(buenos aires, martes 2 de octubre, 3:44 am)

Hoy todo el día transcurrió bajo la lluvia.
Cada cosa que miro trato, me esfuerzo por tratar que me genere una imagen disparadora de sentimientos.
Hay veces , me digo para conformarme,en que un hombre puede transcurrir toda una larga jornada sin lograr que una mínima sensación sea certeramente, gratificantemente creativa.
Entonces, como recompensa (pues no quiero en mi vocabulario ya la palabra castigo) un nadismo descomunal lo aprieta y hasta pareciera ejecutarlo letalmente tras un vacuo mecanismo de protección.
Sin embargo, la lluvia ha caído y cae persistentemente sobre lo que suelo llamar "las techumbres del mundo". Eso es algo.
En mi habitación un vino suave y color rubí ha paladeado mi boca. Lo que me llevó a comprar otra botella pues las noches se me tornan insoportables e inverosímiles sin mi ritual copa colmada y mis papeles revueltos sobre la mesa y la cama, como si un viento en verdad antojadizamente juguetón, nada macabro,lo revolviera todo y sin sentido aparente.Y es precisamente ese vago perfume del sinsentido lo que me deja perplejo y mudo ante el papel.
Pareciera que en ésta noche sólo yo habitara la inconmesurable territorialidad del mundo y de sus gasas negras.
Y nada siento, excepto un agudo dolor en mi espalda y un lacrimógeno destello de transcurrir en mis pupilas que no han mirado fijamente a otros ojos desde el principio de los tiempos,

"CONQUISTÉ, PALMO A PALMO, EL TERRENO INTERIOR QUE NACIÓ MÍO.
DEMANDÉ , METRO A METRO,EL PANTANO EN QUE ME INMOVILICÉ NULO.
PARÍ MI SER INFINITO PERO ME ARRANQUE A GOLPES DE MÍ."
(Fernando Pessoa )

LA POESÍA ESTÁ MUERTA
PÚTRIDA
EN SU TELA DE PALABRAS

SÓLO MI VERGA
HINCHADA
TIENE VIDA Y SALVA

todas las marismas y las gemas
archipiélagos de carne
los gestos de la sombra
no son yo

tu río salado seco como desierto
que quiso tragarme
las hojas crocantes que entregué
como cadáveres de moscas
no son yo

lo cierto y lo incierto
en escaleras subterráneas
los cráneos con clericó
en polares besos
no son yo

tal vez la cicatriz del mundo
y el colosal muro que me protege
tampoco son yo

(buenos aires, domingo 30 de setiembre, 1:38 am)

Explota en ruidos, movimientos,colores,luces,soledades,abandonos,lujuria, muerte,renacimientos,fugacidad,silencio,histeria, la inmensidad construida de Buenos Aires, amparada por la blanca perla que cuelga del cosmos ancestral sin pender de ningún hilo disimulado para los espectadores.
Todo lo que fui parece desvanecerse, como las ondas concéntricas que en el lago del espíritu provoca con violencia la piedra que fue arrojada para pedir un deseo ignoto.
En la habitación la luz está apagada y la voz de Annie Lennox pregunta: "Why?"

"variaciones sobre el tiempo"

I
¿qué extinguidores apagarán
la infinita colección de segundos
ardiendo en su hoguera?

II

minutos acumulados
grutas al infierno
ningún ángel incorpóreo bebe cadenas

¿por qué el tiempo
mide al tiempo?

III

parcas bisexuales en su orgía celeste
la arena del reloj humedecen

IV

nada es luz
el tiempo es un cuervo que planea
un huevo de serpiente
a punto de estallar en el jardín

negro borde del abajo

cielos que me aprisionan

hombre no soy

mujer no soy

cuál es el sabor de una lágrima

cuál el color del bosque estival

cuál la textura de piel con cicatrices

voy a saltar

hacia el destino de ángel

osJar