hoy hay sol, mucho. Saldré a disimular mi ceguera impar unos momentos.
Demostraciones en las cosas prematuras. Apocalípsis diminutos como válvulas de escape a la razón transfigurada.Choque de galaxias hermafroditas en las cutículas de las invisibles uñas de dios.
El color gris invernal del mar, el azuloso paredón de las montañas,el multifacético verdor de los bosques: ¡todo eso ya lo vi!
¿En qué recóndito lugar de la memoria me volveré olvido?
Pálido el diálogo de mi rostro mustio frente al manifiesto del espejo plano.
sábado, 8 de diciembre de 2007
(buenos aires, sábado 8 de diciembre, 5:16 pm)
Agotado el cielo de esa puerca luminosidad que aplasta se viste esta tarde con encajes y tules grises.Todo parece a punto de caer.
Todo lo que duele lo subsana el dormir, me digo.Y duermo por un siglo.Pero confabulan en mi contra pesadillas ahi dentro: de pronto por todos lados aparecen cucarachas del tamaño de lauchas, con sus patas veloces y sus antenas como aguijones, y las aplasto con vehemencia, al borde del desquicio,y después con un martillo pequeño destrozo a golpes los marcos de puertas y ventanas hasta desvencijarlas y sacarlas de su lugar, y luego arremeto con furia y asfixia contra la pared de ladrillos carcomidos por la humedad.
En mi esfera cuadrangular de moho y sahumerios con perfume a mirra despierto agitado, bebo a las nueve de la mañana la copa de vino tinto que ha quedado intacta cuando me dormí.Por la ventana el amanecer enmudece mi ánimo.
Mi alma viaja ahora por rutas inasibles de otro continente al compas de "Epitaph" de King Krimson.La carretera es larga como un beso de amor primario en un bosque que jamás volveré a oler.Ni tampoco beberé aquel gusto de ciruelas que tu boca de cloaca masticó en obvia referencia a mi corazón arrancado de cuajo de su provisoria jaula de liberalidad nonata.
Metáfora nula.
¡Ojalá mueran todos los putos pájaros del mundo a la misma vez y caigan sus cuerpos como piedras sobre la tierra!
¡Sí, ojalá mueran todos en esta puta y negra hora!
Agotado el cielo de esa puerca luminosidad que aplasta se viste esta tarde con encajes y tules grises.Todo parece a punto de caer.
Todo lo que duele lo subsana el dormir, me digo.Y duermo por un siglo.Pero confabulan en mi contra pesadillas ahi dentro: de pronto por todos lados aparecen cucarachas del tamaño de lauchas, con sus patas veloces y sus antenas como aguijones, y las aplasto con vehemencia, al borde del desquicio,y después con un martillo pequeño destrozo a golpes los marcos de puertas y ventanas hasta desvencijarlas y sacarlas de su lugar, y luego arremeto con furia y asfixia contra la pared de ladrillos carcomidos por la humedad.
En mi esfera cuadrangular de moho y sahumerios con perfume a mirra despierto agitado, bebo a las nueve de la mañana la copa de vino tinto que ha quedado intacta cuando me dormí.Por la ventana el amanecer enmudece mi ánimo.
Mi alma viaja ahora por rutas inasibles de otro continente al compas de "Epitaph" de King Krimson.La carretera es larga como un beso de amor primario en un bosque que jamás volveré a oler.Ni tampoco beberé aquel gusto de ciruelas que tu boca de cloaca masticó en obvia referencia a mi corazón arrancado de cuajo de su provisoria jaula de liberalidad nonata.
Metáfora nula.
¡Ojalá mueran todos los putos pájaros del mundo a la misma vez y caigan sus cuerpos como piedras sobre la tierra!
¡Sí, ojalá mueran todos en esta puta y negra hora!
viernes, 7 de diciembre de 2007
(buenos aires, viernes 7 de diciembre,4:50 pm)
No querer que la paloma mustia sangre en el pecho henchido en sabores de aires ya recorridos en tiempos de ruta migratoria.
Reposar en un nido párvulo sin liendres de amor nauseabundo picando la piel debajo del plumaje.
Revelarse constantemente contra lo no sentido, contra lo por jamás sentir, y no inventar ilusorios pasadizos secretos hacia catedrales de espuma electrificada en búsqueda del shock emocional.
¡Oh, melodrama impuro, al fin he aprendido tu lenguaje insípido!
Decir NO y decir SI.
No hay miedos ni grietas nuevas en la comarca.
Claridad en los ojos cuando se cierran y todo el mundo del afuera se duerme en ciénagas opacas.
Las antenas sobre los edificios, como laxos esqueletos de lata,reciben señales prefabricadas por satélites de hule o de esperanto.
Rojos los caminos transitados con pena quedaron muy atrás; un iglú de cactus en el continente blanco,casi como en un cementerio ebrio y sin memoria.
No querer que la paloma mustia sangre en el pecho henchido en sabores de aires ya recorridos en tiempos de ruta migratoria.
Reposar en un nido párvulo sin liendres de amor nauseabundo picando la piel debajo del plumaje.
Revelarse constantemente contra lo no sentido, contra lo por jamás sentir, y no inventar ilusorios pasadizos secretos hacia catedrales de espuma electrificada en búsqueda del shock emocional.
