lunes, 29 de octubre de 2007
(buenos aires, lunes 29 de octubre, 2:59 am)
Como un mono huesudo en su jaula, a la espera de maníes, trocitos podridos de banana o gajitos de mandarina agridulce que los niños me tirarán sonrientes ante la mirada con intensión ridiculizadora de sus padres, así, estoy.
Si bien la jaula tiene una proporción amplia, en el sentido de que me es permitido realizar, espacialmente hablando, con curiosa simpatía hacia los otros mis acrobacias, mi intimidad, en cambio, se ve constantemente amenazada por esos ojos que desde el otro lado de los barrotes objetan,indican o aplauden mi accionar.
Este presente mediocremente kafkiano me atormenta por momentos, sobre todo cuando mi sensibilidad de bestia desterrada de su habitat natural causa efectos de una profunda amargura en mi corazón y caigo, raudamente, en los bajos fondos metafísicos donde sin consuelo, la existencia,el mandato extraño de vivir bajo estas condiciones,me provoca un inconmensurable dolor agudo en el pecho,una agonía sólo comparable al destierro, una promiscua sensación de abandono por parte de mis pares y un justificado odio hacia esta condena expositiva.
Entonces me sumerjo en el rincón más oscuro, frío y alejado de la jaula hundo mi cabeza apretando el mentón contra mi pecho y abrazo mis rodillas ya sin pelos, donde la carne es rosa como la palma de la mano de un recién nacido,y sollozo, en el silencio más descomunal, mi destino de jaula. Mi prisión.
¡Cómo no comprender a los pájaros!
Si yo fuera un ser alado me ahorcaría, hundiría mis propias y afiladas garras en el cuello y expondría con sarcástica mueca de monstruo ante esas miradas hambrientas de risa y de burla,un trozo cuajado y sanguinolento de humanidad podrida.
Como un mono huesudo en su jaula, a la espera de maníes, trocitos podridos de banana o gajitos de mandarina agridulce que los niños me tirarán sonrientes ante la mirada con intensión ridiculizadora de sus padres, así, estoy.
Si bien la jaula tiene una proporción amplia, en el sentido de que me es permitido realizar, espacialmente hablando, con curiosa simpatía hacia los otros mis acrobacias, mi intimidad, en cambio, se ve constantemente amenazada por esos ojos que desde el otro lado de los barrotes objetan,indican o aplauden mi accionar.
Este presente mediocremente kafkiano me atormenta por momentos, sobre todo cuando mi sensibilidad de bestia desterrada de su habitat natural causa efectos de una profunda amargura en mi corazón y caigo, raudamente, en los bajos fondos metafísicos donde sin consuelo, la existencia,el mandato extraño de vivir bajo estas condiciones,me provoca un inconmensurable dolor agudo en el pecho,una agonía sólo comparable al destierro, una promiscua sensación de abandono por parte de mis pares y un justificado odio hacia esta condena expositiva.
Entonces me sumerjo en el rincón más oscuro, frío y alejado de la jaula hundo mi cabeza apretando el mentón contra mi pecho y abrazo mis rodillas ya sin pelos, donde la carne es rosa como la palma de la mano de un recién nacido,y sollozo, en el silencio más descomunal, mi destino de jaula. Mi prisión.
¡Cómo no comprender a los pájaros!
Si yo fuera un ser alado me ahorcaría, hundiría mis propias y afiladas garras en el cuello y expondría con sarcástica mueca de monstruo ante esas miradas hambrientas de risa y de burla,un trozo cuajado y sanguinolento de humanidad podrida.
(buenos aires, lunes 29 de octubre, 2:23 am)
Hay un instante en el que todas las palabras del mundo se unen y son la misma palabra.Unicidad compacta que se reduce a un simple y vulgar conglomerado de sonidos vacíos.No es silencio, no; sólo vacío.Ecos de la nada.Torre de Babel en taquicardia llana.
Y en un pensamiento aislado,la infinitud puede reducirse a una microscópica partícula del tamaño de un grano de arena sobre la superficie de una playa extensa.
¡Reducción: anhelo y conformidad de los dioses!
En este instante quisiera no existir ; vomitar en coágulos de negra sangre pegajosa esta multitud de sombras ambivalentes que denotan los rasgos verticales del perfil de una existencia.
Yo no hablo de morir o de no vivir. Digo, pienso,la posibilidad, la remota y esencial posibilidad de no existir en los planos numéricos y metafóricos con que se han construído estas coordenadas de la naturaleza y el cosmos sutil, impenetrable al entendimiento humano.
No ser, para no pensar, para no sentir, para no vivir, para no morir.
Hay un instante en el que todas las palabras del mundo se unen y son la misma palabra.Unicidad compacta que se reduce a un simple y vulgar conglomerado de sonidos vacíos.No es silencio, no; sólo vacío.Ecos de la nada.Torre de Babel en taquicardia llana.
Y en un pensamiento aislado,la infinitud puede reducirse a una microscópica partícula del tamaño de un grano de arena sobre la superficie de una playa extensa.
¡Reducción: anhelo y conformidad de los dioses!
En este instante quisiera no existir ; vomitar en coágulos de negra sangre pegajosa esta multitud de sombras ambivalentes que denotan los rasgos verticales del perfil de una existencia.
Yo no hablo de morir o de no vivir. Digo, pienso,la posibilidad, la remota y esencial posibilidad de no existir en los planos numéricos y metafóricos con que se han construído estas coordenadas de la naturaleza y el cosmos sutil, impenetrable al entendimiento humano.
No ser, para no pensar, para no sentir, para no vivir, para no morir.
domingo, 28 de octubre de 2007
(buenos aires, domingo 28 de octubre, 6:10 pm)
"¿Ah, quién me salvará de existir? No es la muerte lo que quiero, ni la vida: es aquella otra cosa que brilla en el fondo del ansia como un diamante posible en una cueva en la que no se puede bajar" (Pessoa)
El viento pareciera hablar en un lenguaje de inexplicable obviedad. Retazos de palabras enunciadas en un idioma extraño me llegan,mientras el ruido de la ciudad se agranda como un pulpo de gomaespuma en el fondo de una pileta llena de musgo y gusarapos verdosos.
Frente a mí el obelisco como un tosco dedo huesudo señalando el zenit que a nadie le interesa percibir.
Sin lágrimas en los ojos los días transcurren pasmados y somnolientos, casi sin vértigos que auspicien la aventura crispando la piel.
Sólo una boca ansiosa que chupó la mía anoche, bajo la solemne quietud de la luna, tiene a esta hora del tiempo un significado vagamente feliz.
Ser besado ( o besar) y mirar tus redondos ojos entornándose como una canción novísima, la primera canción hecha,la primera vez que mi boca extasió su sed de cementerio en el túnel de tu boca roja.
"¿Ah, quién me salvará de existir? No es la muerte lo que quiero, ni la vida: es aquella otra cosa que brilla en el fondo del ansia como un diamante posible en una cueva en la que no se puede bajar" (Pessoa)
El viento pareciera hablar en un lenguaje de inexplicable obviedad. Retazos de palabras enunciadas en un idioma extraño me llegan,mientras el ruido de la ciudad se agranda como un pulpo de gomaespuma en el fondo de una pileta llena de musgo y gusarapos verdosos.
Frente a mí el obelisco como un tosco dedo huesudo señalando el zenit que a nadie le interesa percibir.
Sin lágrimas en los ojos los días transcurren pasmados y somnolientos, casi sin vértigos que auspicien la aventura crispando la piel.
Sólo una boca ansiosa que chupó la mía anoche, bajo la solemne quietud de la luna, tiene a esta hora del tiempo un significado vagamente feliz.
Ser besado ( o besar) y mirar tus redondos ojos entornándose como una canción novísima, la primera canción hecha,la primera vez que mi boca extasió su sed de cementerio en el túnel de tu boca roja.
viernes, 26 de octubre de 2007
(buenos aires,viernes 26 de octubre, 4:19 pm)
El cielo de un portentoso azul turquesa de pronto se ha oscurecido, poblándose de inmensas masas grises de nubes que estrujarán más tarde sus sábanas de humo acuático sobre la ciudad que redondeo con mis pasos.
Así, en concordancia con él, mi alma transmuta en imágenes.De luz a oscuridad,de sequía a lago que orbita el cosmos,de limpieza a lluvia de hollín persistente.
