(buenos aires, jueves 8 de noviembre,12:30 am)

Inutilidad del campus metafórico. Redes electrificadas para los rebeldes cardúmenes que se resisten al acuario. Paisaje de fondo de mar a oscuras. Tiburones blancos oliendo sangre a kilómetros de distancia. Delfines de tergopol en su danza genital de chillidos leves. Isla en la promontura de las olas encrespadas del ayer que se reproducen como hipocampos de nácar y de estopa.

Hacia la isla intenté el viraje.Crueles las anclas bailaron su pas-de-deux mientras las gaviotas se arremolinaban sobre los escombros de pan durísimo.

Sueño que habito una casa, que tomo un vino tinto leyendo a Patricia Higsmith, que me saco el anillo de plata del dedo anular y lo dejo sobre la blanca textura afelpada de la alfombra.

Extraño: toda la casa está llena de agua.Yo estoy adentro de esa especie de pecera de cotidianeidad humana.

Afuera: ¿quién me mira? No me ahogo, pero no entiendo cómo hay que respirar para seguir viviendo.