(córdoba, miércoles 23 de mayo, 8:45 pm)
. . . . . .
Claro...como si fuera fácil explicar el vértigo anudado en la garganta la primera vez que la cama estuvo revuelta.
Andrógina la mansedumbre de tu calavera quedó tiesa y yo fuí una lagartija impar recorriéndote de risa, hundiéndote en el ombligo fulgor de primaveras, canastos de poros abriéndose-cerrándose como puerco espín, tajadas de limón y arena.
Hablamos de Lorca y los ojos se nos llenaron de luna llena.
Hablamos de Bukowski y corrimos a buscar una ginebra.
Hablamos de Edith Piaf entre las enredaderas junto al lago nocturno y cantaste sin desafinar : "ne me quitte pas" mientras yo saboreaba una ciruela.
Después hundí la brasa final del Parliament y dije : "¿caminemos por una calle cualquiera?"
Cosas que pasan tuvieron que pasar.Claro.Esa es la regla.
Deambulo ésta noche pensando en un volcán de lava roja que explota al cielo y en mis oídos suena Morcheba diciendo en letanía tecnificada: "over and over and over again now".
El haiku que más adoré no haber escrito decía:
"AFUERA DE MÍ
LA FURIA DEL MUNDO ES
DELICADEZA"
La credulidad y la tragedia juegan a que siempre siempre siempre nieva.Figuritas de papel en la vereda esperan sus colectivos.
Monocordes mis títeres detienen el mal paso en la escalera y confundidos fantoches de penumbra no se quejan ni me acechan.
Plácida la lluvia extiende sus piernas de mujer sobre mi pradera en un amplio movimiento roto,como si ha rezar se resistiera, y su luz de agua choca imperceptiblemente en la pupila mía donde un punto cardinal exacto del planeta hizo un tajo negro eterno con ancestral paciencia.
Tengo hambre de no-ser lo que otros han mirado.
miércoles, 23 de mayo de 2007
THE FISH SHOW
_____________
de la boca
maldito fucking fish
al sinfín
un arco de luz
donde los barcos
queman las velas
tormentoso
fucking ocean
al abrir
sus puertas muertas
cuando los barcos
regresan
quinto el mes
donde el
maldito fucking fish
hace su show:
aletas carmesí
escamas de papel
testículos de ameba
show
de tacto digital
que te
digitaliza
entera
pero
enferma
maldito fucking fish
tu tonta espera
(córdoba, miércoles 23 de mayo, 1:37 am)
. . . .
No me encuentro.Soy otro u olvidé al que era;ese que todo lo llegó a creer en un pútrido segundo que estalló un febrero descartable.
Es extraña la ilusión que nace como la sabia henchida de los árboles que busca con desesperación alguna grieta para explotar en busca de luz y oxígeno a fin de respirar fuera de sí.
¿Escape o salvación?
Es extraño ya no ser yo pero aun siguiendo...habitando...viviendo entre las mismas paredes que se descascaran por las noches.
. . . .
No me encuentro.Soy otro u olvidé al que era;ese que todo lo llegó a creer en un pútrido segundo que estalló un febrero descartable.
Es extraña la ilusión que nace como la sabia henchida de los árboles que busca con desesperación alguna grieta para explotar en busca de luz y oxígeno a fin de respirar fuera de sí.
¿Escape o salvación?
Es extraño ya no ser yo pero aun siguiendo...habitando...viviendo entre las mismas paredes que se descascaran por las noches.
martes, 22 de mayo de 2007
(córdoba,martes 22 de mayo, 2:20 am)
. . .
El viejo bienestar del silencio palpa mis costillas blancas como dientes de leche debajo de una almohada de esa infancia violada junto al olor del adobe seco de la siesta en el patio de atrás.
El cielo llora en esta ciudad que desconozco.Otra más en el mapa trazado de improviso sobre la mesa de madera.Restos de café.Colillas de cigarrillos en el cenicero como una isla asqueante.Plantas que nutren la atmósfera pesada del encierro.
Un enjambre de imágenes dolorosas aletean siempre desde las sombras que mi cuerpo proyecta sobre los muros.
Los otros muros.
Como aquel que jamás mostraste en tu jardín falseado.Asco tu muro de palabras. Asco tu muro infectado para siempre.
Me abrazo a mi mismo para tiritar un poco menos.