¿Por qué no puedo mantener la constancia de un estado anímico equilibrado y útil? ¿Por qué ésta permanente ineficacia de armarme-desarmarme-rearmarme para poder seguir en lúdico infierno? ¿Y seguir..hacia dónde? ¿Para qué? ¿Cuál es el sentido, la señal que abruma mi entendimiento por desbaratar los interrogantes?
Mi cabeza a punto de explotar en luces de bengala.Tal vez a causa de los vastos caminos transitados en éstos últimos días ,las caras nuevas, los vinos escanciados hasta el amanecer,las voces reencontradas,la mentira en las palmas de las manos extranjeras,los abrazos distribuídos y recibidos, todo, todo, tod...sí, todo eso junto confabule contra mí.
Quisiera ser nadie y que nadie posea de mí ni el más ínfimo instante, ni la más insignificante de las miradas, ni el menos valorado de los gestos.
Quisiera no ser "recuerdo" en ninguna memoria temporal; que nadie me sueñe ni me desee ni me sostenga como un títere desvencijado en su pensar de viento inordenado. Quisiera que nadie me imagine.
Ser tan sólo Yo todo para Mí. Morirme mío.O haber nacido sin ser algo, alguien, un bebé de tersa piel en su canasto de ajós y manos en la boca depositado en el desierto amarillo.Sí, pasajero ser librado a mi propia suerte sin contensión ni continente.Nadie.
Hoy todo se encadena, y esa parece ser la necesidad ociosa de todo humano: encadenar para tener y sujetarse. El abismo es cruel y enorme, lo sé ; pero las cadenas son injustas, duras, pesadas, y ahogan.
Hoy es un día en el que no quiero ser yo, no por presumir de la Nada sino por no soportar las pertenencias.
Pertenecer, ¡que vacía paradoja!
Ojalá la noche llegue pronto y llueva a mares y corran despavoridos todos los cuerpos con disfraces de normalidad con que la mente los engalana y que tan sólo, miserablemente, intentan ocultar sus almas, muy debajo de sus ropas, incluso dentro de su piel ajada:¡las pobres almas sucias y voraces como panteras negras enjauladas!
Ojalá llueva a mares para que todos oculten su tonta vacuidad detrás de las puertas y ventanas que se autoconstruyeron para sobrevivir con menos miedo.
El cielo de un portentoso azul turquesa de pronto se ha oscurecido, poblándose de inmensas masas grises de nubes que estrujarán más tarde sus sábanas de humo acuático sobre la ciudad que redondeo con mis pasos.
Así, en concordancia con él, mi alma transmuta en imágenes.De luz a oscuridad,de sequía a lago que orbita el cosmos,de limpieza a lluvia de hollín persistente.
¿Por qué no puedo mantener la constancia de un estado anímico equilibrado y útil? ¿Por qué ésta permanente ineficacia de armarme-desarmarme-rearmarme para poder seguir en lúdico infierno? ¿Y seguir..hacia dónde? ¿Para qué? ¿Cuál es el sentido, la señal que abruma mi entendimiento por desbaratar los interrogantes?
Mi cabeza a punto de explotar en luces de bengala.Tal vez a causa de los vastos caminos transitados en éstos últimos días ,las caras nuevas, los vinos escanciados hasta el amanecer,las voces reencontradas,la mentira en las palmas de las manos extranjeras,los abrazos distribuídos y recibidos, todo, todo, tod...sí, todo eso junto confabule contra mí.
Quisiera ser nadie y que nadie posea de mí ni el más ínfimo instante, ni la más insignificante de las miradas, ni el menos valorado de los gestos.
Quisiera no ser "recuerdo" en ninguna memoria temporal; que nadie me sueñe ni me desee ni me sostenga como un títere desvencijado en su pensar de viento inordenado. Quisiera que nadie me imagine.
Ser tan sólo Yo todo para Mí. Morirme mío.O haber nacido sin ser algo, alguien, un bebé de tersa piel en su canasto de ajós y manos en la boca depositado en el desierto amarillo.Sí, pasajero ser librado a mi propia suerte sin contensión ni continente.Nadie.
Hoy todo se encadena, y esa parece ser la necesidad ociosa de todo humano: encadenar para tener y sujetarse. El abismo es cruel y enorme, lo sé ; pero las cadenas son injustas, duras, pesadas, y ahogan.
Hoy es un día en el que no quiero ser yo, no por presumir de la Nada sino por no soportar las pertenencias.
Pertenecer, ¡que vacía paradoja!
Ojalá la noche llegue pronto y llueva a mares y corran despavoridos todos los cuerpos con disfraces de normalidad con que la mente los engalana y que tan sólo, miserablemente, intentan ocultar sus almas, muy debajo de sus ropas, incluso dentro de su piel ajada:¡las pobres almas sucias y voraces como panteras negras enjauladas!
Ojalá llueva a mares para que todos oculten su tonta vacuidad detrás de las puertas y ventanas que se autoconstruyeron para sobrevivir con menos miedo.
jueves, 25 de octubre de 2007
(mendoza, miércoles 24 de octubre, 10:44 pm)
Caja de Pandora. Paisaje cubista.Sensación térmica revienta en los termómetros su rojo mercurio de sangre.Carnaval de ojos mezclados con zapatos de colores, humo de cigarrillo y regetón, golondrina única de la primavera con la flor amarilla en la punta del pico,reencuentro cibernético en palabras que deben abandonarse para siempre para no caer en la trampa otra vez.
Escalera azul.Cuarto prolijo que siempre me espera porque siempre será mío.Mi cuerpo de fiebre y hematomas invisibles tirado como una vieja osamenta seca en el fondo de un barranco pedregoso.
Esotérica emisión de los conflictos.Paleta de óleos petrificados.Traje de nylon plateado que deja en libertad púber dos tenues testículos de ameba.
"Nam-myoho-rengue-kyo"
La ruta oscura de la noche de octubre.
Hace veinte años, exactamente,amé en un octubre tan sofocante como éste. El nombre vedado por entonces era Juan, y fue un principio.Luego un final.
¿Y qué pasa si digo uno a uno cada nombre de hombre o de mujer que han dejado mis labios hinchados de mudez,de hastío, de incredulidad,de deseo,de sexo,de nada,de miedo,de pena, de furia,de alivio,de asco, de abandono, de amor?
El silencio es la epidermis que me aprisiona.
Mis manos como palomas cansadas entibiándose una a la otra acurrucadas en el nido apestoso sobre la palmera.
Los ojos, cada uno de ellos, rajaduras de terciopelo babosos por un crepúsculo.
Mi cara de ángel del desierto reflejada en el vidrio del colectivo que me transporta dormirá su siesta nocturnal bañado por la gris luz de la luna que serpentea los caminos de adelante.
Caja de Pandora. Paisaje cubista.Sensación térmica revienta en los termómetros su rojo mercurio de sangre.Carnaval de ojos mezclados con zapatos de colores, humo de cigarrillo y regetón, golondrina única de la primavera con la flor amarilla en la punta del pico,reencuentro cibernético en palabras que deben abandonarse para siempre para no caer en la trampa otra vez.
Escalera azul.Cuarto prolijo que siempre me espera porque siempre será mío.Mi cuerpo de fiebre y hematomas invisibles tirado como una vieja osamenta seca en el fondo de un barranco pedregoso.
Esotérica emisión de los conflictos.Paleta de óleos petrificados.Traje de nylon plateado que deja en libertad púber dos tenues testículos de ameba.
"Nam-myoho-rengue-kyo"
La ruta oscura de la noche de octubre.
Hace veinte años, exactamente,amé en un octubre tan sofocante como éste. El nombre vedado por entonces era Juan, y fue un principio.Luego un final.
¿Y qué pasa si digo uno a uno cada nombre de hombre o de mujer que han dejado mis labios hinchados de mudez,de hastío, de incredulidad,de deseo,de sexo,de nada,de miedo,de pena, de furia,de alivio,de asco, de abandono, de amor?
El silencio es la epidermis que me aprisiona.
Mis manos como palomas cansadas entibiándose una a la otra acurrucadas en el nido apestoso sobre la palmera.
Los ojos, cada uno de ellos, rajaduras de terciopelo babosos por un crepúsculo.
Mi cara de ángel del desierto reflejada en el vidrio del colectivo que me transporta dormirá su siesta nocturnal bañado por la gris luz de la luna que serpentea los caminos de adelante.
martes, 23 de octubre de 2007
lunes, 22 de octubre de 2007
(villa mercedes, san luis, sábado 20 de octubre, 1:38 pm)
Como un náufrago en la isla del despojo no atisbo en la distancia barcas salvadoras y , en el fondo, en definitiva, atesoro un ignoto deseo de que nada ni nadie interrumpa el silencio de este templo mío.
