(villa mercedes, san luis, sábado 20 de octubre, 1:38 pm)

Como un náufrago en la isla del despojo no atisbo en la distancia barcas salvadoras y , en el fondo, en definitiva, atesoro un ignoto deseo de que nada ni nadie interrumpa el silencio de este templo mío.
Sólo los gestos y acrobacias de mis manos delante de las candilejas miopes provocan un murmullo de acción incontenible.
Onírica metaforización de mi espíritu que adquiere síntomas de cactus, piedras, girasoles que giran, amebas y artefactos inoxidablemente plateados de inutilidad cotidiana.
Alguna tonta aproximación a mí, en rala intensión de definirme dirá , desde la sombra , que mis ojos albergan una infinita melancolía...,que mi mirada tiene sal de siete océanos acumulados.
Lo que soy es algo puro, dice. También dice que la im-pureza está en lo que en otros dejo o lo que esos mismos otros amagan a tomar.
El hombre es un animal insacro que osa definir al otro para sentirse definido a sí mismo.
Espejos frente a espejos sin imagen.
¡Oh, pena de la filosofía!
Todos los filósofos mueren recubiertos por hojarascas humedecidas de hipótesis y vanidades. Sin nobleza propia transitan sin conmoción alguna la paradoja de la legal erudición y el cementerio de palabras bellas que no emanan de su laberinto bucal.
Sólo la poesía es infame pues se desdice de toda verdad historificada para enrollarse como un puerco espín en su sistema sanguíneo de supervivencia. Pero hasta las púas más mortíferas denotan agotamiento, incredulidad, y vence con el correr del tiempo su egoísmo de veneno luz.
Todo milagro en mí será vano, dice la poesía (digo yo), pues es imposible - aunque suene arrogante - que se vuelva a CREER como en el principio. Como lo hacía en un principio.
La llave del edén la guardo entre las piernas.