(buenos aires, lunes 30 de julio, 8:49 pm)

La luna en brumas.Edificios repletos de cañerías hediondas.El edén es una mirada que se pierde y que no guarda nada.
Tu abrazo es simbiótico.Tiene luz ,silencios, ojos que miraron vértices de todo un mundo ajeno para mi.
Ahora parto nuevamente. El aroma del mar me llama tristemente.Voy a él como a un círculo nupcial.
Veo en el futuro una comarca verde, corolas de una flor depositada sobre el fuego, cartas escritas en el vacío constante de la noche, máquinas de escribir destrozadas por martillos, relatos de pordioseros con los llagas semiabiertas.
Tu ojos de cielo siempre en el recuerdo prometido.

(buenos aires, domingo 29 de julio, 10:33 pm)

El obelisco es como un dedo miope que dice fuck you en medio de la ciudad. Postales de esqueltos vestidos de invierno deambulan detrás de sus anteojos pardos. Nada es igual para nadie.
En la noche de ayer la luna redonda de tergopol dijo que siempre habría soledad, y no dudé en creerle, pero vacié una copa de vino en memoria de toda credulidad ausente.
Utero de amor aniquilado en la distancia y el desprecio innecesario: toda costra exhala una vieja herida que se seca.
Y una camionada de abrazos y de baba tiene una toxicidad efímera . La piel es piel y el alma, alma.
Néctares de orín transitando los océanos de adentro.
En el mar más frío y lejano del mundo, tal vez, alguien me dedique una mirada en el ocaso que arde sin razón,alguna vez.
Nunca lo sabré.

(buenos aires, viernes 27 de julio, 2:24 pm)

Bullicio de almuerzos comunitarios/solitarios en el restaurant de Carlos Calvo al 900.Tercera parada aquí para rellenar el estómago transhumante.Salen-entran y miro zapatos, zapatillas, botas , sobre las baldosas impecables en simulación de tablero de ajedrez.
Frenesí de abrazo anónimo necesito hoy.¿Qué lo impide? Moral no tengo;tampoco tengo cambio en el bolsillo.
Las miradas en obviedad de vitrinas miopes del certamen capitalista.Todo lo de afuera es visto. Sin dudas, es la regla; pero cuando en medio de la oscuridad del cuarto una voz se transforma en compañía fantasmal y utópica o en minúsculo alimento sin precio, la trampa suele ser mucho más certera.Entonces, digo...me digo:ES SÓLO JUGAR.
La seducción es como un trance inocuo.No hay profundidad excepto en mí.Agujeros negros de la galaxia interna.
Soy el ángel replegado en la sombra que a través de las palabras vomita luz glacial. luz de palabras que emanan de mi boca, de la punta rosada de mis dedos,de la congelada planta de mis pies, de mis ojos rasgados que observan lo poco cómico del mundo, de mí...de mis rodillas de pendejo con cicatrices, de mi culo blanco,de mi verga adorada, de mi estómago donde anidan mariposas dientudas y cangrejos de corderoy.
Frenesí del amor acuchillado.
Voy a full.
No soy libre pero ando suelto, como lobo en las cercanías de la casita algodonosa del pastor con sus ovejas que beben de la fuente edénica de siempre.
Matar es jugar contra el universo.
ES SÓLO JUGAR.

(buenos aires, martes 24 de julio, 3:25 pm)

Un tumba.No una tumba sino el hedor de tumba abierta, de pronto deshabitada por su ocupante mudo. Nauseabundos pero suaves aromas de humedad y perfume de gusanos llenos de bilis humana.
La memoria del muerto es un chip electrocutado ya.
El recuerdo de ese hedor desde ayer en mi nariz, despertando en mi conciencia la imagen de terrozos huesos secos y andrajos de un traje a cuadros en cuyo bolsillo deposité esa vez una margarita seca traída desde El Bolsón.
Ayer se cumplieron 18 años de la muerte de mi padre.

