martes, 8 de enero de 2008
domingo, 23 de diciembre de 2007
(buenos aires, domingo 23 de diciembre, 4:04 pm)
¿Por qué Buenos Aires me despide siempre gris casi al borde de explotar en llantos?
¿Qué llevar y qué dejar?
¡Qué poco poseo y sin embargo cuánto pesa a la hora de la selección!
Estoy casi dormido embuído en una especie de líquido amniótico. Un plasma monocorde donde juego con las sombras que mis piernas reproducen en la pared descascarada.
Tengo un túnel dentro mío, sinuoso; áspero por momentos y por momentos con fragancias de mar o de montañas,con escaleras de peldaños cristalinos. Ningún fantasma habita esta delicia ahora.
¿Cómo hice para decapitarlos? ¿Renacerán? ¿Como un Quijote frente a molinos deberé enfrentarme con invisibilidades que pernoctan impuras y silenciosas esperando el crucial instante del neutro ataque?
¿Algo acaba esta tarde? ¿Mi voz en llamas necesita nombrarte boca nueva de besos nunca pronosticados? ¿Pensarás en mí? ¿Acaso escribirte sin nombrarte es pensarte? Y en todo caso, ¡qué sentido abstracto este pensamiento de pensarte!
No sé. De pronto perdí mi norte. Toda brújula es imperfecta. El reloj lo guardé dentro de la caja azul de plástico. La lluvia no caerá hasta que me vea desaparecer entre el oleaje asfixiante del gentío.
No es tristeza lo que siento, acaso una extraña melancolía diminuta como un grano de polen. Un campo extenso de girasoles que se abrazan unos a otros para- entre todos-mojarse las mejillas amarillas con la luz del sol.
¡Qué endebles mis metáforas han permanecido con la tonta pretensión de perfilar un estilo!
Escribo como quien vomita palomas mensajeras o panteras negras fuera de las jaulas o simples alambiques que decoran la ciudad tornasolada.
Enjambres de incredulidad.
Mudas paredes.
Tísicos relámpagos de piel pavimentada.
Lucrativo intercambio de babas para sentir placer en la puerta amorfa del deseo.
Y ensimismado, mi ángel cepilla las plumas índigas de sus alas. Borracho de soledad me observa doblar la ropa, bajar las escaleras, cruzar la avenida, mordisquear un chicle insalobre, evitar la fácil lágrima.
Me despido de mí-de mi ritual de la copa de vino, de la luna a través de la ventana- al menos por un tiempo.
No sé. Parece que extrañaré no sé qué cosa imprecisa. Tal vez sea sólo una necesidad: la de sentir y de creer que algo ha terminado para siempre.
Hoy nunca será mañana.
¿Por qué Buenos Aires me despide siempre gris casi al borde de explotar en llantos?
¿Qué llevar y qué dejar?
¡Qué poco poseo y sin embargo cuánto pesa a la hora de la selección!
Estoy casi dormido embuído en una especie de líquido amniótico. Un plasma monocorde donde juego con las sombras que mis piernas reproducen en la pared descascarada.
Tengo un túnel dentro mío, sinuoso; áspero por momentos y por momentos con fragancias de mar o de montañas,con escaleras de peldaños cristalinos. Ningún fantasma habita esta delicia ahora.
¿Cómo hice para decapitarlos? ¿Renacerán? ¿Como un Quijote frente a molinos deberé enfrentarme con invisibilidades que pernoctan impuras y silenciosas esperando el crucial instante del neutro ataque?
¿Algo acaba esta tarde? ¿Mi voz en llamas necesita nombrarte boca nueva de besos nunca pronosticados? ¿Pensarás en mí? ¿Acaso escribirte sin nombrarte es pensarte? Y en todo caso, ¡qué sentido abstracto este pensamiento de pensarte!
No sé. De pronto perdí mi norte. Toda brújula es imperfecta. El reloj lo guardé dentro de la caja azul de plástico. La lluvia no caerá hasta que me vea desaparecer entre el oleaje asfixiante del gentío.
No es tristeza lo que siento, acaso una extraña melancolía diminuta como un grano de polen. Un campo extenso de girasoles que se abrazan unos a otros para- entre todos-mojarse las mejillas amarillas con la luz del sol.