Sólo los gestos y acrobacias de mis manos delante de las candilejas miopes provocan un murmullo de acción incontenible.
Onírica metaforización de mi espíritu que adquiere síntomas de cactus, piedras, girasoles que giran, amebas y artefactos inoxidablemente plateados de inutilidad cotidiana.
Alguna tonta aproximación a mí, en rala intensión de definirme dirá , desde la sombra , que mis ojos albergan una infinita melancolía...,que mi mirada tiene sal de siete océanos acumulados.
Lo que soy es algo puro, dice. También dice que la im-pureza está en lo que en otros dejo o lo que esos mismos otros amagan a tomar.
El hombre es un animal insacro que osa definir al otro para sentirse definido a sí mismo.
Espejos frente a espejos sin imagen.
¡Oh, pena de la filosofía!
Todos los filósofos mueren recubiertos por hojarascas humedecidas de hipótesis y vanidades. Sin nobleza propia transitan sin conmoción alguna la paradoja de la legal erudición y el cementerio de palabras bellas que no emanan de su laberinto bucal.
Sólo la poesía es infame pues se desdice de toda verdad historificada para enrollarse como un puerco espín en su sistema sanguíneo de supervivencia. Pero hasta las púas más mortíferas denotan agotamiento, incredulidad, y vence con el correr del tiempo su egoísmo de veneno luz.
Todo milagro en mí será vano, dice la poesía (digo yo), pues es imposible - aunque suene arrogante - que se vuelva a CREER como en el principio. Como lo hacía en un principio.
La llave del edén la guardo entre las piernas.
Como un náufrago en la isla del despojo no atisbo en la distancia barcas salvadoras y , en el fondo, en definitiva, atesoro un ignoto deseo de que nada ni nadie interrumpa el silencio de este templo mío.
Sólo los gestos y acrobacias de mis manos delante de las candilejas miopes provocan un murmullo de acción incontenible.
Onírica metaforización de mi espíritu que adquiere síntomas de cactus, piedras, girasoles que giran, amebas y artefactos inoxidablemente plateados de inutilidad cotidiana.
Alguna tonta aproximación a mí, en rala intensión de definirme dirá , desde la sombra , que mis ojos albergan una infinita melancolía...,que mi mirada tiene sal de siete océanos acumulados.
Lo que soy es algo puro, dice. También dice que la im-pureza está en lo que en otros dejo o lo que esos mismos otros amagan a tomar.
El hombre es un animal insacro que osa definir al otro para sentirse definido a sí mismo.
Espejos frente a espejos sin imagen.
¡Oh, pena de la filosofía!
Todos los filósofos mueren recubiertos por hojarascas humedecidas de hipótesis y vanidades. Sin nobleza propia transitan sin conmoción alguna la paradoja de la legal erudición y el cementerio de palabras bellas que no emanan de su laberinto bucal.
Sólo la poesía es infame pues se desdice de toda verdad historificada para enrollarse como un puerco espín en su sistema sanguíneo de supervivencia. Pero hasta las púas más mortíferas denotan agotamiento, incredulidad, y vence con el correr del tiempo su egoísmo de veneno luz.
Todo milagro en mí será vano, dice la poesía (digo yo), pues es imposible - aunque suene arrogante - que se vuelva a CREER como en el principio. Como lo hacía en un principio.
La llave del edén la guardo entre las piernas.
lunes, 15 de octubre de 2007
I
en éxtasis de trigo
cojo con cristo
en diamantina agua
nuestras lágrimas de amor
acunarán peces con alas
II
fin de hipótesis
bermejo túnel la vulva
océanos de semen gratuito
piel en llaves amarillas llueve
todo camino no tiene fin
desde que el pantano es cal
III
dos perros se culean
en la hermosura intensa
de la no significación
IV
puja la luna
la puta
la apura
la desmesura
una a una
o ninguna
verga dura
dormirá en su pradera
de negruras
V
hasta el fin de todo tiempo
mi leche será
baba de algún dios
en éxtasis de trigo
cojo con cristo
en diamantina agua
nuestras lágrimas de amor
acunarán peces con alas
II
fin de hipótesis
bermejo túnel la vulva
océanos de semen gratuito
piel en llaves amarillas llueve
todo camino no tiene fin
desde que el pantano es cal
III
dos perros se culean
en la hermosura intensa
de la no significación
IV
puja la luna
la puta
la apura
la desmesura
una a una
o ninguna
verga dura
dormirá en su pradera
de negruras
V
hasta el fin de todo tiempo
mi leche será
baba de algún dios
(venado tuerto, santa fe, lunes 15 de octubre 2:49 am)
¡Los bichos que revolotean en mi mente-jaula de pasajero insómnico deben de tener un hambre atroz!
A manotazos intento aplastarlos, pero por cada uno que logro destrozar nacen tres más.
Escucho a Sade desde un fondo acuático cantando : "it´s no ordinary love" y aparece la imagen de un vasto trigal ante mis ojos. Doradas espigas que mueve una leve brisa parecen bailar.Todo, mientras, lo cubre un impecable cielo azul.
Yo, en medio del trigal, estoy desnudo y siento el roce de las hojas en mi vientre, en mis piernas, en mis testículos y en mi delicado pene que se inflama.
Libre me siento, fauno en locus amenus, y camino deslizándome con suavidad mientras acaricio el amarillo trigo con las palmas de mis manos blancas.
No tengo nada en qué pensar, entonces me arrodillo y lloro con dulzura de bebé.No se la razón de este llanto, sólo se que no es tristeza.
La única música que circunda el paraje y la escena es la que produce la brisa al mover espigas.
Junto mis manos, como si fuera a ejecutar la primera oración real cuando de pronto una mano se posa sobre uno de mis hombros. Una mano delgada y áspera, húmeda, caliente. Al darme vuelta, de rodillas junto a mí,Cristo mira el horizonte y sonríe. No habla; digo, no habla con un lenguaje humano sonoro, pero me dice: AQUÍ ESTOY.
Llora, llora de dolor por su corona de espinas con sangre seca que le punza en la sien. Mis manos torpes se la quitan, tratando de poner en el acto todo el empeño posible para causarle el menor delor posible. Luego junto sus manos, coloco sus palmas hacia arriba y con mi lengua empiezo a lamer sus heridas hasta borrar todo rastro de sangre. El sabor de su sangre es dulce como una mandarina.Limpio esa sangre aunque las cicatrices que dejaron los clavos oxidados ya no tengan solución alguna.
Ahora Cristo ríe y me toma del cuello y deposita su fraternal mirada dentro de mis ojos que siento hervir de vergüenza o de piedad. Sí, me avergüenza pero confío. Se acerca lentamente hacia mí. Nuestros rostros casi se tocan. Su aliento es denso, casi fétido, pero exitante. Sus labios resecos y ajados me besan la boca. Sonríe y me acaricia la mejilla, entonces sonrío también. Me siento amado. Sin vanidad ni negociados.
Me habla, nuevamente prescindiendo del primitivo lenguaje humano y dice: TE AMO.
Yo comprendo, yo acepto, yo asumo, yo creo.
Mi pene está duro y se ve tan inocente bajo la luz del día. Las axilas de Cristo apestan. Se que han sido largas horas de torturas y miedo ; las suyas, comparadas con las mías.
Lo que en cualquier hombre sería un nauseabundo olor que causa arcadas y asco insoportable, en él se torna soporífero perfume que mi nariz busca como una abeja el polen esencial de toda flor. Le pido que levante sus brazos y, tristemente acostumbrado, lo hace colocándolos en forma tal que parece aún estar sujeto a la maldita cruz inmunda del mundo.
Entonces beso y chupo sus huecos cóncavos de pelos malolientes y pegajosos y exprimo su salitre humano amor en medio del trigal que nos cobija.
Ahora es su pene el que se endurece. Es un miembro pequeño y delgado, blanco, como un pene adolescente. Él toma entre sus manos el mío con suavidad y lo mueve mientras me mira a los ojos. Yo hago lo mismo.
Reímos, reímos de felicidad. No hay mundo. Sólo amor.
Luego nos recostamos y nos acariciamos los cuerpos que se erizan y nuestras bocas se devoran entre dientes y lenguas con un hambre ancestral y apasionado.
Arriba el cielo sigue siendo de un azul tajante.
¡Los bichos que revolotean en mi mente-jaula de pasajero insómnico deben de tener un hambre atroz!
