lunes, 17 de diciembre de 2007
(Buenos Aires, martes 18 de diciembre,12.52 am)
Tus tres poemas "revelatorios" están marcando un nuevo camino en tu poesía.Esas palabras me suenan como a "deglutir crocantes caparazones de insecto" ; tal vez esten pidiendo menos piedad y más euforia, guarradas con olor a concha pariendo poesía que te deje en bolas, que deje a todos en bolas, y esta vez no soy un pretexto ni "el hacedor" de poetas.
Mi viejo, blanco y muerto cuerpo seguirá tendido en una alfombra entre humo y alcohol,frotándose de vez en cuando la entrepierna con otra entrepierna , música de Chavela Vargas o Madonna o Cesaria Evora o Norah Jones para que todo sea más melodramáticamente PUTO de lo que en verdad parece (¡cómo debe ser, coño!).
La ventana permanecerá ventana por siglos, aun sin mi mirada desde adentro.
El amor, ya lo dije, no existe (sería un asqueroso paradigma chato si existiese).
Esas palabras , las tuyas,tienen alquitrán para fabricar más caminos...tus palabras.Alquitrán y no debieras, pienso, endulzarlas con baba de caracol. O sí ; no sé tu fortuna ni devenires.
"Luna de mi exilio"... es tuya.Tal vez nunca fue un diálogo sino un soliloquio entre sordos.
El mar de abismos y de vértigos siempre está debajo de mis ojos achinados.Desde que nací a la pérfida luz , la tonta luz de mi mirada nívea.
Tus tres poemas "revelatorios" están marcando un nuevo camino en tu poesía.Esas palabras me suenan como a "deglutir crocantes caparazones de insecto" ; tal vez esten pidiendo menos piedad y más euforia, guarradas con olor a concha pariendo poesía que te deje en bolas, que deje a todos en bolas, y esta vez no soy un pretexto ni "el hacedor" de poetas.
Mi viejo, blanco y muerto cuerpo seguirá tendido en una alfombra entre humo y alcohol,frotándose de vez en cuando la entrepierna con otra entrepierna , música de Chavela Vargas o Madonna o Cesaria Evora o Norah Jones para que todo sea más melodramáticamente PUTO de lo que en verdad parece (¡cómo debe ser, coño!).
La ventana permanecerá ventana por siglos, aun sin mi mirada desde adentro.
El amor, ya lo dije, no existe (sería un asqueroso paradigma chato si existiese).
Esas palabras , las tuyas,tienen alquitrán para fabricar más caminos...tus palabras.Alquitrán y no debieras, pienso, endulzarlas con baba de caracol. O sí ; no sé tu fortuna ni devenires.
"Luna de mi exilio"... es tuya.Tal vez nunca fue un diálogo sino un soliloquio entre sordos.
El mar de abismos y de vértigos siempre está debajo de mis ojos achinados.Desde que nací a la pérfida luz , la tonta luz de mi mirada nívea.
domingo, 16 de diciembre de 2007
(buenos aires, domingo 16 de diciembre, 2:01 am)
En el mundo llenísimo de cosas, las palabras, débiles entes que creí poseer, guerrean entre sí y dentro mío con el concreto interés de liberarse, sin pretensiones de conformar ningún tipo de alianza entre ellas.La anarquía abstracta en mí.
Afuera, apenas si puedo pensar o pensarlas.Sólo me consume el deseo de abrirme.Un tajo desde la garganta hasta el pubis; rojo cierre reversible que se abre y salen desde el corazón, que es una jaula,todas las palabras acumuladas,como si fuesen palomas blancas y negros cuervos que revolotean y chillan en desorden en su liberalidad soñada.
La noche es reina.Entredormidas mis pestañas suben y bajan. "Wandering stars" de Portishead como un viento envuelve mi habitación.
Mis ojos como un río que se desborda haciendo desaparecer las márgenes que lo contenían.
Ninguna sombra, ninguna luz soy.
Tierra resquebrajada de un desierto super seco.
Una bruja transformada en mariposa choca contra el finísimo vidrio de un tubo fluorescente.
La carretera no tiene sonidos por largos intervalos.
Los perros, unos sobre otros, copulan y forman una pirámide orgiástica que nadie mira.
Contemplo el secreto nunca revelado.
Abandonos como moscas repugnantes aplastadas en el vidrio de la ventana.
Lluvia de caramelos en forma de larvas.
Domesticación del soliloquio.
Pluma de kerosén en el alero de la puerta de entrada.
Quejido de bebé desde una cuna oscura.Oscura como un pozo,como una tumba, como la cuenca de los ojos de un faquir, como tinteros vacíos, como títeres en una valija,como murciélagos presos en el día.
Fiebre en mi frente.
Mi labio aplaude el beso final de la escena.
Apago la luz, el cigarrillo, la música.
Sé que soñaré una tonelada.