¡Qué endebles mis metáforas han permanecido con la tonta pretensión de perfilar un estilo!
Escribo como quien vomita palomas mensajeras o panteras negras fuera de las jaulas o simples alambiques que decoran la ciudad tornasolada.
Enjambres de incredulidad.
Mudas paredes.
Tísicos relámpagos de piel pavimentada.
Lucrativo intercambio de babas para sentir placer en la puerta amorfa del deseo.
Y ensimismado, mi ángel cepilla las plumas índigas de sus alas. Borracho de soledad me observa doblar la ropa, bajar las escaleras, cruzar la avenida, mordisquear un chicle insalobre, evitar la fácil lágrima.
Me despido de mí-de mi ritual de la copa de vino, de la luna a través de la ventana- al menos por un tiempo.
No sé. Parece que extrañaré no sé qué cosa imprecisa. Tal vez sea sólo una necesidad: la de sentir y de creer que algo ha terminado para siempre.
Hoy nunca será mañana.
sábado, 22 de diciembre de 2007
(buenos aires, sábado 22 de diciembre, 3:07 pm)
El barco de papel era pequeño, construído con una áspera servilleta en un bar de Córdoba y Suipacha.
En la vitrina de enfrente maniquíes desnudos; en la mesa contigua una pareja de gay franceses se sacan fotos constantemente y gesticulan incomprensiblemente.
En la copa de agua sumergo el barquito.
Pienso en un acuario. Pienso en escaleras mecánicas. Pienso en las líneas blancas de una ruta recorrida durante una larga noche.
Y al olvidarme un segundo, perdido en inverosímiles pensamientos,el barco de papel se ha undido, reducido a un manojo amorfo y deshecho por el aqua que terminó por devorarlo en apenas unos segundos.
Así, en mi corazón hay fortaleza.
El barco de papel era pequeño, construído con una áspera servilleta en un bar de Córdoba y Suipacha.
En la vitrina de enfrente maniquíes desnudos; en la mesa contigua una pareja de gay franceses se sacan fotos constantemente y gesticulan incomprensiblemente.
En la copa de agua sumergo el barquito.
Pienso en un acuario. Pienso en escaleras mecánicas. Pienso en las líneas blancas de una ruta recorrida durante una larga noche.
Y al olvidarme un segundo, perdido en inverosímiles pensamientos,el barco de papel se ha undido, reducido a un manojo amorfo y deshecho por el aqua que terminó por devorarlo en apenas unos segundos.
Así, en mi corazón hay fortaleza.
viernes, 21 de diciembre de 2007
martes, 18 de diciembre de 2007
(buenos aires, miércoles 19 de diciembre, 12:31 am)
DOS/MIL/SIETE
de mendoza a las vegas/de las vegas a mendoza/de mendoza a san salvador de jujuy/de san salvador de jujuy a la quiaca/de la quiaca a villazón/ de villazón a oruro/ de oruro a cochabamba/ de cochabamba a santa cruz/de santa cruz a cochabamba/de cochabamba a la paz/de la paz a sucre/de sucre a potosí/ de potosí a villazón/de villazón a la quiaca/de la quiaca a san salvador de jujuy/de san salvador de jujuy a salta/ de salta a córdoba/de córdoba a cosquín/de cosquín a córdoba/de córdoba a paraná/ de paraná a maciá/ de maciá a nogoyá/ de nogoyá a rosario/ de rosario a buenos aires/de buenos aires a porto alegre/ de porto alegre a canela/de canela a porto alegre/de porto alegre a córdoba/de córdoba a mendoza/de mendoza a córdoba/de córdoba a buenos aires/de buenos aires a mar del plata/ de mar del plata a miramar/ de miramar a mar del plata/ de mar del plata a mendoza/de mendoza a rivadavia/ de rivadavia a mendoza/de mendoza a buenos aires/ de buenos aires a río cuarto/de río cuarto a mendoza/ de mendoza a buenos aires/ de buenos aires a mendoza...
