(córdoba, lunes 28 de mayo, 1:42 pm)
. . . .
Voces titilantes en la profundidad de la muchedumbre dicen el gesto del adiós en lenguaje neutro.
Todas las huellas son despojos de historias.Unas sobre otras se acumulan y gimen incongruencias de babel.
Papeles abandonados.Cráteres de humo y nada en cada boca abierta frente al mar y el viento.
Gris el cielo como en cada despedida;y una nieve aguada y unos ojos como de rata escrutando todo fulgor.
Chances de volver y jugar siempre hay.
Ruiditos del corazón como un caballo negro troquelado en la planicie.
Si aquel beso de ciruelas fue una mancha que aun quema, todo camino transitado tendrá un albor, una llave plateada que abre una puerta.
Porque después de todo, la limpieza y la emoción que fueron verdaderas me salvarán de todo abismo y me enseñarán plegarias nuevas.
¡Que el pútrido templo de la mentira se derrumbe sobre la tierra y convertido en astillas insignificantes desaparezca sin rastros como una mala niebla!
La guerra al fin es conmigo; en cada pesadilla venzo los soportes de una construcción mal hecha, y en figuras de luz mi alma expresa los movimientos y gestos pueriles que precedieron la ceguera.
"AL FIN HE DECIDIDO SER SOLO MELODÍA;
SER SOLO MELODÍA COMO EL MAR ES EL MAR
Y UNA ISLA, UNA ISLA EN EL MEDIO DEL MAR" (d. chirom)
lunes, 28 de mayo de 2007
miércoles, 23 de mayo de 2007
(córdoba, miércoles 23 de mayo, 8:45 pm)
. . . . . .
Claro...como si fuera fácil explicar el vértigo anudado en la garganta la primera vez que la cama estuvo revuelta.
Andrógina la mansedumbre de tu calavera quedó tiesa y yo fuí una lagartija impar recorriéndote de risa, hundiéndote en el ombligo fulgor de primaveras, canastos de poros abriéndose-cerrándose como puerco espín, tajadas de limón y arena.
Hablamos de Lorca y los ojos se nos llenaron de luna llena.
Hablamos de Bukowski y corrimos a buscar una ginebra.
Hablamos de Edith Piaf entre las enredaderas junto al lago nocturno y cantaste sin desafinar : "ne me quitte pas" mientras yo saboreaba una ciruela.
Después hundí la brasa final del Parliament y dije : "¿caminemos por una calle cualquiera?"
Cosas que pasan tuvieron que pasar.Claro.Esa es la regla.
Deambulo ésta noche pensando en un volcán de lava roja que explota al cielo y en mis oídos suena Morcheba diciendo en letanía tecnificada: "over and over and over again now".
El haiku que más adoré no haber escrito decía:
"AFUERA DE MÍ
LA FURIA DEL MUNDO ES
DELICADEZA"
La credulidad y la tragedia juegan a que siempre siempre siempre nieva.Figuritas de papel en la vereda esperan sus colectivos.
Monocordes mis títeres detienen el mal paso en la escalera y confundidos fantoches de penumbra no se quejan ni me acechan.
Plácida la lluvia extiende sus piernas de mujer sobre mi pradera en un amplio movimiento roto,como si ha rezar se resistiera, y su luz de agua choca imperceptiblemente en la pupila mía donde un punto cardinal exacto del planeta hizo un tajo negro eterno con ancestral paciencia.
Tengo hambre de no-ser lo que otros han mirado.
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Claro...como si fuera fácil explicar el vértigo anudado en la garganta la primera vez que la cama estuvo revuelta.
Andrógina la mansedumbre de tu calavera quedó tiesa y yo fuí una lagartija impar recorriéndote de risa, hundiéndote en el ombligo fulgor de primaveras, canastos de poros abriéndose-cerrándose como puerco espín, tajadas de limón y arena.
Hablamos de Lorca y los ojos se nos llenaron de luna llena.
Hablamos de Bukowski y corrimos a buscar una ginebra.
Hablamos de Edith Piaf entre las enredaderas junto al lago nocturno y cantaste sin desafinar : "ne me quitte pas" mientras yo saboreaba una ciruela.
Después hundí la brasa final del Parliament y dije : "¿caminemos por una calle cualquiera?"
Cosas que pasan tuvieron que pasar.Claro.Esa es la regla.
Deambulo ésta noche pensando en un volcán de lava roja que explota al cielo y en mis oídos suena Morcheba diciendo en letanía tecnificada: "over and over and over again now".
El haiku que más adoré no haber escrito decía:
"AFUERA DE MÍ
LA FURIA DEL MUNDO ES
DELICADEZA"
La credulidad y la tragedia juegan a que siempre siempre siempre nieva.Figuritas de papel en la vereda esperan sus colectivos.
Monocordes mis títeres detienen el mal paso en la escalera y confundidos fantoches de penumbra no se quejan ni me acechan.
Plácida la lluvia extiende sus piernas de mujer sobre mi pradera en un amplio movimiento roto,como si ha rezar se resistiera, y su luz de agua choca imperceptiblemente en la pupila mía donde un punto cardinal exacto del planeta hizo un tajo negro eterno con ancestral paciencia.
Tengo hambre de no-ser lo que otros han mirado.
THE FISH SHOW
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de la boca
maldito fucking fish
al sinfín
un arco de luz
donde los barcos
queman las velas
tormentoso
fucking ocean
al abrir
sus puertas muertas
cuando los barcos
regresan
quinto el mes
donde el
maldito fucking fish
hace su show:
aletas carmesí
escamas de papel
testículos de ameba
show
de tacto digital
que te
digitaliza
entera
pero
enferma
maldito fucking fish
tu tonta espera
(córdoba, miércoles 23 de mayo, 1:37 am)
. . . .
No me encuentro.Soy otro u olvidé al que era;ese que todo lo llegó a creer en un pútrido segundo que estalló un febrero descartable.
Es extraña la ilusión que nace como la sabia henchida de los árboles que busca con desesperación alguna grieta para explotar en busca de luz y oxígeno a fin de respirar fuera de sí.
¿Escape o salvación?
Es extraño ya no ser yo pero aun siguiendo...habitando...viviendo entre las mismas paredes que se descascaran por las noches.
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No me encuentro.Soy otro u olvidé al que era;ese que todo lo llegó a creer en un pútrido segundo que estalló un febrero descartable.
Es extraña la ilusión que nace como la sabia henchida de los árboles que busca con desesperación alguna grieta para explotar en busca de luz y oxígeno a fin de respirar fuera de sí.
¿Escape o salvación?
Es extraño ya no ser yo pero aun siguiendo...habitando...viviendo entre las mismas paredes que se descascaran por las noches.
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