INFINITESIMAL
LA LÁGRIMA NACARADA
EVAPORADA
YERGUE
LEJOS
COMO UN CAMINO DE POLVO
RUINAS ATRÁS
DE CADA ESPEJO CIRCUNDADO
EN LA LUNA
MANIQUÍES EN LA PERFORMANCE
DEL PÁJARO NOCTURNO

osJar

(paraná, martes 29 de mayo,5:52 am)
. . . .

Otra llegada.Otro llegar.El río nocturno murmura cosas inaudibles desde la oscuridad que niega la prepotencia obvia de la mañana.
Si todos los pájaros del mundo volasen a la vez hacia un mismo punto,creo sin dudas que elegirían el nido reseco y tibio de mi corazón.Al menos por un leve instante.
La locura de transitar se torna piel, y así los sueños encuentran realidad en esta historia.
¡Como un pensamiento la velocidad ha sido tan fugaz!
Y ví cómo el cielo en sequía descomunal, a punto de estallar en lágrimas de oro,coronó la noche del vacío.
Palpo a ciegas un magma perfumado y esta magra soledad que ya no quema;recuerdo un tango sin bailar desde un balcón de Monserrat;muñecos de aserrín moviendo las pestañas en disco Zen,donde ocho besos de alcohol recibí en una noche cordobesa.
Vamos a reconocer las huellas que quedaron casi tiesas, me digo... y me sigo silencioso y altivo, esta vez.

RALLY
_____

todo el equipaje trasnochado de caminos
ebrio yo
mordeduras de luna
acuchillado en el sol
ceremonia rally
detrás de algún pájaro
sin paracaídas voy

extraño en la pena fugaz
aquel oasis de la palabra oscura

la blanca horizontalidad
tiene cuerpo de pregunta

osJar

(córdoba, lunes 28 de mayo, 1:42 pm)
. . . .

Voces titilantes en la profundidad de la muchedumbre dicen el gesto del adiós en lenguaje neutro.
Todas las huellas son despojos de historias.Unas sobre otras se acumulan y gimen incongruencias de babel.
Papeles abandonados.Cráteres de humo y nada en cada boca abierta frente al mar y el viento.
Gris el cielo como en cada despedida;y una nieve aguada y unos ojos como de rata escrutando todo fulgor.
Chances de volver y jugar siempre hay.
Ruiditos del corazón como un caballo negro troquelado en la planicie.
Si aquel beso de ciruelas fue una mancha que aun quema, todo camino transitado tendrá un albor, una llave plateada que abre una puerta.
Porque después de todo, la limpieza y la emoción que fueron verdaderas me salvarán de todo abismo y me enseñarán plegarias nuevas.
¡Que el pútrido templo de la mentira se derrumbe sobre la tierra y convertido en astillas insignificantes desaparezca sin rastros como una mala niebla!
La guerra al fin es conmigo; en cada pesadilla venzo los soportes de una construcción mal hecha, y en figuras de luz mi alma expresa los movimientos y gestos pueriles que precedieron la ceguera.


"AL FIN HE DECIDIDO SER SOLO MELODÍA;
SER SOLO MELODÍA COMO EL MAR ES EL MAR
Y UNA ISLA, UNA ISLA EN EL MEDIO DEL MAR" (d. chirom)

UN PAISAJE
AMORFO
COMO LIBÉLULAS DE CAL
EN LA HUMAREDA TENSA


AGUA DE NADA
PARA NADAR
Y NADAR LA NADA

nieve:
la luz del cielo
se desmaya

ademanes del amor
sobrevolando

mariposas de neón
con menopausia

riesgo de perderlo todo
y que no importe nada

tu silueta de tergopol
con forma humana

nieve:
se derrite en el fuego
mi crepúsculo blanco

osaJar

(córdoba, miércoles 23 de mayo, 8:45 pm)
. . . . . .


Claro...como si fuera fácil explicar el vértigo anudado en la garganta la primera vez que la cama estuvo revuelta.
Andrógina la mansedumbre de tu calavera quedó tiesa y yo fuí una lagartija impar recorriéndote de risa, hundiéndote en el ombligo fulgor de primaveras, canastos de poros abriéndose-cerrándose como puerco espín, tajadas de limón y arena.
Hablamos de Lorca y los ojos se nos llenaron de luna llena.
Hablamos de Bukowski y corrimos a buscar una ginebra.
Hablamos de Edith Piaf entre las enredaderas junto al lago nocturno y cantaste sin desafinar : "ne me quitte pas" mientras yo saboreaba una ciruela.
Después hundí la brasa final del Parliament y dije : "¿caminemos por una calle cualquiera?"
Cosas que pasan tuvieron que pasar.Claro.Esa es la regla.
Deambulo ésta noche pensando en un volcán de lava roja que explota al cielo y en mis oídos suena Morcheba diciendo en letanía tecnificada: "over and over and over again now".
El haiku que más adoré no haber escrito decía:

"AFUERA DE MÍ
LA FURIA DEL MUNDO ES
DELICADEZA"

La credulidad y la tragedia juegan a que siempre siempre siempre nieva.Figuritas de papel en la vereda esperan sus colectivos.
Monocordes mis títeres detienen el mal paso en la escalera y confundidos fantoches de penumbra no se quejan ni me acechan.
Plácida la lluvia extiende sus piernas de mujer sobre mi pradera en un amplio movimiento roto,como si ha rezar se resistiera, y su luz de agua choca imperceptiblemente en la pupila mía donde un punto cardinal exacto del planeta hizo un tajo negro eterno con ancestral paciencia.
Tengo hambre de no-ser lo que otros han mirado.

THE FISH SHOW
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de la boca
maldito fucking fish
al sinfín
un arco de luz
donde los barcos
queman las velas

tormentoso
fucking ocean
al abrir
sus puertas muertas
cuando los barcos
regresan

quinto el mes
donde el
maldito fucking fish
hace su show:
aletas carmesí
escamas de papel
testículos de ameba

show
de tacto digital
que te
digitaliza
entera
pero
enferma
maldito fucking fish
tu tonta espera

(córdoba, miércoles 23 de mayo, 1:37 am)
. . . .
No me encuentro.Soy otro u olvidé al que era;ese que todo lo llegó a creer en un pútrido segundo que estalló un febrero descartable.
Es extraña la ilusión que nace como la sabia henchida de los árboles que busca con desesperación alguna grieta para explotar en busca de luz y oxígeno a fin de respirar fuera de sí.
¿Escape o salvación?
Es extraño ya no ser yo pero aun siguiendo...habitando...viviendo entre las mismas paredes que se descascaran por las noches.

POEMA DE CELULAR II
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tosco vidrio
pupila esmerilada del ayer
lejana


habla la boca atómica del pez
dice que llueve dentro del agua
lejana

(córdoba,martes 22 de mayo, 2:20 am)
. . .

El viejo bienestar del silencio palpa mis costillas blancas como dientes de leche debajo de una almohada de esa infancia violada junto al olor del adobe seco de la siesta en el patio de atrás.
El cielo llora en esta ciudad que desconozco.Otra más en el mapa trazado de improviso sobre la mesa de madera.Restos de café.Colillas de cigarrillos en el cenicero como una isla asqueante.Plantas que nutren la atmósfera pesada del encierro.
Un enjambre de imágenes dolorosas aletean siempre desde las sombras que mi cuerpo proyecta sobre los muros.
Los otros muros.
Como aquel que jamás mostraste en tu jardín falseado.Asco tu muro de palabras. Asco tu muro infectado para siempre.
Me abrazo a mi mismo para tiritar un poco menos.
Los libros que se acumulan contienen historias inverosímiles que ayudarán un poco en este arduo laberinto de la escapatoria inócua.
Los otros muros.
El antiguo muro derribado.Polvo de su ser que piso.
"Help me!"...gritan lo parlantes en todas las habitaciones donde me miré desnudo en el espejo al sentirme gris.

(córdoba,domingo 20 de mayo,6:40 am)
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Después del ritmo sucedáneo de las horas,los acróbatas en la performance de goce y frenesí despilfarran sus epidermis impregnadas de tabaco y vodka ardiente en busca de más agujeros desde donde soportar la maldita llegada de la aurora.
Beso en danza frenética a hombres y mujeres que me eligen como imagen-totem de entre la multitud ,con esa cursi sabiduría y olfato de perros mal paridos.Hambre de sal tienen.Angel de hematomas níveos en la fiesta tecnificada,yo.
Ayer sembré paneles de luz violácea entre los cactus de un amor deforme.Y detrás de rejas electrificadas ví cómo lo que amé era circundado por los lobos.
Entonces,llené de garabatos grises y puteadas en todos los idiomas existentes las paredes blancas del mundo y hundí mi puñal en mi sagrada carne y forniqué en penumbras al ano cloacal de la desolación.
Y en cada ciudad que atravieso escupo tres veces la maldición de haber tenido tu nombre opaco entre mis labios de oro.
Nada soy después de lo que fui.Un castillo de arena endeble frente a la furia del mar.Una porcelana blanca que embiste un alud de sombras.Un gato mísero cogiendo a gritos en los tejados inmundos.
Lo confieso:uso caramelos de miel para empalagar paladares agrios;vómitos de ameba;helicópteros de nácar como aves de rapiña sobre la superficie parda donde el muerto morirá su muerte.
Otro en mí suma los números del infernal vacío.