¡Oh, melodrama impuro, al fin he aprendido tu lenguaje insípido!
Decir NO y decir SI.
No hay miedos ni grietas nuevas en la comarca.
Claridad en los ojos cuando se cierran y todo el mundo del afuera se duerme en ciénagas opacas.
Las antenas sobre los edificios, como laxos esqueletos de lata,reciben señales prefabricadas por satélites de hule o de esperanto.
Rojos los caminos transitados con pena quedaron muy atrás; un iglú de cactus en el continente blanco,casi como en un cementerio ebrio y sin memoria.
jueves, 6 de diciembre de 2007
(buenos aires, jueves 6 de diciembre, 3:13 am)
Poema de la turbulencia(mía)
_____________________
en bruma marina ígnea tormenta /ámbitos /aleatoria unción de brillantes esferas/danza circular del misterio/en perspectiva la estrella nevada/con dientes de león/ nación electrostática crea/en mis pupilas bordeaux/oh/hacia aquel sinuoso horizonte/matriz de gemas/en torbellino sepia/en tenue intermmitencia/oh/caleidoscópico túnel tiempo/químico loto/turbulencia en calma relativa/y el spray onírico flota arácnido/tu vida de fresa/ (ja) /pensamiento de cueva subterránea/en cutánea vuelta al mundo/ojo de algún huracán/como partícula giratoria/danzo la ondulación de llamas/punta de ameba /en caída veloz/oh/nombro el agua /con las burbujas platinas/vértigos/nísperos/salpicaduras del niágara/y en bitácoras equis /anoto cosas
Poema de la turbulencia(mía)
_____________________
en bruma marina ígnea tormenta /ámbitos /aleatoria unción de brillantes esferas/danza circular del misterio/en perspectiva la estrella nevada/con dientes de león/ nación electrostática crea/en mis pupilas bordeaux/oh/hacia aquel sinuoso horizonte/matriz de gemas/en torbellino sepia/en tenue intermmitencia/oh/caleidoscópico túnel tiempo/químico loto/turbulencia en calma relativa/y el spray onírico flota arácnido/tu vida de fresa/ (ja) /pensamiento de cueva subterránea/en cutánea vuelta al mundo/ojo de algún huracán/como partícula giratoria/danzo la ondulación de llamas/punta de ameba /en caída veloz/oh/nombro el agua /con las burbujas platinas/vértigos/nísperos/salpicaduras del niágara/y en bitácoras equis /anoto cosas
martes, 4 de diciembre de 2007
"MI ALMA ES UN HORIZONTE NEGRO, VASTO VÉRTIGO ALREDEDOR DEL VACÍO,MOVIMIENTO DE UN OCÉANO INFINITO EN TORNO DE UN AGUJERO HECHO EN NADA, Y EN LAS AGUAS QUE SON MÁS REMOLINO QUE AGUAS FLOTAN TODAS LAS IMÁGENES DE LO QUE VÍ Y OÍ EN EL MUNDO-ALLÍ VAN CASAS,LIBROS,CAJONES,RASTROS DE MÚSICA Y SÍLABAS DE VOCES,EN UN GIRO SINIESTRO Y SIN FONDO . (...) SOY EL CENTRO QUE NO HAY EN ESTO SINO EN VIRTUD DE UNA GEOMETRÍA DEL ABISMO;SOY LA NADA EN TORNO A LA CUAL ESE MOVIMIENTO SE CUMPLE,SIN OTRA FINALIDAD QUE LA DE CUMPLIRSE, SIN QUE ESE CENTRO EXISTA, A NO SER COMO ALGO EN LO QUE TODO ESE MOVIMIENTO CIRCULAR CONSISTE"
(FERNANDO PESSOA)
(FERNANDO PESSOA)
lunes, 3 de diciembre de 2007
(buenos aires, domingo 3 de diciembre,3:49 pm)
Como un golpe en seco que parte al cráneo en dos.
Como un túnel laberíntico o como telas de araña cubistas.
Como una limonada devorada después de atravesar el longevo desierto de adelante de los tiempos.
Como una ventana que se abre para observar sobre los edificios la silueta de la luna menguada envuelta en brumas.
Como desorden emocional que deriva en la ingesta de mortíferas píldoras o en ese vidrio cónico verdoso tajeando la blanca superficie del antebrazo.
Como toneladas de hojas resecas acumuladas adentro del placard.
Como la humedad del sexo en leche tibia desvergonzada deshilachándose en taquicardias níveas.
Así.Así.Así.
Como un golpe en seco que parte al cráneo en dos.
Como un túnel laberíntico o como telas de araña cubistas.
Como una limonada devorada después de atravesar el longevo desierto de adelante de los tiempos.
Como una ventana que se abre para observar sobre los edificios la silueta de la luna menguada envuelta en brumas.
Como desorden emocional que deriva en la ingesta de mortíferas píldoras o en ese vidrio cónico verdoso tajeando la blanca superficie del antebrazo.
Como toneladas de hojas resecas acumuladas adentro del placard.
Como la humedad del sexo en leche tibia desvergonzada deshilachándose en taquicardias níveas.
Así.Así.Así.
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