A manotazos intento aplastarlos, pero por cada uno que logro destrozar nacen tres más.
Escucho a Sade desde un fondo acuático cantando : "it´s no ordinary love" y aparece la imagen de un vasto trigal ante mis ojos. Doradas espigas que mueve una leve brisa parecen bailar.Todo, mientras, lo cubre un impecable cielo azul.
Yo, en medio del trigal, estoy desnudo y siento el roce de las hojas en mi vientre, en mis piernas, en mis testículos y en mi delicado pene que se inflama.
Libre me siento, fauno en locus amenus, y camino deslizándome con suavidad mientras acaricio el amarillo trigo con las palmas de mis manos blancas.
No tengo nada en qué pensar, entonces me arrodillo y lloro con dulzura de bebé.No se la razón de este llanto, sólo se que no es tristeza.
La única música que circunda el paraje y la escena es la que produce la brisa al mover espigas.
Junto mis manos, como si fuera a ejecutar la primera oración real cuando de pronto una mano se posa sobre uno de mis hombros. Una mano delgada y áspera, húmeda, caliente. Al darme vuelta, de rodillas junto a mí,Cristo mira el horizonte y sonríe. No habla; digo, no habla con un lenguaje humano sonoro, pero me dice: AQUÍ ESTOY.
Llora, llora de dolor por su corona de espinas con sangre seca que le punza en la sien. Mis manos torpes se la quitan, tratando de poner en el acto todo el empeño posible para causarle el menor delor posible. Luego junto sus manos, coloco sus palmas hacia arriba y con mi lengua empiezo a lamer sus heridas hasta borrar todo rastro de sangre. El sabor de su sangre es dulce como una mandarina.Limpio esa sangre aunque las cicatrices que dejaron los clavos oxidados ya no tengan solución alguna.
Ahora Cristo ríe y me toma del cuello y deposita su fraternal mirada dentro de mis ojos que siento hervir de vergüenza o de piedad. Sí, me avergüenza pero confío. Se acerca lentamente hacia mí. Nuestros rostros casi se tocan. Su aliento es denso, casi fétido, pero exitante. Sus labios resecos y ajados me besan la boca. Sonríe y me acaricia la mejilla, entonces sonrío también. Me siento amado. Sin vanidad ni negociados.
Me habla, nuevamente prescindiendo del primitivo lenguaje humano y dice: TE AMO.
Yo comprendo, yo acepto, yo asumo, yo creo.
Mi pene está duro y se ve tan inocente bajo la luz del día. Las axilas de Cristo apestan. Se que han sido largas horas de torturas y miedo ; las suyas, comparadas con las mías.
Lo que en cualquier hombre sería un nauseabundo olor que causa arcadas y asco insoportable, en él se torna soporífero perfume que mi nariz busca como una abeja el polen esencial de toda flor. Le pido que levante sus brazos y, tristemente acostumbrado, lo hace colocándolos en forma tal que parece aún estar sujeto a la maldita cruz inmunda del mundo.
Entonces beso y chupo sus huecos cóncavos de pelos malolientes y pegajosos y exprimo su salitre humano amor en medio del trigal que nos cobija.
Ahora es su pene el que se endurece. Es un miembro pequeño y delgado, blanco, como un pene adolescente. Él toma entre sus manos el mío con suavidad y lo mueve mientras me mira a los ojos. Yo hago lo mismo.
Reímos, reímos de felicidad. No hay mundo. Sólo amor.
Luego nos recostamos y nos acariciamos los cuerpos que se erizan y nuestras bocas se devoran entre dientes y lenguas con un hambre ancestral y apasionado.
Arriba el cielo sigue siendo de un azul tajante.
(pergamino, lunes 15 de octubre, 12:58 am)
La noche asfixia con toneladas de estrellas.Muerte absoluta del día de ayer. Inexistencia de un mañana puro.
En mi corazón explota "Creep" de Radiohead.
Pluralidad de pensamientos en los que me abrazo son obtener conjeturas. Sin preguntas voy.
¿Acaso alguna vez premedité las formas que irían sucediéndose como agua transcurriendo en el agua del río?
Hacia un costado de este camino , tiempo atrás, lloré la impotencia de lo perdido y lo soñado como un niño que perdió su juguete preferido y único.
Alguien me abrió esa puerta al sueño y una vez que hube cruzado el umbral más temido, adentrándome en azulina niebla de ternura, cerró la puerta,quedándose afuera y con las llaves del eterno alivio que me negó por siempre.
Carcelero infame.
Festejo y no festejo tu longevidad de muerto-vivo.
La noche asfixia con toneladas de estrellas.Muerte absoluta del día de ayer. Inexistencia de un mañana puro.
En mi corazón explota "Creep" de Radiohead.
Pluralidad de pensamientos en los que me abrazo son obtener conjeturas. Sin preguntas voy.
¿Acaso alguna vez premedité las formas que irían sucediéndose como agua transcurriendo en el agua del río?
Hacia un costado de este camino , tiempo atrás, lloré la impotencia de lo perdido y lo soñado como un niño que perdió su juguete preferido y único.
Alguien me abrió esa puerta al sueño y una vez que hube cruzado el umbral más temido, adentrándome en azulina niebla de ternura, cerró la puerta,quedándose afuera y con las llaves del eterno alivio que me negó por siempre.
Carcelero infame.
Festejo y no festejo tu longevidad de muerto-vivo.
(buenos aires, domingo 14 de octubre, 8:44 pm)
-Un "tea with lemon slice", por favor!
Retiro es un hormiguero de patético colorinche.Ir o venir, da lo mismo.Siempre es la transitoriedad, el destino fugaz e instantáneo, el paso inconsistente.
En cuántas terminales de buses me acomodé pidiendo un té con limón a la espera de mi turno ;en cuántos hoteles me alojé y en cuántas camas intenté el letargo inóspito para adentrarme en los territorios donde la irreverencia de la mente fabrica sus propias leyes y signos;en cuántos abrazos quedó mi perfume y la respuesta de un futuro regreso.
Vivir es transitar la incongruencia que se desdice todo a cada momento del mandato temporo-espacial.
Mi teatro de piel asume turbulencias y planicies,salta en perfil de canguro ecléctico de montaña a mar, bajo lunas como perlas o azotado por eléctricas tormentas.
¿Acaso -pienso, imagino ,sueño- he de encontrar en una distracción fingida tu rostro de papel secante en alguno de éstos ámbitos de tránsito donde pululan alegrías, penas y terrores?
Recuerdo el primer y único arribo a la pequeña estación terminal de tu pequeño y quieto pueblo, y tu cara al verme bajar moldeando una sonrisa insustancial, y adivinar con angustia y desasosiego en tus ojos la pesarosa llegada de mi cuerpo y d e mi historia a tu templo verde y aguado.¿Tuyo solo tuyo y siempre tuyo!
En ese preciso instante todo tu gesto, tu cuerpo recto, duro,afeminado en disimulo perfecto,casi muerto,tradujo en síntomas precisos y sutiles que no debías estar allí, que yo no debía estar allí tampoco; pero ese instante planeado y deseado por un lado (el mío), no pretendido por otro(el tuyo), fue inevitable.
Todo sucede porque debe suceder y es tonta la reflexión pero no por ello vana y cierta. Ya lo sabemos.
Ahora es un domingo y vuelvo al camino, con mis títeres sobremaquillados junto a mí, como para aparentar novedad y consuelo. Acepto que mi caja mágica de maravillas está intacta;más diría aun: explotará en bengalas indescriptibles en cada cielo que se deslice sobre mí.
Pero tus huecos ojos jamás volverán a hundirse dentro de los míos.
Si me negaste la palabra en crueldad sabida lo menos que puedo hacer es negarte la pretendida mirada de un futuro plausible. Ojo por ojo dice la sagrada palabra.
Y sigo, pero sigo. El mundo es inmenso y he decidido recorrerlo.Del adentro y del afuera hablo. La dualidad que me conforma.
Ir y volver, empacar-desempacar; todo es lo mismo.
"Y SI DESPUÉS DE TANTO ANDAR, TANTO ANDAR
ESTÁS EN EL MISMO LUGAR , MISMO LUGAR
SAL DEL CAMINO Y TOMA LA RUTA
SAL DEL CAMINO Y TOMA LA RUTA"
-Un "tea with lemon slice", por favor!
Retiro es un hormiguero de patético colorinche.Ir o venir, da lo mismo.Siempre es la transitoriedad, el destino fugaz e instantáneo, el paso inconsistente.
