(buenos aires, miércoles 19 de diciembre, 12:31 am)
DOS/MIL/SIETE
de mendoza a las vegas/de las vegas a mendoza/de mendoza a san salvador de jujuy/de san salvador de jujuy a la quiaca/de la quiaca a villazón/ de villazón a oruro/ de oruro a cochabamba/ de cochabamba a santa cruz/de santa cruz a cochabamba/de cochabamba a la paz/de la paz a sucre/de sucre a potosí/ de potosí a villazón/de villazón a la quiaca/de la quiaca a san salvador de jujuy/de san salvador de jujuy a salta/ de salta a córdoba/de córdoba a cosquín/de cosquín a córdoba/de córdoba a paraná/ de paraná a maciá/ de maciá a nogoyá/ de nogoyá a rosario/ de rosario a buenos aires/de buenos aires a porto alegre/ de porto alegre a canela/de canela a porto alegre/de porto alegre a córdoba/de córdoba a mendoza/de mendoza a córdoba/de córdoba a buenos aires/de buenos aires a mar del plata/ de mar del plata a miramar/ de miramar a mar del plata/ de mar del plata a mendoza/de mendoza a rivadavia/ de rivadavia a mendoza/de mendoza a buenos aires/ de buenos aires a río cuarto/de río cuarto a mendoza/ de mendoza a buenos aires/ de buenos aires a mendoza...
martes, 18 de diciembre de 2007
lunes, 17 de diciembre de 2007
(Buenos Aires, martes 18 de diciembre,12.52 am)
Tus tres poemas "revelatorios" están marcando un nuevo camino en tu poesía.Esas palabras me suenan como a "deglutir crocantes caparazones de insecto" ; tal vez esten pidiendo menos piedad y más euforia, guarradas con olor a concha pariendo poesía que te deje en bolas, que deje a todos en bolas, y esta vez no soy un pretexto ni "el hacedor" de poetas.
Mi viejo, blanco y muerto cuerpo seguirá tendido en una alfombra entre humo y alcohol,frotándose de vez en cuando la entrepierna con otra entrepierna , música de Chavela Vargas o Madonna o Cesaria Evora o Norah Jones para que todo sea más melodramáticamente PUTO de lo que en verdad parece (¡cómo debe ser, coño!).
La ventana permanecerá ventana por siglos, aun sin mi mirada desde adentro.
El amor, ya lo dije, no existe (sería un asqueroso paradigma chato si existiese).
Esas palabras , las tuyas,tienen alquitrán para fabricar más caminos...tus palabras.Alquitrán y no debieras, pienso, endulzarlas con baba de caracol. O sí ; no sé tu fortuna ni devenires.
"Luna de mi exilio"... es tuya.Tal vez nunca fue un diálogo sino un soliloquio entre sordos.
El mar de abismos y de vértigos siempre está debajo de mis ojos achinados.Desde que nací a la pérfida luz , la tonta luz de mi mirada nívea.
Tus tres poemas "revelatorios" están marcando un nuevo camino en tu poesía.Esas palabras me suenan como a "deglutir crocantes caparazones de insecto" ; tal vez esten pidiendo menos piedad y más euforia, guarradas con olor a concha pariendo poesía que te deje en bolas, que deje a todos en bolas, y esta vez no soy un pretexto ni "el hacedor" de poetas.
Mi viejo, blanco y muerto cuerpo seguirá tendido en una alfombra entre humo y alcohol,frotándose de vez en cuando la entrepierna con otra entrepierna , música de Chavela Vargas o Madonna o Cesaria Evora o Norah Jones para que todo sea más melodramáticamente PUTO de lo que en verdad parece (¡cómo debe ser, coño!).
La ventana permanecerá ventana por siglos, aun sin mi mirada desde adentro.
El amor, ya lo dije, no existe (sería un asqueroso paradigma chato si existiese).
Esas palabras , las tuyas,tienen alquitrán para fabricar más caminos...tus palabras.Alquitrán y no debieras, pienso, endulzarlas con baba de caracol. O sí ; no sé tu fortuna ni devenires.
"Luna de mi exilio"... es tuya.Tal vez nunca fue un diálogo sino un soliloquio entre sordos.
El mar de abismos y de vértigos siempre está debajo de mis ojos achinados.Desde que nací a la pérfida luz , la tonta luz de mi mirada nívea.
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