DOS/MIL/SIETE
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lunes, 17 de diciembre de 2007
(Buenos Aires, martes 18 de diciembre,12.52 am)
Tus tres poemas "revelatorios" están marcando un nuevo camino en tu poesía.Esas palabras me suenan como a "deglutir crocantes caparazones de insecto" ; tal vez esten pidiendo menos piedad y más euforia, guarradas con olor a concha pariendo poesía que te deje en bolas, que deje a todos en bolas, y esta vez no soy un pretexto ni "el hacedor" de poetas.
Mi viejo, blanco y muerto cuerpo seguirá tendido en una alfombra entre humo y alcohol,frotándose de vez en cuando la entrepierna con otra entrepierna , música de Chavela Vargas o Madonna o Cesaria Evora o Norah Jones para que todo sea más melodramáticamente PUTO de lo que en verdad parece (¡cómo debe ser, coño!).
La ventana permanecerá ventana por siglos, aun sin mi mirada desde adentro.
El amor, ya lo dije, no existe (sería un asqueroso paradigma chato si existiese).
Esas palabras , las tuyas,tienen alquitrán para fabricar más caminos...tus palabras.Alquitrán y no debieras, pienso, endulzarlas con baba de caracol. O sí ; no sé tu fortuna ni devenires.
"Luna de mi exilio"... es tuya.Tal vez nunca fue un diálogo sino un soliloquio entre sordos.
El mar de abismos y de vértigos siempre está debajo de mis ojos achinados.Desde que nací a la pérfida luz , la tonta luz de mi mirada nívea.
Tus tres poemas "revelatorios" están marcando un nuevo camino en tu poesía.Esas palabras me suenan como a "deglutir crocantes caparazones de insecto" ; tal vez esten pidiendo menos piedad y más euforia, guarradas con olor a concha pariendo poesía que te deje en bolas, que deje a todos en bolas, y esta vez no soy un pretexto ni "el hacedor" de poetas.
Mi viejo, blanco y muerto cuerpo seguirá tendido en una alfombra entre humo y alcohol,frotándose de vez en cuando la entrepierna con otra entrepierna , música de Chavela Vargas o Madonna o Cesaria Evora o Norah Jones para que todo sea más melodramáticamente PUTO de lo que en verdad parece (¡cómo debe ser, coño!).
La ventana permanecerá ventana por siglos, aun sin mi mirada desde adentro.
El amor, ya lo dije, no existe (sería un asqueroso paradigma chato si existiese).
Esas palabras , las tuyas,tienen alquitrán para fabricar más caminos...tus palabras.Alquitrán y no debieras, pienso, endulzarlas con baba de caracol. O sí ; no sé tu fortuna ni devenires.
"Luna de mi exilio"... es tuya.Tal vez nunca fue un diálogo sino un soliloquio entre sordos.
El mar de abismos y de vértigos siempre está debajo de mis ojos achinados.Desde que nací a la pérfida luz , la tonta luz de mi mirada nívea.
domingo, 16 de diciembre de 2007
(buenos aires, domingo 16 de diciembre, 2:01 am)
En el mundo llenísimo de cosas, las palabras, débiles entes que creí poseer, guerrean entre sí y dentro mío con el concreto interés de liberarse, sin pretensiones de conformar ningún tipo de alianza entre ellas.La anarquía abstracta en mí.
Afuera, apenas si puedo pensar o pensarlas.Sólo me consume el deseo de abrirme.Un tajo desde la garganta hasta el pubis; rojo cierre reversible que se abre y salen desde el corazón, que es una jaula,todas las palabras acumuladas,como si fuesen palomas blancas y negros cuervos que revolotean y chillan en desorden en su liberalidad soñada.
La noche es reina.Entredormidas mis pestañas suben y bajan. "Wandering stars" de Portishead como un viento envuelve mi habitación.
Mis ojos como un río que se desborda haciendo desaparecer las márgenes que lo contenían.
Ninguna sombra, ninguna luz soy.
Tierra resquebrajada de un desierto super seco.
Una bruja transformada en mariposa choca contra el finísimo vidrio de un tubo fluorescente.
La carretera no tiene sonidos por largos intervalos.
Los perros, unos sobre otros, copulan y forman una pirámide orgiástica que nadie mira.