En cuántas terminales de buses me acomodé pidiendo un té con limón a la espera de mi turno ;en cuántos hoteles me alojé y en cuántas camas intenté el letargo inóspito para adentrarme en los territorios donde la irreverencia de la mente fabrica sus propias leyes y signos;en cuántos abrazos quedó mi perfume y la respuesta de un futuro regreso.
Vivir es transitar la incongruencia que se desdice todo a cada momento del mandato temporo-espacial.
Mi teatro de piel asume turbulencias y planicies,salta en perfil de canguro ecléctico de montaña a mar, bajo lunas como perlas o azotado por eléctricas tormentas.
¿Acaso -pienso, imagino ,sueño- he de encontrar en una distracción fingida tu rostro de papel secante en alguno de éstos ámbitos de tránsito donde pululan alegrías, penas y terrores?
Recuerdo el primer y único arribo a la pequeña estación terminal de tu pequeño y quieto pueblo, y tu cara al verme bajar moldeando una sonrisa insustancial, y adivinar con angustia y desasosiego en tus ojos la pesarosa llegada de mi cuerpo y d e mi historia a tu templo verde y aguado.¿Tuyo solo tuyo y siempre tuyo!
En ese preciso instante todo tu gesto, tu cuerpo recto, duro,afeminado en disimulo perfecto,casi muerto,tradujo en síntomas precisos y sutiles que no debías estar allí, que yo no debía estar allí tampoco; pero ese instante planeado y deseado por un lado (el mío), no pretendido por otro(el tuyo), fue inevitable.
Todo sucede porque debe suceder y es tonta la reflexión pero no por ello vana y cierta. Ya lo sabemos.
Ahora es un domingo y vuelvo al camino, con mis títeres sobremaquillados junto a mí, como para aparentar novedad y consuelo. Acepto que mi caja mágica de maravillas está intacta;más diría aun: explotará en bengalas indescriptibles en cada cielo que se deslice sobre mí.
Pero tus huecos ojos jamás volverán a hundirse dentro de los míos.
Si me negaste la palabra en crueldad sabida lo menos que puedo hacer es negarte la pretendida mirada de un futuro plausible. Ojo por ojo dice la sagrada palabra.
Y sigo, pero sigo. El mundo es inmenso y he decidido recorrerlo.Del adentro y del afuera hablo. La dualidad que me conforma.
Ir y volver, empacar-desempacar; todo es lo mismo.
"Y SI DESPUÉS DE TANTO ANDAR, TANTO ANDAR
ESTÁS EN EL MISMO LUGAR , MISMO LUGAR
SAL DEL CAMINO Y TOMA LA RUTA
SAL DEL CAMINO Y TOMA LA RUTA"
sábado, 13 de octubre de 2007
jueves, 11 de octubre de 2007
(buenos aires, jueves 11 de octubre,1:30 pm)
En esa esquina un árbol de grueso tronco se yergue como una mano gigante y áspera,como si saliera desde lo profundo de la tierra adoquinada y alargara sus dedos artríticos en contorsión insonora, denotando en ese gesto una pálida asfixia,angustia de estar enterrado vivo ;ser catatónico que suplica levedad,compasión y clemencia.
Pero,¿es que nadie lo oye? ¿Nadie se digna detener su miope mirada transeúnte sobre sus rodillas inflamadas?¿Nadie nota su agonía inmensa?¿Ni siquiera el coro de pájaros pequeños y pulgosos que lo animan alcanzan a interesar en su griterío a los que pasan?
No.
Nada tan sublime e ínfimo conmueve a nadie.Sólo yo estoy contemplándolo(¡yo que de sublime no tengo nada!),y sin presunciones vanas,puedo atestiguar que escucho el maravilloso resplandor del crujido de su sabia hinchada recorriendo sus vegetales venas.
¡Con qué ternura abrazaría tu añoso cuerpo si no me sintiera tan infecto y nulo!
¡Oh escultura de horror vegetal en gritos neutros!
Tal vez mi corazón esté mirando cada cosa como en una especie de ultimatum;digo,como presagiando un fin que ,si bien no mío en exclusividad,de otro más ameno e importante para la vida.Ese impávido árbol abandonado en medio del cemento gris por ejemplo.
Hay un silencio tan ancho en mi alma.Me detengo,me concentro con toda la capacidad de que soy posible proveerme a esta hora del día y dirijo toda mi ancestral red de esquemas auditivos hacia mi interior.
Soy...inmenso.De pronto lo comprendo en total magnitud.Inmensamente interno.Mas ,nada escucho, nada logro percibir desde este estado consciente y de vigilia. Tal vez soñar ayudaría,pero mis ojos aquí abiertos como deltas que se funden con el mar.
Mi alma en penumbra quieta calla,muda como piedra,los mecanismos que usa para no explotar.
El bolero en la estación de servicio donde me detengo a encender mi Parliament dice:
"Alma mía,sola,siempre sola,
sin que nadie comprenda tu sufrimiento,
tu amargo padecer;
fingiendo una existencia plena
de dicha y de placer"
Y el conductor sexagenario de un Volswagen negro vidrios poralizados baja la ventanilla y mirándose la calvicie manchada en el espejo retrovisor continúa:
"Si yo encontrara un alma como la mía
cuántas cosas secretas le contaría,
un alma que al besar todo lo diera
y me lo dijera todo con la mirada"
Un ejército de hormigas perforando el centro mismo del planeta para incubar en sombras su roja prole preciada no harían tanto ruido como éste bestial silencio que me sostiene con la punta de sus dedos,suspendiéndome,sádico,sobre el abismo que, como todo abismo sólo es un abajo sin final.
En esa esquina un árbol de grueso tronco se yergue como una mano gigante y áspera,como si saliera desde lo profundo de la tierra adoquinada y alargara sus dedos artríticos en contorsión insonora, denotando en ese gesto una pálida asfixia,angustia de estar enterrado vivo ;ser catatónico que suplica levedad,compasión y clemencia.
Pero,¿es que nadie lo oye? ¿Nadie se digna detener su miope mirada transeúnte sobre sus rodillas inflamadas?¿Nadie nota su agonía inmensa?¿Ni siquiera el coro de pájaros pequeños y pulgosos que lo animan alcanzan a interesar en su griterío a los que pasan?
No.
Nada tan sublime e ínfimo conmueve a nadie.Sólo yo estoy contemplándolo(¡yo que de sublime no tengo nada!),y sin presunciones vanas,puedo atestiguar que escucho el maravilloso resplandor del crujido de su sabia hinchada recorriendo sus vegetales venas.
¡Con qué ternura abrazaría tu añoso cuerpo si no me sintiera tan infecto y nulo!
¡Oh escultura de horror vegetal en gritos neutros!
Tal vez mi corazón esté mirando cada cosa como en una especie de ultimatum;digo,como presagiando un fin que ,si bien no mío en exclusividad,de otro más ameno e importante para la vida.Ese impávido árbol abandonado en medio del cemento gris por ejemplo.
Hay un silencio tan ancho en mi alma.Me detengo,me concentro con toda la capacidad de que soy posible proveerme a esta hora del día y dirijo toda mi ancestral red de esquemas auditivos hacia mi interior.
Soy...inmenso.De pronto lo comprendo en total magnitud.Inmensamente interno.Mas ,nada escucho, nada logro percibir desde este estado consciente y de vigilia. Tal vez soñar ayudaría,pero mis ojos aquí abiertos como deltas que se funden con el mar.
Mi alma en penumbra quieta calla,muda como piedra,los mecanismos que usa para no explotar.
El bolero en la estación de servicio donde me detengo a encender mi Parliament dice:
"Alma mía,sola,siempre sola,
sin que nadie comprenda tu sufrimiento,
tu amargo padecer;
fingiendo una existencia plena
de dicha y de placer"
Y el conductor sexagenario de un Volswagen negro vidrios poralizados baja la ventanilla y mirándose la calvicie manchada en el espejo retrovisor continúa:
"Si yo encontrara un alma como la mía
cuántas cosas secretas le contaría,
un alma que al besar todo lo diera
y me lo dijera todo con la mirada"
Un ejército de hormigas perforando el centro mismo del planeta para incubar en sombras su roja prole preciada no harían tanto ruido como éste bestial silencio que me sostiene con la punta de sus dedos,suspendiéndome,sádico,sobre el abismo que, como todo abismo sólo es un abajo sin final.
