(buenos aires, jueves 11 de octubre,1:30 pm)

En esa esquina un árbol de grueso tronco se yergue como una mano gigante y áspera,como si saliera desde lo profundo de la tierra adoquinada y alargara sus dedos artríticos en contorsión insonora, denotando en ese gesto una pálida asfixia,angustia de estar enterrado vivo ;ser catatónico que suplica levedad,compasión y clemencia.
Pero,¿es que nadie lo oye? ¿Nadie se digna detener su miope mirada transeúnte sobre sus rodillas inflamadas?¿Nadie nota su agonía inmensa?¿Ni siquiera el coro de pájaros pequeños y pulgosos que lo animan alcanzan a interesar en su griterío a los que pasan?
No.
Nada tan sublime e ínfimo conmueve a nadie.Sólo yo estoy contemplándolo(¡yo que de sublime no tengo nada!),y sin presunciones vanas,puedo atestiguar que escucho el maravilloso resplandor del crujido de su sabia hinchada recorriendo sus vegetales venas.
¡Con qué ternura abrazaría tu añoso cuerpo si no me sintiera tan infecto y nulo!
¡Oh escultura de horror vegetal en gritos neutros!
Tal vez mi corazón esté mirando cada cosa como en una especie de ultimatum;digo,como presagiando un fin que ,si bien no mío en exclusividad,de otro más ameno e importante para la vida.Ese impávido árbol abandonado en medio del cemento gris por ejemplo.
Hay un silencio tan ancho en mi alma.Me detengo,me concentro con toda la capacidad de que soy posible proveerme a esta hora del día y dirijo toda mi ancestral red de esquemas auditivos hacia mi interior.
Soy...inmenso.De pronto lo comprendo en total magnitud.Inmensamente interno.Mas ,nada escucho, nada logro percibir desde este estado consciente y de vigilia. Tal vez soñar ayudaría,pero mis ojos aquí abiertos como deltas que se funden con el mar.
Mi alma en penumbra quieta calla,muda como piedra,los mecanismos que usa para no explotar.
El bolero en la estación de servicio donde me detengo a encender mi Parliament dice:
"Alma mía,sola,siempre sola,
sin que nadie comprenda tu sufrimiento,
tu amargo padecer;
fingiendo una existencia plena
de dicha y de placer"
Y el conductor sexagenario de un Volswagen negro vidrios poralizados baja la ventanilla y mirándose la calvicie manchada en el espejo retrovisor continúa:
"Si yo encontrara un alma como la mía
cuántas cosas secretas le contaría,
un alma que al besar todo lo diera
y me lo dijera todo con la mirada"

Un ejército de hormigas perforando el centro mismo del planeta para incubar en sombras su roja prole preciada no harían tanto ruido como éste bestial silencio que me sostiene con la punta de sus dedos,suspendiéndome,sádico,sobre el abismo que, como todo abismo sólo es un abajo sin final.

(buenos aires, jueves 10 de octubre, 12:34 am)

Infinita y laberíntica ciudad de los aires buenos: un colosal cementerio abierto y sin entrada v.i.p. donde los nichos abiertos en forma de ventanas están atestados de muertos con parlantes y su sonido al mango, y desde cuyo interior se encienden y se apagan luces con intermitencia de tormenta apocalíptica.
Mustios corazones sin sal, desvencijados en la anomalía del rebaño sin sentido.
Una chica me toca el hombro y me pide unas monedas y al darme vuelta mi espanto e impresión casi sufren un surmenage: ella estaba totalmente deformada, posiblemente por fuego o agua hirviendo, pienso; pelada, la boca, la nariz y un ojo hinchados, casi sin forma, algunos pelos en sus cejas, su piel de cicatriz como una pampa en su pequeño rostro de diesciseis años. Horror al que todos damos la espalda para que no duela lo que es ajeno.
Todo y en todos lados huele a cloaca: en los nauseabundos subtes al mediodía, cuando cada uno se lleva puesto al que esté delante con tal de no perder minutos y se corre empujando a niños, mujeres con el vientre inflado, viejas con bastones, chetos afrodisíacos en mp3 escuchando regetton...Y adoro ese submundo, sentir que recorro el cementerio vivo bajo tierra.El maravilloso tren fantasma. Defiendo con orgullo prestado mi linea E, Estación Pichincha.
Al caminar las calles más que misterios te esperan con un juego en verdad deprimente: evitar pisar soretes de perros a cada paso, entre baldozas destruídas y pozos de agua estancada con escupitajos, colillas de cigarillos, papeles de caramelos plateados.
Las vidieras exhalan ese divino fulgor del consumo que te atrapa a cada instante, ya sea para mirar una camisa, una revista del año 23 o un reloj de arena junto a un sofá negro sobre una alfombra aleopardada. Exageradas vidrieras como espejos destartalados que nada muestran, excepto que nada somos y que nada tenemos.
Sobrevivir es una palabra clave, más que una metáfora un canto tribal de guerra.Estar entre millones de sombras movedizas que se proyectan sobre tu espalda, sobre tu frente y tus perfiles; estar rodeado, siempre rodeado.
Me satisface en desmesura, y hasta diría con amable sorpresa, encontrar aquí, como en ninguna otra ciudad que haya visitado, la gran cantidad de hombres y mujeres de todas las edades que hunden su rostro dentro de libros. La lectura de pie en un colectivo,en un tren, caminando, en una plaza, en un cafe. Leer , leer,leer, como si todo aquel amontonamiento de palabras prensadas en papeles condujeran mágicamente a través de sus historias hacia remotos paredones de ficción donde poder aplacar tanta muerte festejada.
¡Exito de la literatura! ¡Exito de las editoriales!
Sin evaluar tempranamente el caos antagónico externo, ni mucho menos compararlo con la mesura expiritual que experimento, hay aquí una gravedad de imán que dice conducir a maravillas y orfandades. La mezcla exacta para el retoño de primavera que soy; sí, que soy.
Mis huellas siempre fueron y serán mías, por más que miles de zapatos de todos los colores y variedades las aplasten después. Marco el territorio como un león mearía los espesores de la selva para determinar su poder.
Ah, mi salvadora copa de vino; elocuencia nocturnal que me entrega impávida trozos descascarados de felicidad autóctona. Y mi incipiente amor-hambre por el jazz, y el rélax de la lectura como un medicamento invisible sin el cual se torna imposible respirar...todo eso me nutre el corazón, alimentándome en el secreto capazón en el que existo. Cemento en útero que la lluvia traspasa sin gestos de delicadeza.Pero...,en fin.
Atracción, pienso. Pero, ¿hacia qué? ¿Acaso hay tiempo para preguntarse algo aquí?
Soy un bicho revoloteando los tubos fluorescentes de las esquinas de San Cristóbal.
A veces, cuando el Destino lo permite,bebo masamente gotas de luna que en sutil sonoridad de partículas impalpables me llegan desde una extraña lejanía y yo extiendo mis manos, en mi blanca desnudez de cada día,aunque ninguna piel caliente se haga carne en un abrazo.