Contemplo el secreto nunca revelado.
Abandonos como moscas repugnantes aplastadas en el vidrio de la ventana.
Lluvia de caramelos en forma de larvas.
Domesticación del soliloquio.
Pluma de kerosén en el alero de la puerta de entrada.
Quejido de bebé desde una cuna oscura.Oscura como un pozo,como una tumba, como la cuenca de los ojos de un faquir, como tinteros vacíos, como títeres en una valija,como murciélagos presos en el día.
Fiebre en mi frente.
Mi labio aplaude el beso final de la escena.
Apago la luz, el cigarrillo, la música.
Sé que soñaré una tonelada.
En el mundo llenísimo de cosas, las palabras, débiles entes que creí poseer, guerrean entre sí y dentro mío con el concreto interés de liberarse, sin pretensiones de conformar ningún tipo de alianza entre ellas.La anarquía abstracta en mí.
Afuera, apenas si puedo pensar o pensarlas.Sólo me consume el deseo de abrirme.Un tajo desde la garganta hasta el pubis; rojo cierre reversible que se abre y salen desde el corazón, que es una jaula,todas las palabras acumuladas,como si fuesen palomas blancas y negros cuervos que revolotean y chillan en desorden en su liberalidad soñada.
La noche es reina.Entredormidas mis pestañas suben y bajan. "Wandering stars" de Portishead como un viento envuelve mi habitación.
Mis ojos como un río que se desborda haciendo desaparecer las márgenes que lo contenían.
Ninguna sombra, ninguna luz soy.
Tierra resquebrajada de un desierto super seco.
Una bruja transformada en mariposa choca contra el finísimo vidrio de un tubo fluorescente.
La carretera no tiene sonidos por largos intervalos.
Los perros, unos sobre otros, copulan y forman una pirámide orgiástica que nadie mira.
Contemplo el secreto nunca revelado.
Abandonos como moscas repugnantes aplastadas en el vidrio de la ventana.
Lluvia de caramelos en forma de larvas.
Domesticación del soliloquio.
Pluma de kerosén en el alero de la puerta de entrada.
Quejido de bebé desde una cuna oscura.Oscura como un pozo,como una tumba, como la cuenca de los ojos de un faquir, como tinteros vacíos, como títeres en una valija,como murciélagos presos en el día.
Fiebre en mi frente.
Mi labio aplaude el beso final de la escena.
Apago la luz, el cigarrillo, la música.
Sé que soñaré una tonelada.
sábado, 15 de diciembre de 2007
y un poco de Portishead?
http://youtube.com/watch?v=1PnNrtUTwa4
http://youtube.com/watch?v=hSSG_U88u1M
http://youtube.com/watch?v=G7mO__TIAzA
http://youtube.com/watch?v=cuKSOalgqzs
http://youtube.com/watch?v=A4n2WopS9hU
http://youtube.com/watch?v=7Y26KpgZknY
http://youtube.com/watch?v=15Q07yAtKfs
http://youtube.com/watch?v=1avbmgyaloY
http://youtube.com/watch?v=1PnNrtUTwa4
http://youtube.com/watch?v=hSSG_U88u1M
http://youtube.com/watch?v=G7mO__TIAzA
http://youtube.com/watch?v=cuKSOalgqzs
http://youtube.com/watch?v=A4n2WopS9hU
http://youtube.com/watch?v=7Y26KpgZknY
http://youtube.com/watch?v=15Q07yAtKfs
http://youtube.com/watch?v=1avbmgyaloY
viernes, 14 de diciembre de 2007
(buenos aires, viernes 14 de diciembre, 9:28 pm)
Cuando era niño el mundo era inmenso pero ahora que crecí y los caminos se extienden como raíces planas y blancas sobre la superficie del planeta siento que todo se reduce, se empequeñece y se contrae.
No hay modo,amigo, me digo; es el destino.
"Touché à tout".
Shamán de mi propio cielo donde las bengalas explotan en milimétricos trozos de fuego en colores brillantes.
El poeta Whitman con su barba llena de mariposas admirando los cuerpos pálidos de jovenes desnudos bañándose en las aguas del Mississippi diría: "Tremenda y deslumbrante la aurora me mataría si yo no llevase ahora y siempre otra aurora dentro de mí".