(buenos aires, jueves 10 de octubre, 12:34 am)
Infinita y laberíntica ciudad de los aires buenos: un colosal cementerio abierto y sin entrada v.i.p. donde los nichos abiertos en forma de ventanas están atestados de muertos con parlantes y su sonido al mango, y desde cuyo interior se encienden y se apagan luces con intermitencia de tormenta apocalíptica.
Mustios corazones sin sal, desvencijados en la anomalía del rebaño sin sentido.
Una chica me toca el hombro y me pide unas monedas y al darme vuelta mi espanto e impresión casi sufren un surmenage: ella estaba totalmente deformada, posiblemente por fuego o agua hirviendo, pienso; pelada, la boca, la nariz y un ojo hinchados, casi sin forma, algunos pelos en sus cejas, su piel de cicatriz como una pampa en su pequeño rostro de diesciseis años. Horror al que todos damos la espalda para que no duela lo que es ajeno.
Todo y en todos lados huele a cloaca: en los nauseabundos subtes al mediodía, cuando cada uno se lleva puesto al que esté delante con tal de no perder minutos y se corre empujando a niños, mujeres con el vientre inflado, viejas con bastones, chetos afrodisíacos en mp3 escuchando regetton...Y adoro ese submundo, sentir que recorro el cementerio vivo bajo tierra.El maravilloso tren fantasma. Defiendo con orgullo prestado mi linea E, Estación Pichincha.
Al caminar las calles más que misterios te esperan con un juego en verdad deprimente: evitar pisar soretes de perros a cada paso, entre baldozas destruídas y pozos de agua estancada con escupitajos, colillas de cigarillos, papeles de caramelos plateados.
Las vidieras exhalan ese divino fulgor del consumo que te atrapa a cada instante, ya sea para mirar una camisa, una revista del año 23 o un reloj de arena junto a un sofá negro sobre una alfombra aleopardada. Exageradas vidrieras como espejos destartalados que nada muestran, excepto que nada somos y que nada tenemos.
Sobrevivir es una palabra clave, más que una metáfora un canto tribal de guerra.Estar entre millones de sombras movedizas que se proyectan sobre tu espalda, sobre tu frente y tus perfiles; estar rodeado, siempre rodeado.
Me satisface en desmesura, y hasta diría con amable sorpresa, encontrar aquí, como en ninguna otra ciudad que haya visitado, la gran cantidad de hombres y mujeres de todas las edades que hunden su rostro dentro de libros. La lectura de pie en un colectivo,en un tren, caminando, en una plaza, en un cafe. Leer , leer,leer, como si todo aquel amontonamiento de palabras prensadas en papeles condujeran mágicamente a través de sus historias hacia remotos paredones de ficción donde poder aplacar tanta muerte festejada.
¡Exito de la literatura! ¡Exito de las editoriales!
Sin evaluar tempranamente el caos antagónico externo, ni mucho menos compararlo con la mesura expiritual que experimento, hay aquí una gravedad de imán que dice conducir a maravillas y orfandades. La mezcla exacta para el retoño de primavera que soy; sí, que soy.
Mis huellas siempre fueron y serán mías, por más que miles de zapatos de todos los colores y variedades las aplasten después. Marco el territorio como un león mearía los espesores de la selva para determinar su poder.
Ah, mi salvadora copa de vino; elocuencia nocturnal que me entrega impávida trozos descascarados de felicidad autóctona. Y mi incipiente amor-hambre por el jazz, y el rélax de la lectura como un medicamento invisible sin el cual se torna imposible respirar...todo eso me nutre el corazón, alimentándome en el secreto capazón en el que existo. Cemento en útero que la lluvia traspasa sin gestos de delicadeza.Pero...,en fin.
Atracción, pienso. Pero, ¿hacia qué? ¿Acaso hay tiempo para preguntarse algo aquí?
Soy un bicho revoloteando los tubos fluorescentes de las esquinas de San Cristóbal.
A veces, cuando el Destino lo permite,bebo masamente gotas de luna que en sutil sonoridad de partículas impalpables me llegan desde una extraña lejanía y yo extiendo mis manos, en mi blanca desnudez de cada día,aunque ninguna piel caliente se haga carne en un abrazo.
Infinita y laberíntica ciudad de los aires buenos: un colosal cementerio abierto y sin entrada v.i.p. donde los nichos abiertos en forma de ventanas están atestados de muertos con parlantes y su sonido al mango, y desde cuyo interior se encienden y se apagan luces con intermitencia de tormenta apocalíptica.
Mustios corazones sin sal, desvencijados en la anomalía del rebaño sin sentido.
Una chica me toca el hombro y me pide unas monedas y al darme vuelta mi espanto e impresión casi sufren un surmenage: ella estaba totalmente deformada, posiblemente por fuego o agua hirviendo, pienso; pelada, la boca, la nariz y un ojo hinchados, casi sin forma, algunos pelos en sus cejas, su piel de cicatriz como una pampa en su pequeño rostro de diesciseis años. Horror al que todos damos la espalda para que no duela lo que es ajeno.
Todo y en todos lados huele a cloaca: en los nauseabundos subtes al mediodía, cuando cada uno se lleva puesto al que esté delante con tal de no perder minutos y se corre empujando a niños, mujeres con el vientre inflado, viejas con bastones, chetos afrodisíacos en mp3 escuchando regetton...Y adoro ese submundo, sentir que recorro el cementerio vivo bajo tierra.El maravilloso tren fantasma. Defiendo con orgullo prestado mi linea E, Estación Pichincha.
Al caminar las calles más que misterios te esperan con un juego en verdad deprimente: evitar pisar soretes de perros a cada paso, entre baldozas destruídas y pozos de agua estancada con escupitajos, colillas de cigarillos, papeles de caramelos plateados.
Las vidieras exhalan ese divino fulgor del consumo que te atrapa a cada instante, ya sea para mirar una camisa, una revista del año 23 o un reloj de arena junto a un sofá negro sobre una alfombra aleopardada. Exageradas vidrieras como espejos destartalados que nada muestran, excepto que nada somos y que nada tenemos.
Sobrevivir es una palabra clave, más que una metáfora un canto tribal de guerra.Estar entre millones de sombras movedizas que se proyectan sobre tu espalda, sobre tu frente y tus perfiles; estar rodeado, siempre rodeado.
Me satisface en desmesura, y hasta diría con amable sorpresa, encontrar aquí, como en ninguna otra ciudad que haya visitado, la gran cantidad de hombres y mujeres de todas las edades que hunden su rostro dentro de libros. La lectura de pie en un colectivo,en un tren, caminando, en una plaza, en un cafe. Leer , leer,leer, como si todo aquel amontonamiento de palabras prensadas en papeles condujeran mágicamente a través de sus historias hacia remotos paredones de ficción donde poder aplacar tanta muerte festejada.
¡Exito de la literatura! ¡Exito de las editoriales!
Sin evaluar tempranamente el caos antagónico externo, ni mucho menos compararlo con la mesura expiritual que experimento, hay aquí una gravedad de imán que dice conducir a maravillas y orfandades. La mezcla exacta para el retoño de primavera que soy; sí, que soy.
Mis huellas siempre fueron y serán mías, por más que miles de zapatos de todos los colores y variedades las aplasten después. Marco el territorio como un león mearía los espesores de la selva para determinar su poder.
Ah, mi salvadora copa de vino; elocuencia nocturnal que me entrega impávida trozos descascarados de felicidad autóctona. Y mi incipiente amor-hambre por el jazz, y el rélax de la lectura como un medicamento invisible sin el cual se torna imposible respirar...todo eso me nutre el corazón, alimentándome en el secreto capazón en el que existo. Cemento en útero que la lluvia traspasa sin gestos de delicadeza.Pero...,en fin.
Atracción, pienso. Pero, ¿hacia qué? ¿Acaso hay tiempo para preguntarse algo aquí?
Soy un bicho revoloteando los tubos fluorescentes de las esquinas de San Cristóbal.