(córdoba, martes 15 de mayo,9:21 am)
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Un reloj muerto.Pulso del impulso.Muchedumbre que canta sin altoparlantes la canción de los simios que llegan, la canción de los simios que se van.
Acontecimientos viejos en nuevos espejos tornasolados.Tiritas del camino en los bolsillos de la campera o del pantalón.
Tratar de asir con las torpes palabras los movimientos telúricos del alma con esas manías púberes de imperceptibilidad.
Allá,lejos, alguien piensa en mí, como si fuera yo un iracundo salvaje en búsqueda permanente y azarosa.Ollín de héroe malnacido.Agrio desenvolverse.Frasco vacío.
Y se pregunta (o se responde):¿qué has ido a encontrar?, ¿qué has ido a olvidar para siempre?

YO QUIERO LUZ DE LUNA
PARA MI NOCHE TRISTE
PARA SENTIR DIVINA
LA ILUSIÓN QUE ME TRAJISTE...
PUES DESDE QUE TE FUISTE
YO NO HE TENIDO LUZ DE LUNA

Kilómetros de una masa gris vuelven a recibirme con presagios de piel necesitada.Carteles de neón que no deletrean mi nombre elegido.Pasajeros como hormigas pululando sus extrañas formas por los pasillos.
Y el olor a café me despierta de pronto y me libera del encierro de ayer.
Todo hoy no será peor que todo mañana.
Enciendo el cigarrillo número uno en Córdoba y el reloj sigue muerto en mi muñeca izquierda.

(salta, lunes 14 de mayo,1:43 am)
. . . .

Otra vez armar lo que constantemente se desarma.Cerrar los ojos y guardar imágenes como viejas frazadas con naftalina en el placard.
Manjar de nubes o de azules cielos que pasarán imperceptiblemente por las pupilas que, a esta altura del viaje, tienen sueño...cansancio...desiluminación.
En la vida onírica que se desborda por las noches, caras de un ayer inútil se mezclan con ocasos verde flúor que revientan los caminos desmayados en el horizonte.
Mi horizonte zen de hule.(?)
Hablar,pensar, escribir...poco importan los registros de las cosas y sus formas.Todo muta en segundos.Todo enmudecido de su morfología anterior se pulveriza cuando ha quedado atrás.
Pero mi corazón, almacén de instantes, carga en sus bodegas toneladas de amor y de odio en polvos negros que el fuego del incendio provocado no puede destruir definitivamente.
Todo será prefigurado por la sensación y la emoción incierta;y seguirán, a pesar de todo, siendo ellas las reinas morbosas y angostas de la fiesta interna de mi ser.

lánguida imagen sobre el espejo
mar de ópalo
tucán sin tiempo
crepúsculo del abandono
carretera miope
anguila eléctrica
carrousel
ameba azul
jardín de pencas
...todo eso fui

(salta , martes 8 de mayo, 5:56 pm)
. . . .

En peatonal Florida, en un cheto café salteño,sobre una especie de simulación de terraza-mirador,tomo un té con limón, con mi jopo levantado a duras penas como una mala fotocopia de Morrisey en decadencia plena.
Un aire helado penetra los ojos y los humedece hasta el ardor.Pequeñitas gotas que no puedo contener caen por mi mejilla trizada.
Una muestra callejera de fotografías en blanco y negro sobre gigantes paneles de acrílico muestra una docena de soldados tirados boja abajo sobre el piso y las manos cruzadas sobre la nuca en la rendición de la guerra de Malvinas.
Fumo el Parliament número 14 del día.
Claraluz, bajo la sombra de unas montañas azules y lejanas, escribe su SIMBIOSIS : poemas que develan la luz de un alma entretinieblas o tinieblas de un poema que aclaran con la luz de las palabras el contenido de su alma.
¿Qué tengo que ver yo con todo esto?
Un turista en su performance de trabajador golondrina, las manos ocupadas con una birome que aprieta tinta sobre el papel de turno o con personajes de cartapesta y telas que intentan redimir todo dolor y toda tristeza de este mundo puerco.
¡Mundo puerco!
Anomalía de caminos inescrutables.Reliquias de un tsunami de pupilas cayendo sobre mi perfil de humo.El torero que en su estocada final sobre el lomo sangrante del toro elegido (inocua remembranza del ritual del Buey Apis),logra la sumisión de la bestia y la aprovación total del bestiario insomne desenrejado para el festejo de algún domingo inútil.Aplausos y pochoclo desparramado.
Horas se van.Pájaros nunca lerdos.Aleteo de melancolía que atraviesa el cielo gris.
ALLÁ A LOS LEJOS PUEDES ESCUCHAR
A UN AMOR DE PRIMAVERA
QUE ANDA DANDO VUELTAS
QUE ANDA DANDO VUELTAS
QUE ANDA DANDO VUELTAS
Festejaré, de noche,en la sordomuda y noble habitación prestada, los esquemas sin significados de sueños, ceremonias y anhelos nunca antes planificados.
Bajo un patético disfraz de Mario Bros un chico invisible reparte volantes que anuncian ventajas de un consumo inigualable.
The Cranberries flota en el aire con la canción que relata en imágenes el infortunio de un joven de ojos azules como el mar con alas de celofán y alambre, sobre los rieles de una vía abandonada,que no puede ni podrá volar.
Mis ojos registran hormigas y mariposas vestidos para el invierno que azotará techumbres y plazoletas.
¡Qué arduo y demoledor trabajo el de esperar respuestas!
Todo tiene un precio exorbitante y quedarse con la mente en blanco será la recompensa más ansiada.
Divulgaré entre las brumas,como un secreto jamás antes pronunciado,que todo lo que he visto nunca terminará de existir como lo pienso.
¡Adiós...ruleta fugaz!
¡Bienvenidos...penumbras,letargos,relojes y silencios!

