(buenos aires, domingo 7 de octubre, 9.53 pm)

Desde el desierto indómito que abandoné de espanto, la espiritualidad bipolar en estallidos de la loca me envía mensajes siderales: perdonándome, condenándome, acariciándome, asesinándome...
Estoy cansado, fatigado del cansancio de los días y las numeralidades que todo lo quieren interferir.
En mi fabricado y transitorio útero de cemento me desmayo de la luz y todas las visiones se amontonan y me saludan ,versátiles y eróticas ,con besos de ocre concurso de belleza:¿cuál de todas las imágenes cosechadas en el día será la reina esta noche?
Ayer soñé que se me caía un diente; después, no sé precisar si al mismo tiempo o un día posterior, que algo me cortaba la mitad del pie izquierdo, desparramando los dedos en medio de una masa viscosa de sangre y tierra que no me provocaba dolor alguno.
Los sueños, si son premonitorios o al menos como conchas que ocultan celosamente la perla del inconsciente,digo, los sueños, éstos sueños, ¿querrán decirme que estoy mutilándome , metamorfoseándome para dar paso a otro tipo de pájaro menos siniestro y menos emocional?
Desconfío plenamente de cada mirada que se me regala sin oferta-demanda.
¡Todo es negocio!
Yo negocié la muerte del amor por el vacío.
No sé si gané o perdí (ya no tiene la menor importancia esa clarividencia); sólo sé que la tranquilidad por momentos me parece una ficción teatralizada en un sótano del fin del mundo.
Aplaudo mi actuación rabiosamente hasta quedarme dormido, quieto como un muerto que respira la esencialidad de lo sutil.

I
como si el cielo creyese
que mis ojos son espejos
mi alma juega
sobre un cordel sin redes

pluvial el amor se suicida cada noche

II
y siempre condenado al silencio
del mundo
mi voz bajo la lluvia es mirada
de ciego frente al mar

III
bombas sobre buenos aires
todo explota!
en luces y estallidos
todo se triza!

-dios mío-
¿es una tormenta o es que alguien
festeja mi cuajada miel?

IV
pasó la larga noche insómnica
y ahora que la lluvia
impuso llanto en vastos territorios
dormiré como una larva
debajo de la piedra

"EQUUS"

Londres, 2007

(buenos aires,miércoles 3 de octubre , 1:51 am)

Mi madre piensa que soy bello.Mi padre está mudo con piel de cemento desde hace siglos.
La luna ésta noche no existe.
Las palabras son tan pocas, tan rústicas, que , embebidas en agua oxigenada, patalean en la punta de los dedos como peces dorados que se niegan a la red y a los acuarios de papel tissue.
En la cruz, un torso cadavérico, una osamenta olvidada hasta por los cuervos, casi una coraza de metal oxidado que sólo ayer nomás fueron vértebras recubiertas de una blanca piel que testimonió el amor como único remedio para salvarse,para salvarnos, para salvarme, del abismo.
Afuera, a través de mi ventana abierta, sin embargo,contemplo los pequeños abismos que se engalanan y festejan la continuidad -nunca el instante- , adornando los patios con guirnaldas de colores chillones, saboreando platos con gusto a cerdo de carne prematura, y ahí mismo, bajo los canteros con malvones opacos las viejas de la casa desempolvan discos de Charles Aznavour o Libertad Lamarque y se colocan ,en costoso ritual de espaldas y de músculos dormidos,sus medias de muselina gris con polvo de naftalina y con los senos de pezones oscuros y marchitos blandiéndolos al aire se abanican los pellejos que cuelgan del cuello, o se pintan los labios de un rojo furioso y sobre el labio un lunar negro que en pocos tiempo chorreará como un escarabajo aplastado.
Entre la seca multitud de piedras devenidas en montañas, pienso, y los escupitajos abortados que conforman la espuma del mar , miro mi cara en un pequeño espejo rectangular y dejo caer melodramáticamente perladas lágrimas ; éstas caen en sincronía de film dentro de la copa de vino y luego tomo todo ese brevaje en situación de Puig o de Almodóvar.
Recuerdo el párrafo de Pessoa que describe al niño que en vez de decir "Quiero llorar" vocifera "¡Quiero que me salgan lágrimas!".
Mutis por el foro.
Leo el esbozo , en la penumbra, de una idea teatral remanida pero mía:
-"En esta oscuridad me toco las rodillas, duras como piedras duras.Los gusanos de tu mente festejan el almuerzo de néctar y ambrosía.(Imagen de gusanos sobre un esqueleto).Quisiera recorrer un largo camino de polvo suelto a cuyos costados un mar rojo y violento sacudiera sus espumosas olas como garras de monstruos submarinos...olas aullando cada centímetro de piel que te recuerda.Muerto de mí me miro muerto, expuesto al sol despoblado de memoria y de caricias.No es triste la muerte, no. Ella canta con dulzor de sirena solitaria su condena de ser la fea inmortal. Y si canta es porque sus tetas hinchadas de leche agria podrán alimentar con arrullo de madre primeriza a su nuevo hijito desterrado de la luz. (Imagen de un actor con una peluca de largos cabellos y dos senos de gomaespuma). Canta: -Al fin llegas, hijo de los mil hijos, a mí, y recuerdo la primera bocanada de aire que al entrar en tus acuosos pulmones te ahogó en un cruel éxtasis de llanto donde tu voz reinauguró la vida que después te sería negada .( Se escucha llanto de bebé. Apagón)".
Ah!, suspiro y enciendo otro Parliament, y extiendo luego mis alas de negro nylon y salgo a volar por un instante por sobre los edificios,bajo las nubes de un gris oscuro como hongos gigantes,y desde la altura que voy ganando las autopistas semejan lacios fideos húmedos y los vehículos parecen cibernéticas luciérnagas que se persiguen unas a otras para devorarse.
Hambruna del mundo tejida en los segundos del tiempo.
La luz y la sombra son de un mismo dueño.
Mi madre, lo sé, me abrazaría con su pequeña mano y revolvería mi pelo amándome sin pausas y mi padre...bueno, mi padre seguiría mudo como una raíz de loto debajo de la tierra parda.