A veces, cuando el Destino lo permite,bebo masamente gotas de luna que en sutil sonoridad de partículas impalpables me llegan desde una extraña lejanía y yo extiendo mis manos, en mi blanca desnudez de cada día,aunque ninguna piel caliente se haga carne en un abrazo.
miércoles, 10 de octubre de 2007
I
quizás una mujer me habite
y en su prisión
- que es mía -
dance como un pulpo sin tentáculos
de toda imagen
la ensoñación prima sin cordura
II
preliminar vino en la copa
nubes de jazz
aspirinas con miel
pared y red
tonta espera curte en iris
cicatrices anémonas y amianto
III
mugir la fiebre del colosal ardor
imantar testículos con barro seco
dulcificar los gritos del bosque
en llamas
morir de palabras
sí
todo y más arena
pero antes envenenar la ciruela
que deglutirá tu boca insana
quizás una mujer me habite
y en su prisión
- que es mía -
dance como un pulpo sin tentáculos
de toda imagen
la ensoñación prima sin cordura
II
preliminar vino en la copa
nubes de jazz
aspirinas con miel
pared y red
tonta espera curte en iris
cicatrices anémonas y amianto
III
mugir la fiebre del colosal ardor
imantar testículos con barro seco
dulcificar los gritos del bosque
en llamas
morir de palabras
sí
todo y más arena
pero antes envenenar la ciruela
que deglutirá tu boca insana
lunes, 8 de octubre de 2007
(buenos aires, lunes 8 de octubre, 5:23 pm)
Chet Baker sopla y la melodía inunda las concavidades del alma. De a ratos Pessoa me abofetea. El viento del río se cuela entre los edificios y hace temblar los postigos de mi ventana semiabierta.
¿Por qué lloro si el dolor de la nada supera la imagen de toda herida?
El vacío es insustancial como un cielo. Otro más.Otro cielo. Otro vacío.
Mientras ,la oscuridad es un útero para descansar del polvo de ser.
Estoy en verdad extenuado.
Chet Baker sopla y la melodía inunda las concavidades del alma. De a ratos Pessoa me abofetea. El viento del río se cuela entre los edificios y hace temblar los postigos de mi ventana semiabierta.
¿Por qué lloro si el dolor de la nada supera la imagen de toda herida?
El vacío es insustancial como un cielo. Otro más.Otro cielo. Otro vacío.
Mientras ,la oscuridad es un útero para descansar del polvo de ser.
Estoy en verdad extenuado.
domingo, 7 de octubre de 2007
(buenos aires, domingo 7 de octubre, 9.53 pm)
Desde el desierto indómito que abandoné de espanto, la espiritualidad bipolar en estallidos de la loca me envía mensajes siderales: perdonándome, condenándome, acariciándome, asesinándome...
Estoy cansado, fatigado del cansancio de los días y las numeralidades que todo lo quieren interferir.
En mi fabricado y transitorio útero de cemento me desmayo de la luz y todas las visiones se amontonan y me saludan ,versátiles y eróticas ,con besos de ocre concurso de belleza:¿cuál de todas las imágenes cosechadas en el día será la reina esta noche?
Ayer soñé que se me caía un diente; después, no sé precisar si al mismo tiempo o un día posterior, que algo me cortaba la mitad del pie izquierdo, desparramando los dedos en medio de una masa viscosa de sangre y tierra que no me provocaba dolor alguno.
Los sueños, si son premonitorios o al menos como conchas que ocultan celosamente la perla del inconsciente,digo, los sueños, éstos sueños, ¿querrán decirme que estoy mutilándome , metamorfoseándome para dar paso a otro tipo de pájaro menos siniestro y menos emocional?
Desconfío plenamente de cada mirada que se me regala sin oferta-demanda.
¡Todo es negocio!
Yo negocié la muerte del amor por el vacío.
No sé si gané o perdí (ya no tiene la menor importancia esa clarividencia); sólo sé que la tranquilidad por momentos me parece una ficción teatralizada en un sótano del fin del mundo.
Aplaudo mi actuación rabiosamente hasta quedarme dormido, quieto como un muerto que respira la esencialidad de lo sutil.
Desde el desierto indómito que abandoné de espanto, la espiritualidad bipolar en estallidos de la loca me envía mensajes siderales: perdonándome, condenándome, acariciándome, asesinándome...
Estoy cansado, fatigado del cansancio de los días y las numeralidades que todo lo quieren interferir.
En mi fabricado y transitorio útero de cemento me desmayo de la luz y todas las visiones se amontonan y me saludan ,versátiles y eróticas ,con besos de ocre concurso de belleza:¿cuál de todas las imágenes cosechadas en el día será la reina esta noche?
Ayer soñé que se me caía un diente; después, no sé precisar si al mismo tiempo o un día posterior, que algo me cortaba la mitad del pie izquierdo, desparramando los dedos en medio de una masa viscosa de sangre y tierra que no me provocaba dolor alguno.
Los sueños, si son premonitorios o al menos como conchas que ocultan celosamente la perla del inconsciente,digo, los sueños, éstos sueños, ¿querrán decirme que estoy mutilándome , metamorfoseándome para dar paso a otro tipo de pájaro menos siniestro y menos emocional?
Desconfío plenamente de cada mirada que se me regala sin oferta-demanda.
¡Todo es negocio!
Yo negocié la muerte del amor por el vacío.
No sé si gané o perdí (ya no tiene la menor importancia esa clarividencia); sólo sé que la tranquilidad por momentos me parece una ficción teatralizada en un sótano del fin del mundo.
Aplaudo mi actuación rabiosamente hasta quedarme dormido, quieto como un muerto que respira la esencialidad de lo sutil.
viernes, 5 de octubre de 2007
I
como si el cielo creyese
que mis ojos son espejos
mi alma juega
sobre un cordel sin redes
pluvial el amor se suicida cada noche
II
y siempre condenado al silencio
del mundo
mi voz bajo la lluvia es mirada
de ciego frente al mar
III
bombas sobre buenos aires
todo explota!
en luces y estallidos
todo se triza!
-dios mío-
¿es una tormenta o es que alguien
festeja mi cuajada miel?
IV
pasó la larga noche insómnica
y ahora que la lluvia
impuso llanto en vastos territorios
dormiré como una larva
debajo de la piedra
como si el cielo creyese
que mis ojos son espejos
mi alma juega
sobre un cordel sin redes
pluvial el amor se suicida cada noche
II
y siempre condenado al silencio
del mundo
mi voz bajo la lluvia es mirada
de ciego frente al mar
III
bombas sobre buenos aires
todo explota!
en luces y estallidos
todo se triza!
-dios mío-
¿es una tormenta o es que alguien
festeja mi cuajada miel?
IV
pasó la larga noche insómnica
y ahora que la lluvia
impuso llanto en vastos territorios
dormiré como una larva
debajo de la piedra
jueves, 4 de octubre de 2007
miércoles, 3 de octubre de 2007
(buenos aires,miércoles 3 de octubre , 1:51 am)
Mi madre piensa que soy bello.Mi padre está mudo con piel de cemento desde hace siglos.
La luna ésta noche no existe.
Las palabras son tan pocas, tan rústicas, que , embebidas en agua oxigenada, patalean en la punta de los dedos como peces dorados que se niegan a la red y a los acuarios de papel tissue.
En la cruz, un torso cadavérico, una osamenta olvidada hasta por los cuervos, casi una coraza de metal oxidado que sólo ayer nomás fueron vértebras recubiertas de una blanca piel que testimonió el amor como único remedio para salvarse,para salvarnos, para salvarme, del abismo.
Afuera, a través de mi ventana abierta, sin embargo,contemplo los pequeños abismos que se engalanan y festejan la continuidad -nunca el instante- , adornando los patios con guirnaldas de colores chillones, saboreando platos con gusto a cerdo de carne prematura, y ahí mismo, bajo los canteros con malvones opacos las viejas de la casa desempolvan discos de Charles Aznavour o Libertad Lamarque y se colocan ,en costoso ritual de espaldas y de músculos dormidos,sus medias de muselina gris con polvo de naftalina y con los senos de pezones oscuros y marchitos blandiéndolos al aire se abanican los pellejos que cuelgan del cuello, o se pintan los labios de un rojo furioso y sobre el labio un lunar negro que en pocos tiempo chorreará como un escarabajo aplastado.
Entre la seca multitud de piedras devenidas en montañas, pienso, y los escupitajos abortados que conforman la espuma del mar , miro mi cara en un pequeño espejo rectangular y dejo caer melodramáticamente perladas lágrimas ; éstas caen en sincronía de film dentro de la copa de vino y luego tomo todo ese brevaje en situación de Puig o de Almodóvar.
Recuerdo el párrafo de Pessoa que describe al niño que en vez de decir "Quiero llorar" vocifera "¡Quiero que me salgan lágrimas!".
Mutis por el foro.