I FEEL YOUR WAY
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incendiar palomas
mensajeras en el mar

responder preguntas
como cicatrices abiertas

i feel your way
i feel your way
on my home

desquiciada-mente
perseguir sombras

dónde está el lugar
la razón
la peste

i feel your way
i feel your way
on my home

(and crying
the night's eyes
fly fly fly)

osJar

(salta, lunes 7 de mayo,1:25 am)
. . . . . . .
Rojo el cielo vestido de sangre.Mirar la ciudad desde la altura como un mapa de luces cuadriculando la planicie ajena.Noche de luna que desparrama silencios de tenue luz sobre mi osamenta que pernocta casi ebria.
Los ojos de Soane abiertos como dos manos blancas a punto de agarrar el pan. Ríe,con dientes de mermelada platina,los caminos que va a cruzar.
Yo, un simio nauseabundo, domesticado entre la mutabilidad y los buenos modales de siempre.Perfecto el niñito de la sonrisa irónica actúa su escena de frambuesa,en camisas de colores para el viaje negro de las horas.
Gatitos de metal cuelgan sus movedizas colas balanceándolas desde las ventanas abiertas."El mundo es oro",dice una voz, pero mi ángel se oculta cuando se le escapa un soplido de alas detrás de mi oreja.
Una puerta esconde (¿qué puerta no esconde?) fantasmas añejos con olor a naftalina que bailan pétreos en el hollín su penumbra de pena sin alcohol.

(san salvador de jujuy, miÉrcoles 2 de mayo,2:50 am)
Todas las palabras acontecen como ladrillos que construyen una muralla.La construcción se asemeja a un murmullo permanente,a la letanía del agua de un río bifurcándose entre las piedras hacia el ocaso, al aleteo de pàjaros en migraciones apresuradas, al viento que abofetea con docilidad de madre las hojas de mi bosque nacarado.
¿Qué extraño maremoto de significaciones querrán decirme el mensaje esperado?
Tengo en la punta de los dedos un signo de pregunta que danza en trance de una yema a la otra.Sinfonía glacial en movimiento.Torpedos de silencio a la intemperie.Panales de luz en mi doctrina de la verdad.Encuentros en la estación de la miseria y lo snob del solitario.Remembranzas de Trakl en el pantano.Definir(intentarlo) el alma que transcurre entre lo dark y la
desesperación.
Amar a Wilde,a Rimbaud, a Lorca, a Enrique molina, a Pizarnik, a Kafka,a Prèvert, a London, a Bukowski...
Besarse la boca sin cerrar los ojos cuando la lengua de lata se enrosque en la humedad que excita.
Silenciar el abrazo mientras las respiraciones acompasan un ritmo simbiótico.
Cometer la imprudencia de intentar "permanecer" habitando un espíritu ya muerto de aquel otro que se ha convertido en un agrio cementerio donde pululan en la siesta coros de osamentas amorfas y gusanos negros chupando la negra bilis que lo carmomen.
¿Qué decir?
¿Será esa la muralla de palabras impalpables que surge escenográficamente para contener latente la construcción moral y prístina de cada ser abandonado y sin respuestas?
"DEJAME VIVIR ESTE SUEÑO
EL MEJOR QUE HE TENIDO
UNA FLOR
UNA FLOR
OTRA FLOR.
FLORECER MIRÁNDOTE A LOS OJOS
FLORECER.
FLORECER LOS DOS
FLORECER"