(buenos aires, domingo 29 de julio, 10:33 pm)

El obelisco es como un dedo miope que dice fuck you en medio de la ciudad. Postales de esqueltos vestidos de invierno deambulan detrás de sus anteojos pardos. Nada es igual para nadie.
En la noche de ayer la luna redonda de tergopol dijo que siempre habría soledad, y no dudé en creerle, pero vacié una copa de vino en memoria de toda credulidad ausente.
Utero de amor aniquilado en la distancia y el desprecio innecesario: toda costra exhala una vieja herida que se seca.
Y una camionada de abrazos y de baba tiene una toxicidad efímera . La piel es piel y el alma, alma.
Néctares de orín transitando los océanos de adentro.
En el mar más frío y lejano del mundo, tal vez, alguien me dedique una mirada en el ocaso que arde sin razón,alguna vez.
Nunca lo sabré.