Leo el esbozo , en la penumbra, de una idea teatral remanida pero mía:
-"En esta oscuridad me toco las rodillas, duras como piedras duras.Los gusanos de tu mente festejan el almuerzo de néctar y ambrosía.(Imagen de gusanos sobre un esqueleto).Quisiera recorrer un largo camino de polvo suelto a cuyos costados un mar rojo y violento sacudiera sus espumosas olas como garras de monstruos submarinos...olas aullando cada centímetro de piel que te recuerda.Muerto de mí me miro muerto, expuesto al sol despoblado de memoria y de caricias.No es triste la muerte, no. Ella canta con dulzor de sirena solitaria su condena de ser la fea inmortal. Y si canta es porque sus tetas hinchadas de leche agria podrán alimentar con arrullo de madre primeriza a su nuevo hijito desterrado de la luz. (Imagen de un actor con una peluca de largos cabellos y dos senos de gomaespuma). Canta: -Al fin llegas, hijo de los mil hijos, a mí, y recuerdo la primera bocanada de aire que al entrar en tus acuosos pulmones te ahogó en un cruel éxtasis de llanto donde tu voz reinauguró la vida que después te sería negada .( Se escucha llanto de bebé. Apagón)".
Ah!, suspiro y enciendo otro Parliament, y extiendo luego mis alas de negro nylon y salgo a volar por un instante por sobre los edificios,bajo las nubes de un gris oscuro como hongos gigantes,y desde la altura que voy ganando las autopistas semejan lacios fideos húmedos y los vehículos parecen cibernéticas luciérnagas que se persiguen unas a otras para devorarse.
Hambruna del mundo tejida en los segundos del tiempo.
La luz y la sombra son de un mismo dueño.
Mi madre, lo sé, me abrazaría con su pequeña mano y revolvería mi pelo amándome sin pausas y mi padre...bueno, mi padre seguiría mudo como una raíz de loto debajo de la tierra parda.
Mi madre piensa que soy bello.Mi padre está mudo con piel de cemento desde hace siglos.
La luna ésta noche no existe.
Las palabras son tan pocas, tan rústicas, que , embebidas en agua oxigenada, patalean en la punta de los dedos como peces dorados que se niegan a la red y a los acuarios de papel tissue.
En la cruz, un torso cadavérico, una osamenta olvidada hasta por los cuervos, casi una coraza de metal oxidado que sólo ayer nomás fueron vértebras recubiertas de una blanca piel que testimonió el amor como único remedio para salvarse,para salvarnos, para salvarme, del abismo.
Afuera, a través de mi ventana abierta, sin embargo,contemplo los pequeños abismos que se engalanan y festejan la continuidad -nunca el instante- , adornando los patios con guirnaldas de colores chillones, saboreando platos con gusto a cerdo de carne prematura, y ahí mismo, bajo los canteros con malvones opacos las viejas de la casa desempolvan discos de Charles Aznavour o Libertad Lamarque y se colocan ,en costoso ritual de espaldas y de músculos dormidos,sus medias de muselina gris con polvo de naftalina y con los senos de pezones oscuros y marchitos blandiéndolos al aire se abanican los pellejos que cuelgan del cuello, o se pintan los labios de un rojo furioso y sobre el labio un lunar negro que en pocos tiempo chorreará como un escarabajo aplastado.
Entre la seca multitud de piedras devenidas en montañas, pienso, y los escupitajos abortados que conforman la espuma del mar , miro mi cara en un pequeño espejo rectangular y dejo caer melodramáticamente perladas lágrimas ; éstas caen en sincronía de film dentro de la copa de vino y luego tomo todo ese brevaje en situación de Puig o de Almodóvar.
Recuerdo el párrafo de Pessoa que describe al niño que en vez de decir "Quiero llorar" vocifera "¡Quiero que me salgan lágrimas!".
Mutis por el foro.
Leo el esbozo , en la penumbra, de una idea teatral remanida pero mía:
-"En esta oscuridad me toco las rodillas, duras como piedras duras.Los gusanos de tu mente festejan el almuerzo de néctar y ambrosía.(Imagen de gusanos sobre un esqueleto).Quisiera recorrer un largo camino de polvo suelto a cuyos costados un mar rojo y violento sacudiera sus espumosas olas como garras de monstruos submarinos...olas aullando cada centímetro de piel que te recuerda.Muerto de mí me miro muerto, expuesto al sol despoblado de memoria y de caricias.No es triste la muerte, no. Ella canta con dulzor de sirena solitaria su condena de ser la fea inmortal. Y si canta es porque sus tetas hinchadas de leche agria podrán alimentar con arrullo de madre primeriza a su nuevo hijito desterrado de la luz. (Imagen de un actor con una peluca de largos cabellos y dos senos de gomaespuma). Canta: -Al fin llegas, hijo de los mil hijos, a mí, y recuerdo la primera bocanada de aire que al entrar en tus acuosos pulmones te ahogó en un cruel éxtasis de llanto donde tu voz reinauguró la vida que después te sería negada .( Se escucha llanto de bebé. Apagón)".
Ah!, suspiro y enciendo otro Parliament, y extiendo luego mis alas de negro nylon y salgo a volar por un instante por sobre los edificios,bajo las nubes de un gris oscuro como hongos gigantes,y desde la altura que voy ganando las autopistas semejan lacios fideos húmedos y los vehículos parecen cibernéticas luciérnagas que se persiguen unas a otras para devorarse.
Hambruna del mundo tejida en los segundos del tiempo.
La luz y la sombra son de un mismo dueño.
Mi madre, lo sé, me abrazaría con su pequeña mano y revolvería mi pelo amándome sin pausas y mi padre...bueno, mi padre seguiría mudo como una raíz de loto debajo de la tierra parda.
martes, 2 de octubre de 2007
(buenos aires, martes 2 de octubre, 3:44 am)
Hoy todo el día transcurrió bajo la lluvia.
Cada cosa que miro trato, me esfuerzo por tratar que me genere una imagen disparadora de sentimientos.
Hay veces , me digo para conformarme,en que un hombre puede transcurrir toda una larga jornada sin lograr que una mínima sensación sea certeramente, gratificantemente creativa.
Entonces, como recompensa (pues no quiero en mi vocabulario ya la palabra castigo) un nadismo descomunal lo aprieta y hasta pareciera ejecutarlo letalmente tras un vacuo mecanismo de protección.
Sin embargo, la lluvia ha caído y cae persistentemente sobre lo que suelo llamar "las techumbres del mundo". Eso es algo.
En mi habitación un vino suave y color rubí ha paladeado mi boca. Lo que me llevó a comprar otra botella pues las noches se me tornan insoportables e inverosímiles sin mi ritual copa colmada y mis papeles revueltos sobre la mesa y la cama, como si un viento en verdad antojadizamente juguetón, nada macabro,lo revolviera todo y sin sentido aparente.Y es precisamente ese vago perfume del sinsentido lo que me deja perplejo y mudo ante el papel.
Pareciera que en ésta noche sólo yo habitara la inconmesurable territorialidad del mundo y de sus gasas negras.
Y nada siento, excepto un agudo dolor en mi espalda y un lacrimógeno destello de transcurrir en mis pupilas que no han mirado fijamente a otros ojos desde el principio de los tiempos,
Hoy todo el día transcurrió bajo la lluvia.
Cada cosa que miro trato, me esfuerzo por tratar que me genere una imagen disparadora de sentimientos.
Hay veces , me digo para conformarme,en que un hombre puede transcurrir toda una larga jornada sin lograr que una mínima sensación sea certeramente, gratificantemente creativa.
Entonces, como recompensa (pues no quiero en mi vocabulario ya la palabra castigo) un nadismo descomunal lo aprieta y hasta pareciera ejecutarlo letalmente tras un vacuo mecanismo de protección.
Sin embargo, la lluvia ha caído y cae persistentemente sobre lo que suelo llamar "las techumbres del mundo". Eso es algo.
En mi habitación un vino suave y color rubí ha paladeado mi boca. Lo que me llevó a comprar otra botella pues las noches se me tornan insoportables e inverosímiles sin mi ritual copa colmada y mis papeles revueltos sobre la mesa y la cama, como si un viento en verdad antojadizamente juguetón, nada macabro,lo revolviera todo y sin sentido aparente.Y es precisamente ese vago perfume del sinsentido lo que me deja perplejo y mudo ante el papel.
Pareciera que en ésta noche sólo yo habitara la inconmesurable territorialidad del mundo y de sus gasas negras.
Y nada siento, excepto un agudo dolor en mi espalda y un lacrimógeno destello de transcurrir en mis pupilas que no han mirado fijamente a otros ojos desde el principio de los tiempos,
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