Los libros que se acumulan contienen historias inverosímiles que ayudarán un poco en este arduo laberinto de la escapatoria inócua.
Los otros muros.
El antiguo muro derribado.Polvo de su ser que piso.
"Help me!"...gritan lo parlantes en todas las habitaciones donde me miré desnudo en el espejo al sentirme gris.
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El viejo bienestar del silencio palpa mis costillas blancas como dientes de leche debajo de una almohada de esa infancia violada junto al olor del adobe seco de la siesta en el patio de atrás.
El cielo llora en esta ciudad que desconozco.Otra más en el mapa trazado de improviso sobre la mesa de madera.Restos de café.Colillas de cigarrillos en el cenicero como una isla asqueante.Plantas que nutren la atmósfera pesada del encierro.
Un enjambre de imágenes dolorosas aletean siempre desde las sombras que mi cuerpo proyecta sobre los muros.
Los otros muros.
Como aquel que jamás mostraste en tu jardín falseado.Asco tu muro de palabras. Asco tu muro infectado para siempre.
Me abrazo a mi mismo para tiritar un poco menos.
Los libros que se acumulan contienen historias inverosímiles que ayudarán un poco en este arduo laberinto de la escapatoria inócua.
Los otros muros.
El antiguo muro derribado.Polvo de su ser que piso.
"Help me!"...gritan lo parlantes en todas las habitaciones donde me miré desnudo en el espejo al sentirme gris.
lunes, 21 de mayo de 2007
(córdoba,domingo 20 de mayo,6:40 am)
. . . .
Después del ritmo sucedáneo de las horas,los acróbatas en la performance de goce y frenesí despilfarran sus epidermis impregnadas de tabaco y vodka ardiente en busca de más agujeros desde donde soportar la maldita llegada de la aurora.
Beso en danza frenética a hombres y mujeres que me eligen como imagen-totem de entre la multitud ,con esa cursi sabiduría y olfato de perros mal paridos.Hambre de sal tienen.Angel de hematomas níveos en la fiesta tecnificada,yo.
Ayer sembré paneles de luz violácea entre los cactus de un amor deforme.Y detrás de rejas electrificadas ví cómo lo que amé era circundado por los lobos.
Entonces,llené de garabatos grises y puteadas en todos los idiomas existentes las paredes blancas del mundo y hundí mi puñal en mi sagrada carne y forniqué en penumbras al ano cloacal de la desolación.
Y en cada ciudad que atravieso escupo tres veces la maldición de haber tenido tu nombre opaco entre mis labios de oro.
Nada soy después de lo que fui.Un castillo de arena endeble frente a la furia del mar.Una porcelana blanca que embiste un alud de sombras.Un gato mísero cogiendo a gritos en los tejados inmundos.
Lo confieso:uso caramelos de miel para empalagar paladares agrios;vómitos de ameba;helicópteros de nácar como aves de rapiña sobre la superficie parda donde el muerto morirá su muerte.
Otro en mí suma los números del infernal vacío.
. . . .
Después del ritmo sucedáneo de las horas,los acróbatas en la performance de goce y frenesí despilfarran sus epidermis impregnadas de tabaco y vodka ardiente en busca de más agujeros desde donde soportar la maldita llegada de la aurora.
Beso en danza frenética a hombres y mujeres que me eligen como imagen-totem de entre la multitud ,con esa cursi sabiduría y olfato de perros mal paridos.Hambre de sal tienen.Angel de hematomas níveos en la fiesta tecnificada,yo.
Ayer sembré paneles de luz violácea entre los cactus de un amor deforme.Y detrás de rejas electrificadas ví cómo lo que amé era circundado por los lobos.
Entonces,llené de garabatos grises y puteadas en todos los idiomas existentes las paredes blancas del mundo y hundí mi puñal en mi sagrada carne y forniqué en penumbras al ano cloacal de la desolación.
Y en cada ciudad que atravieso escupo tres veces la maldición de haber tenido tu nombre opaco entre mis labios de oro.
Nada soy después de lo que fui.Un castillo de arena endeble frente a la furia del mar.Una porcelana blanca que embiste un alud de sombras.Un gato mísero cogiendo a gritos en los tejados inmundos.
Lo confieso:uso caramelos de miel para empalagar paladares agrios;vómitos de ameba;helicópteros de nácar como aves de rapiña sobre la superficie parda donde el muerto morirá su muerte.
Otro en mí suma los números del infernal vacío.
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