(córdoba, lunes 23 de julio, 4:11 am)

A lo lejos se ve la construcción de un muro de agujeros y un sinuoso camino de espejos astillados.
Por ahí no es.
Un perro se culea a una perra en su silencio de pelos.
Hay un diálogo del que sólo quedarán palabras fragmentadas, retazos desparramados en el living como papeles después de una fiesta.
Algunas conversaciones tejen de nudos los destinos.
Por ahí no es.
El té de sol calmó la sed del leve instante.
El oleaje futuro y su espuma crocante se amontonan antecediendo el perfume del mar. Agua con sal en permanente danza. Receptáculos de luz en la intermitencia de los sentidos;sólo los espectros auscultando las pisadas.
Por ahí no es.
Tal vez refleje la no-emocionalidad planificada para no prevalecer sin redes.
Y tu asquerosa precaución justificada no quiero entenderla porque no me interesa más tu cretina vida que se apaga.
¡Jugá al amor y manchale los pantalones al que sigue!
Yo...paso.
Tigres de bengala en mis pestañas como cuando aguardan detrás del follaje ardido el segundo preciso para dar el salto.
Licuadoras enloquecidas las venas que me componen.
Vómitos ajenos de amarga bilis amarilla.
Campanas en la distancia invitando a la reflexión o al cosmos negro.
Paredes blancas sin letras aerosoladas.
Cactus sobreviviendo en el desierto infinito.
Por ahí sí es.

(mendoza,jueves 19 de julio, 3:30 am)

Otra vez la pasajera mudanza acomete con vértigos,perfumes,escaleras acostadas sobre la tierra para subir hacia adelante.
Otra vez mi último Parliament d ela noche fría de aquí, el corte de pelo en el espejo del botiquín de tres cuerpos,el revoltijo de papeles en desmesurado orden,la selcción minuciosa de las cosas que constituirán mi cargamento invernal.
Pero esta vez Erick Satie en mis oídos con melancólico teclear de piano me habla dee un París lluvioso y de sus ojos enrojecidos en la penumbra ignorando el escandalo de gatos mojados , meras siluetas deformadas detrás del vidrio esmerilado que chorrea agua negra.
Qué extraño nacer todo el tiempo.
Qué extraño ser bebé de pluma sin pecados y sin culpas.
Qué extraño ir despellejando cada sortilegio que me ata en sogas.
La pena es un clavo oxidado que quedó en la pared del cuarto de atrás sin sostener ningún retrato.
Seré como una luz intermitente que vien y va, y el murmullo espantoso de aquel maldito río del norte de Buenos Aires dejará de pronto un día sordos los tímpanos de mi corazón de piedra calina.
Y digo no; no caben preguntas en la valija del edén;ni esos débiles cofres vacíos preparados para atesorar sorpresas esta vez
La noche como un lagarto largo largo largo se enrosca para gozar el estallido de las estrellas y protejerse de la bofetada polar que la nada acesta sobre el planeta-otro.
Quiero dibujar un agujero profundísimo, y adentro peces rojos como en un cuadro de Matisse que acabo de ver , pero los míos dando vueltas en el lodo;y después dibujar encima un olivo de follaje intenso, pletórico de frutos con sus raíces como ópalos que brillan.Entonces, dibujar de pronto un barco de papel de diario para subirme y zarpar. Mil puertos hay siempre adonde sea.
Y juro que este segundo Parliament será el último y que me iré a dormir. Mañana atravesaré desiertos mudos al costado de la ruta. Mis ojos abúlicos dispararán dardos sobre pueblos y cuidades donde jamás nadie me esperó ni esperará porque allí dentro nunca seré ni exhalaré tristezas ni degollaré alegrías insondables.
¡Qué bueno es ser YO
Ser YO, soportarlo y atestiguarlo y transfigurarlo y quererlo y cambiarlo cuantas veces sea necesario.
Después, al final de este pequeño viaje miraré el mar. En brumas y fríos atlánticos escupiré en la arena lo poco que queda.
Ya hace un año, lo recuerdo ahora, que Planicie Amorfa me desnudó en esencias sin metáfora.
¿Lo recuerdan?
EL BICHO....MURMUREN...TU LUZ...NÓMADE...LA NIÑA JUNTO AL TEMPLO...ESTADOS.

(san luis, jueves 19 de julio, 2:37 pm)

Como supuse,abarca la mirada todo lo que no le pertenece, sin pretensiones de poseerlo. Grises pastizales deshabitados atravieso.
Un pesado sueño me aprieta los párpados.
Nada de lo que hay afuera es mío.
Me hundo en el letargo.
Recorrido.

(río cuarto, jueves 19 de julio, 5:55 pm)

Ningún fenómeno atenta contra este paisaje desolado y en feroz reposo nunca antes imaginado siquiera.
En esta ciudad habría alguien, tal vez, pero significativamente ese alguien es nadie.
Entonces el colectivo avanza.
Campos extensos donde las vacas pastan sin tener razón certera de su destino de espera.
Así,sigue l camino, manso.
Nada aumenta.

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