Como si dios se hubiese cortado con exactitud mística la uña curvada de su dedo meñique y ese pedazo descartado quedase suspendido sobre le bóveda celeste (¡oh, perfecto Shakespeare!), así la luna sobresale en altura y sin miriñaques, despreciando con su ojos semicerrados la cloaca acumulada bajo los edificios de Buenos Aires.
Cuando era niño el mundo era inmenso pero ahora que crecí y los caminos se extienden como raíces planas y blancas sobre la superficie del planeta siento que todo se reduce, se empequeñece y se contrae.
No hay modo,amigo, me digo; es el destino.
"Touché à tout".
Shamán de mi propio cielo donde las bengalas explotan en milimétricos trozos de fuego en colores brillantes.
El poeta Whitman con su barba llena de mariposas admirando los cuerpos pálidos de jovenes desnudos bañándose en las aguas del Mississippi diría: "Tremenda y deslumbrante la aurora me mataría si yo no llevase ahora y siempre otra aurora dentro de mí".
Como si dios se hubiese cortado con exactitud mística la uña curvada de su dedo meñique y ese pedazo descartado quedase suspendido sobre le bóveda celeste (¡oh, perfecto Shakespeare!), así la luna sobresale en altura y sin miriñaques, despreciando con su ojos semicerrados la cloaca acumulada bajo los edificios de Buenos Aires.
jueves, 13 de diciembre de 2007
(buenos aires, jueves 13 de diciembre, 9:10 pm)
Haber resistido todas las congojas me redime por completo de la textura ostra de las jaulas.
Como un orangután de amianto levanto polvareda con mis pasos incongruentes y el humo del cigarrillo lo expulso por las fosas nasales, tal cual aquel viejo truco que tanto divirtió a la gente en el circo y que me fue enseñado por medio de latigazos y el permanente castigo del domador al no dejarme provar bocado alguno al final de cada jornada.
Debo confesar, no sin un cierto dejo de orgullo pueril, que al principio, cuando llegué, fui un simio tremendamente grotesco,solitario, agresivo e irreverente, pero nada hay que el tezón y la codicia humana no pueda trocar con su poder y sus criminales actos que causan espanto hasta la más feroz de las bestias de mi reino.
Ahora que ya estoy absolutamente domesticado, y visto con cierta elegancia que a más de uno causará envidia y sorpresa y que, además ,soy libre, bebo un vaso de Coca Cola con limón en Avenida Santa Fé.
Otros simios me miran al pasar, me otean con sus ojos brillosos y murmuran cosas que no alcanzo a escuchar, y me sonríen.
Tal vez, deben recordar mis rutinas en la arena de la pista central que me tuvo prisionero de la mirada ajena.
Otra razón no encuentro a esos gestos de amabilidad desconocida.
Haber resistido todas las congojas me redime por completo de la textura ostra de las jaulas.
Como un orangután de amianto levanto polvareda con mis pasos incongruentes y el humo del cigarrillo lo expulso por las fosas nasales, tal cual aquel viejo truco que tanto divirtió a la gente en el circo y que me fue enseñado por medio de latigazos y el permanente castigo del domador al no dejarme provar bocado alguno al final de cada jornada.
Debo confesar, no sin un cierto dejo de orgullo pueril, que al principio, cuando llegué, fui un simio tremendamente grotesco,solitario, agresivo e irreverente, pero nada hay que el tezón y la codicia humana no pueda trocar con su poder y sus criminales actos que causan espanto hasta la más feroz de las bestias de mi reino.
Ahora que ya estoy absolutamente domesticado, y visto con cierta elegancia que a más de uno causará envidia y sorpresa y que, además ,soy libre, bebo un vaso de Coca Cola con limón en Avenida Santa Fé.
Otros simios me miran al pasar, me otean con sus ojos brillosos y murmuran cosas que no alcanzo a escuchar, y me sonríen.
Tal vez, deben recordar mis rutinas en la arena de la pista central que me tuvo prisionero de la mirada ajena.
Otra razón no encuentro a esos gestos de amabilidad desconocida.
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