En el mundo llenísimo de cosas, las palabras, débiles entes que creí poseer, guerrean entre sí y dentro mío con el concreto interés de liberarse, sin pretensiones de conformar ningún tipo de alianza entre ellas.La anarquía abstracta en mí.
Afuera, apenas si puedo pensar o pensarlas.Sólo me consume el deseo de abrirme.Un tajo desde la garganta hasta el pubis; rojo cierre reversible que se abre y salen desde el corazón, que es una jaula,todas las palabras acumuladas,como si fuesen palomas blancas y negros cuervos que revolotean y chillan en desorden en su liberalidad soñada.
La noche es reina.Entredormidas mis pestañas suben y bajan. "Wandering stars" de Portishead como un viento envuelve mi habitación.
Mis ojos como un río que se desborda haciendo desaparecer las márgenes que lo contenían.
Ninguna sombra, ninguna luz soy.
Tierra resquebrajada de un desierto super seco.
Una bruja transformada en mariposa choca contra el finísimo vidrio de un tubo fluorescente.
La carretera no tiene sonidos por largos intervalos.
Los perros, unos sobre otros, copulan y forman una pirámide orgiástica que nadie mira.
Contemplo el secreto nunca revelado.
Abandonos como moscas repugnantes aplastadas en el vidrio de la ventana.
Lluvia de caramelos en forma de larvas.
Domesticación del soliloquio.
Pluma de kerosén en el alero de la puerta de entrada.
Quejido de bebé desde una cuna oscura.Oscura como un pozo,como una tumba, como la cuenca de los ojos de un faquir, como tinteros vacíos, como títeres en una valija,como murciélagos presos en el día.
Fiebre en mi frente.
Mi labio aplaude el beso final de la escena.
Apago la luz, el cigarrillo, la música.
Sé que soñaré una tonelada.
sábado, 15 de diciembre de 2007
y un poco de Portishead?
http://youtube.com/watch?v=1PnNrtUTwa4
http://youtube.com/watch?v=hSSG_U88u1M
http://youtube.com/watch?v=G7mO__TIAzA
http://youtube.com/watch?v=cuKSOalgqzs
http://youtube.com/watch?v=A4n2WopS9hU
http://youtube.com/watch?v=7Y26KpgZknY
http://youtube.com/watch?v=15Q07yAtKfs
http://youtube.com/watch?v=1avbmgyaloY
http://youtube.com/watch?v=1PnNrtUTwa4
http://youtube.com/watch?v=hSSG_U88u1M
http://youtube.com/watch?v=G7mO__TIAzA
http://youtube.com/watch?v=cuKSOalgqzs
http://youtube.com/watch?v=A4n2WopS9hU
http://youtube.com/watch?v=7Y26KpgZknY
http://youtube.com/watch?v=15Q07yAtKfs
http://youtube.com/watch?v=1avbmgyaloY
viernes, 14 de diciembre de 2007
(buenos aires, viernes 14 de diciembre, 9:28 pm)
Cuando era niño el mundo era inmenso pero ahora que crecí y los caminos se extienden como raíces planas y blancas sobre la superficie del planeta siento que todo se reduce, se empequeñece y se contrae.
No hay modo,amigo, me digo; es el destino.
"Touché à tout".
Shamán de mi propio cielo donde las bengalas explotan en milimétricos trozos de fuego en colores brillantes.
El poeta Whitman con su barba llena de mariposas admirando los cuerpos pálidos de jovenes desnudos bañándose en las aguas del Mississippi diría: "Tremenda y deslumbrante la aurora me mataría si yo no llevase ahora y siempre otra aurora dentro de mí".
Como si dios se hubiese cortado con exactitud mística la uña curvada de su dedo meñique y ese pedazo descartado quedase suspendido sobre le bóveda celeste (¡oh, perfecto Shakespeare!), así la luna sobresale en altura y sin miriñaques, despreciando con su ojos semicerrados la cloaca acumulada bajo los edificios de Buenos Aires.
Cuando era niño el mundo era inmenso pero ahora que crecí y los caminos se extienden como raíces planas y blancas sobre la superficie del planeta siento que todo se reduce, se empequeñece y se contrae.
No hay modo,amigo, me digo; es el destino.
"Touché à tout".
Shamán de mi propio cielo donde las bengalas explotan en milimétricos trozos de fuego en colores brillantes.
El poeta Whitman con su barba llena de mariposas admirando los cuerpos pálidos de jovenes desnudos bañándose en las aguas del Mississippi diría: "Tremenda y deslumbrante la aurora me mataría si yo no llevase ahora y siempre otra aurora dentro de mí".
Como si dios se hubiese cortado con exactitud mística la uña curvada de su dedo meñique y ese pedazo descartado quedase suspendido sobre le bóveda celeste (¡oh, perfecto Shakespeare!), así la luna sobresale en altura y sin miriñaques, despreciando con su ojos semicerrados la cloaca acumulada bajo los edificios de Buenos Aires.
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